El Bar de la Esquina

NO SE PUEDE SALIR DE CASA

2011-09-23T13:19:00.001+02:00

No sé en el resto de España, pero en Vitoria, quienes respetamos las normas y procuramos que los demás las respeten somos los raros y somos como escoria.

Hace rato, al intentar cruzar la calle Venezuela, me encuentro con que hay un Mercedes bloqueando TOTALMENTE el paso de peatones. Dentro del coche estaban dos mujeres. La que estaba al volante estaba hablando por teléfono. Le toque en la ventanilla a la que iba de copiloto, que me abre la puerta y me recibe con una sonrisa. Le digo que están obstruyendo el paso de peatones. Me contesta que “sólo será un minuto”. Le digo yo que no tengo un minuto, que voy con el cochecito y que no puedo cruzar y que necesito seguir con mi camino. Sale, ya molesta, y me pregunta que si no puedo cruzar por delante del coche. Le contesto que hay un escalón, y que los pasos de cebra tienen una rampa y que la están obstruyendo con el coche. Y me contesta “Vete a tomar por culo” y cierra la puerta. Alguna señora que pasó detrás de mí y a la que no vi, me dice “Llama a la policía”. Yo ya estaba sacando mi teléfono para hacerlo. Llamé y al poco tiempo de estar hablando, la que estaba al teléfono enciende el coche y se mueve hacia adelante, ante lo cual el policía que me atendió me dice que si quiero presentar una denuncia me manda a la patrulla. Pero le dije que no quería yo malgastar el tiempo de los agentes con eso. Así que el incidente quedó en eso.

¿Realmente era necesario molestar a la policía? ¿Por qué los adultos siguen actuando como niños? A la gente le va a salir una hernia de hacer las cosas bien. Yo soy peatona, he andado en bici y también soy conductora de coches. Como peatona soy una firme defensora de mis derechos, intento seguir las normas cruzando por donde se debe y cuando se debe y me molesta cuando alguien violenta abierta y descaradamente ese derecho que tengo de usar los pasos de cebra.

Como ciclista, si voy por las aceras lo hago a baja velocidad y NUNCA le pido a nadie que me ceda el paso. En las aceras, los peatones son los reyes y no les digo ni mú. Pero si van por el bicicarril la cosa cambia e intento que dejen de invadirlo. Ahí sí les toco el timbre.

Como conductora, evito pararme donde no debo, ni siquiera “un minuto” y hago todo lo posible por buscar un estacionamiento legal para dejar mi coche. Desde luego, NUNCA me he parado obstruyendo un paso de cebra y si paso por alguno sin semáforo intento siempre ceder el paso a los peatones. Pero también les pito si cruzan por donde no deben.

Por lo visto, todo esto me convierte en una persona rara, incomoda y molesta, que merece ser insultada cuando, de manera razonable y correcta, pide que se respeten sus derechos. Lamentable.

Un besito a los policías que tienen que atender llamadas tontas como la de hoy. Dos a los que multan a toda la bola de mangarranes que se estacionan donde les sale de los webos. Tres a los ciudadanos que respetan las normas, como yo. (Me parece que hoy sólo va a salir el primer beso. Los demás, seguramente me los ahorraré. =/)

P.D. Ahora me arrepiento de no haber sacado foto del coche, para al menos balconear un poquito a las señoras esas, a ver si mejoran su conducta.

Cómo haces que esta cosa te pregunte en español????

2011-09-02T13:54:00.001+02:00

Cómo haces que esta cosa te pregunte en español????

Answer here

SEÑORES DE MÁRQUETING:

2011-07-06T14:14:00.001+02:00

No me llamen, no me toquen a la puerta. Bajo ninguna circunstancia les voy a decir cuánto pago de teléfono, ni si tengo Internet ni, de tenerlo, les voy a informar de cuántos megas me dan por cuántos euros. Dejen, de una maldita vez, de molestarme en mi casa, por teléfono y en esta nueva modalidad de mandar malempleados a la mismísima puerta de mi piso.

Cuando yo quiera ahorrar en alguna de mis facturas ya me buscaré la vida. En el ínter, por qué no se concentran mejor en intentar conservar los clientes que les queden, rebajándoles el total de la factura cuando éstos eligen recibirla sólo vía electrónica (digo yo que lo que se están ahorrando en papel, tinta y envíos tendría que verlo uno también, qué no?), o en buscarles una buena solución cuando éstos intentan irse?

Ya sé que el alma de las grandes empresas son los vendedores y que todas se concentran más en crecer que en mantener el crecimiento. Pero de verdad, están dando el coñazo y cuando se queden en la puta calle uno no va a poder evitar el soltar una desahogadora carcajada, por pelmas!!!

Ser pelma no mola. Me tienen hasta la mismísima. Y el día en que me despierten al bebé les voy a llamar y les voy a poner sus berridos, a ver qué les parece. Y luego les voy a cobrar esa llamada, porque me están haciendo pagar más en mi factura telefónica. Y en la de la luz. Y también les voy a mandar la del loquero.

Y cuando me llamen y yo me niegue a darles mi nombre no me llamen maleducada para después colgarme. No haberme llamado en primer lugar y se evitan así el mal rato que les he dado. Los maleducados son ustedes, que me molestan en la antes “seguridad y comodidad de mi hogar”, me hacen perder el tiempo, me estresan, me insultan y luego me cuelgan.

Se les va a caer el pizarrín/las tetas a todos por OGT’s y por pelmas.

Lo mejor del fin del mundo, de verdad, va a ser no tener gentuza llamando a todas horas ni metiéndote basura antiecológica en el buzón, ni insultándote porque no les contestas a sus preguntas, por demás indiscretas.

Y, para que no se hagan güeyes, esta fina nota va para Movistar (antes Telefónica), Vodafone (que tuvo a mal enviarme hoy un par de señoritas hasta la puerta de mi piso), Jazztel (que dio verdadero coñazo durante cerca de un año, varias veces por semana e incluso al día, llamando una y otra vez a todas horas), y la última, una empresa de Márqueting de Mallorca que me colgó después de acusarme de maleducada al negarme yo a darles mi nombre.

A todos ellos y a quienes estén haciendo planes para integrarse en la política del acoso, dejarnos en paz de una vez y dedicarse a bajarles los precios a sus clientes, leches!!! Que el boca a boca funciona mejor que cualquier campaña publicitaria!!!

Hoy no hay besitos. Los maleducados no los damos.

Para comer de diario que prefieres, comida mexicana o comida gachupina?

2010-12-22T21:38:00.001+01:00

La mexicana siempre me hace más ilusión, pero eso también es porque no la tengo a mi alcance. Sin embargo, en lo que es "comida del diario" no hay una gran diferencia entre la mexicana y la española, obviando el tema del chile, claro...

Arroces, legumbres, ensaladas y carne, pescado o pollo. Y, aunque he aprendido a hacer muchas recetas españolas, la verdad es que en la comida del diario sigo haciendo la gran mayoría de las recetas de mi abuela. Y he añadido otras, como la carne en su jugo, que aquí no la venden. =)

Ask me anything

formspring.me

2010-12-21T23:45:00.001+01:00

Preguntar, preguntar... Que hoy estamos de oferta!!! =P http://formspring.me/Txutxanita

QUÉ GANAS DE CAMBIARME EL APELLIDO!!!

2010-12-14T12:38:00.002+01:00

Algún antepasado mío tuvo a bien esparcir su oligofrénica semilla por todo el globo terráqueo, lo que ha propiciado que más de algún o alguna den mi dirección de correo electrónico como la suya propia. En la lista están dos gringos, una costarricense y un peruano. Los gringos son más bien inocuos. Una tal Sheila, que se inscribe a varias cosas de esas que te llegan a la carpeta de SPAM y un estudiante de universidad del que me llegó, en inglés, el aviso de que le faltaban datos y, por jocosa y por la weba de contestar en el mismo idioma, les respondí en español que al joven en cuestión igual le hacía falta un curso previo al que pretendía tomar en el que le enseñaran cómo usar correctamente el correo electrónico. Poca lata han dado los gringos, la verdad.

La costarricense es una mujer que trabaja para el gobierno de Costa Rica. Se llama Silvia y, aunque he recibido varios correos dirigidos a ella, la verdad es que ha resuelto el tema con bastante diligencia. Todo hay que decirlo, intenté acojonarlos haciéndoles saber que estaban ventilando asuntos de gobierno ante un desconocido que nada tiene qué ver con ellos.

El peor de todos es el peruano. Y que conste que no tengo nada en contra de Perú ni de su gente. Sólo conozco a este individuo y, aunque la muestra no es representativa, no deja de ser lamentable. Se llama Sergio y fue el primero en aparecerse en mi bandeja de entrada, hace MÁS DE UN AÑO. Desde entonces me ha llegado de todo: resultados de análisis clínicos, proyectos de trabajo, mensajes estúpidos “enviados desde mi Blackberry” (manda webos que sepa usar un cacharro de esos y no consiga usar bien el correo electrónico!!!), cotizaciones para comprarse un BMW, suscripciones a MAPFRE Perú y, lo último, un “amable recordatorio” de que tiene una deuda vencida que, por lo visto, no ha hecho intentos de pagar y que inicia el 14 de abril y se extiende hasta diciembre. Si tarda en pagar lo mismo que tarda en arreglar el tema del correo electrónico, estos incautos no van a cobrar en la p... vida!!!

Al principio intenté amable y educadamente que el señor en cuestión hiciera lo pertinente para dejar de molestarme con sus asuntos, pero pasados los meses y llegados cada vez más mensajes empecé a perder la paciencia y comencé a usar términos como la oligofrenia para referirme a él ante quienes insisten en escribirle a mi cuenta de correo. La verdad es que, ante la desesperación, ya fue lo único que se me ocurrió para que el interfecto en cuestión ponga de una vez y por todas una solución efectiva. Pero no hay manera. Sigo recibiendo correos dirigidos a él y me está causando tal cabreo que ha originado en mí unas ganas inmensas de cambiarme el apellido.

Con estas cosas, dan ganas de hacer una legislación universal en la que se hagan “exámenes” a la gente, a fin de determinar si tienen el suficiente coeficiente intelectual para usar herramientas como el correo electrónico y, de no ser así, prohibirles rotundamente el acceso a dicha herramienta.

Nunca he hecho propósitos de año nuevo, pero si pudiera, el de este año sería no volver a saber de él en mi vida!!!

Un besito a los que tienen apellidos raros. Dos a quienes, como yo, tienen que soportar homónimos oligofrénicos y testarudos.

Si lo que menos echas de menos de mexico son los mexicanos, no es un poco contradictorio que una mexicana deje como ultimo lugar a sus propios conciudadanos? Siendo asi, cuando vas a mexico... te llaman gringa? XD

2010-12-12T19:47:00.001+01:00

Pues casi... Se sacan de onda con mi acento!!! xD

Y no, no es contradictorio. De hecho, una de las razones más poderosas que me impulsaron a salir de ahí fue precisamente la gente. No soy compatible con la gran mayoría de los mexicanos. =/

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Que es lo que mas lamentas haber dejado atras de tu pais y que no puedes tener en este? y lo que menos?

2010-12-12T19:36:00.001+01:00

Lo que más, mi familia. No los veía mucho, pero las reuniones con ellos son muy divertidas! Lo que menos, el resto de los mexicanos (con excepción de los pocos amigos que tengo). xD

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EL SUEÑO DE LOS PACIENTES

2010-12-08T22:42:00.003+01:00

Estar en un hospital es ya de por sí desagradable. Uno cae ahí por estar demasiado mal para estar en casa o, en contadas ocasiones, a causa de algún estudio que requiere cuidados o aparatos especiales. Obviando que no he caído en un hospital por algo tan horrible como el cáncer, me remito a criticar severamente las actitudes de gran parte del personal que trabaja en los hospitales.

Tengo entendido que, al salir de una anestesia general, es necesario que estén despertando a la persona en cuestión cada 20 ó 30 minutos. No sé si es para cerciorarse de que el paciente sigue vivo o por alguna otra razón de carácter orgánico. Pero fuera de eso, creo que el sueño es beneficioso para los pacientes en general. Sin embargo, son muy pocas las personas que trabajan en los hospitales que verdaderamente tienen consideración y respeto por el sueño de quienes ahí se ven forzados a estar.

Entran en las habitaciones dando casi gritos y salen dando portazos. De manera que si el paciente no se despertó con los gritos, se despierta con el portazo.

Esto es especialmente sensible en el caso de un bebé. Porque uno de adulto, se cabrea, se molesta, se aguanta y finalmente se vuelve a dormir. Pero si te ha costado media hora o cuarenta minutos de paseo en el cochecito dormir al bebé, y a los diez minutos entran y te lo despiertan por alguna tontería que se pudo haber arreglado en voz baja, de verdad que acaban con el buen ánimo y la paciencia de cualquiera.

A veces, los hospitales parecen más un mercado que un nosocomio. Enfermeras, auxiliares y médicos hablan casi a gritos en los pasillos y áreas comunes. Y, cuando no son ellos, son las visitas de los otros enfermos quienes se encargan de mantener un nivel excesivo de ruido.

Y a la entrada te encuentras no sólo con visitantes y familiares estresados fumando, sino también con pacientes con bata y a veces hasta con el carrito del suero en una mano, fumándose uno o más cigarros. Los fumadores parecen no darse cuenta de que, si se ponen a echar su molesto humo en la mera entrada, quienes tienen que atravesarla para entrar o para salir se chupan toda esa contaminación que, en muchos casos, produce cáncer.

De poco sirve la prohibición de sirenas y claxon en los alrededores de los hospitales, cuando el verdadero ruido está en los pasillos. El sueño de los pacientes es, por lo visto, el elemento más prescindible en los hospitales. ¿Habrá clases en las escuelas de medicina y enfermería sobre cómo volverse inmune e indiferente ante la necesidad de dormir de los enfermos?

O es que yo soy rara también en esto y exagero al considerar que el sueño de los enfermos es sagrado?

Un besito para los que nunca han estado en un hospital. Dos para quienes sí. Tres para quienes lo están en este momento. Cuatro para quienes tienen que cuidar a alguien ahí...

ESTADÍSTICAS Y CONDICIONES

2010-04-13T16:33:00.002+02:00

Con un buen criterio se puede pensar que, aunque muchos de los integrantes de la Iglesia Católica son más cultos que la media de la población, esta condición no es achacable a todos sin excepción. Pero de ser menos culto, a hacer declaraciones como la que hizo Tarcisio Bertone, Secretario de Estado del Vaticano, hay un abismo de diferencia.

El ilustre personaje afirma que “han demostrado muchos sicólogos, muchos siquiatras que no hay relación entre celibato y pedofilia, pero muchos otros han demostrado, y me han dicho recientemente, que hay relación entre homosexualidad y pedofilia”.

Háganme ustedes el fabrón cabor!!! El celibato es una "discilplina" (por llamarlo de alguna manera), una elección, mientras que la condición sexual no lo es. O al menos a mí nunca me hicieron ningún test para ver si yo prefería ser heterosexual u homosexual y siempre he tenido la certeza de ser heterosexual. No elegí ser hetero, simplemente lo soy.

Célibe se puede ser y dejar de serlo. Forma parte de una decisión y no es necesariamente permanente.

Psicología aparte y aunque mis muestras estadísticas no son determinantes, conozco cantidad de homosexuales y NINGUNO de ellos es pederasta. Desafortunadamente no puedo decir lo mismo de los heterosexuales que conozco.

En mi vasta ignorancia, hasta hace pocos minutos yo tenía la idea de que el celibato era la abstención total del acto sexual. Pero en aras de hacer esta columna un poco menos especulativa me tomé la molestia de buscar una explicación más amplia acerca de esta palabra, al encontrarme en la RAE con un escueto “soltería” como definición. La Wikipedia ahonda un poco más en el tema y explica que, efectivamente, el celibato es “el estado de aquellos que no se casan o que no tienen una pareja sexual. Un soltero puede ser llamado célibe, sin embargo, el concepto adquirió un sentido de opción de vida. Por lo general se entiende como célibe a aquel que no quiere casarse y prefiere la soltería de manera permanente por alguna razón.” En estos tiempos de tanta variedad de estados civiles, esta definición me causa cierta confusión, al no ser ya necesario estar “casado” para tener relaciones sexuales, aunque nunca lo ha sido verdaderamente…

Enigüey, en mis pocas incursiones sobre las noticias de actualidad, no me suena que nadie haya siquiera sugerido que el origen de la pederastia en los círculos de las autoridades de la Iglesia Católica esté en el celibato. Ni siquiera he leído o escuchado que alguien afirme que la Iglesia agrupa a grandes cantidades de pederastas, en comparación con otras asociaciones, organizaciones o grupos.

No me suena que nadie se haya puesto a hacer conteos de en qué círculos sociales está la mayor cantidad de pederastas. En mi experiencia, los hay en todos lados y en cantidades diversas. La causa de que los casos de la Iglesia Católica generen tanto escándalo se dividen, en mi opinión, en dos vertientes:

La primera, que los curas tienen autoridad hegemónica sobre de sus feligreses y la institución que los respalda les otorga la confianza automática de los mismos, lo que hace más vulnerables a sus víctimas, en comparación con un pederasta no investido de estos privilegios.

La segunda, que la Iglesia no sólo ha hecho la vista gorda con algo que es un delito en todos los países occidentales (desconozco si lo sea en todos los países de La Tierra) y que atenta contra la dignidad del individuo, sino que se ha empeñado en ocultar los hechos y proteger a sus criminales.

No dudo que haya homosexuales pederastas, pero son tan patológicos como los heterosexuales pederastas y, desde luego, dudo mucho que su condición de homosexual haya desencadenado su patología, como seguramente la condición heterosexual tampoco la desencadena…

Cuando uno cree que ha oído la mayor estupidez de la era, siempre viene otro y la supera. Y este caso en concreto nos demuestra que el esfuerzo por superar la estulticia de otros puede provenir de absolutamente cualquier persona, institución o agrupación.

Un besito a los que no oyen estupideces. Dos a quienes se las encuentran aquí y allá, para que superen el mal trago. =)

ADIÓS, QUERIDO PEPE

2009-11-26T14:42:00.002+01:00

Empezamos con mal pie en el Ayuntamiento de Zapopan, durante mi primer día de trabajo ahí. Me preguntaste, con mala sangre también, que si había oído el noticiero matutino de Radio Universidad y qué opinaba de su conductor.

Te contesté impulsiva y espontáneamente que sí, y que el susodicho me caía gordo. Me preguntaste por qué. Te contesté que no era nada personal, pero que le pitaba la nariz al micrófono y era muy molesto. Y resultó que eras tú…

Y a pesar de eso te convertiste en mi mentor, apoyo y guía en los momentos difíciles en ese breve periodo de mi vida. Te reencontré un par de años después en Radio Universidad. Me correteabas por los pasillos, te burlabas de mí ocasionalmente con tonterías, me llamabas cariñosamente Brujilda y, con lo pequeñito que eras, hay que ver lo fortachón que fuiste para cargarme en brazos y pasearme por toda la estación, cual novios entrando por la puerta a su casa de recién casados…

Otras veces me jalabas con la silla de ruedas y me dejabas abandonada en algún pasillo. Me parece que te aburrías un poco…

Me confiaste momentos difíciles de tu vida, algunas penas y otras cosas. Me compartiste un cachito de tu cajón para guardar mi taza del café, que al final me robaron de todos modos. Aquella de Homer Simpson dormido en la oficina con todo el panel de control explotando… Muy ad hoc para la oficina. Espero que, quien me la robó, la haya disfrutado.

Te regalé un celular sin pila al que le pudiste conseguir una que era de otro color. Que sepas que ese celular una vez se me cayó a la taza del excusado de la Radio. Lo rescaté justo antes de que volviera a subir el agua y sólo se mojó unas gotitas.

Te pasaste un buen rato hablando de pederastas en una nota alargada “inexplicablemente” durante mi primera e improvisada conducción de noticiero, un mediodía en que la redacción estaba desierta de gente y de noticias, y que la única que se aventó a sacar el buey de la barranca fui yo, antes de que el pasillo se llenara de “voluntarios” tardíos que luego se convirtieron en fiscales de mi estreno milagroso como conductora de noticias.

Fuiste el más comprensivo cuando yo llegaba de mala leche a las 6:15 de la mañana durante la semana en que fui obligada a colaborar con tu noticiero, “para que aprendiera” (no recuerdo haber aprendido nada nuevo, excepto que a esa hora se circulaba de puta madre por la ciudad y conseguías el mejor estacionamiento, pero bueh!).

Casi no salías de juerga porque tenías que madrugar un montón y a las 7 de la tarde ya estabas en la cama.

Estoy verdaderamente conmocionada por tu partida abrupta, temprana y horrible. Eras particularmente propenso a tomar malas decisiones, pero siempre fuiste buen compañero, persona cálida y humana.

Perdí el contacto contigo cuando me quedé a vivir en España y, a pesar de todos los años que han pasado, tu muerte me duele un montón. El mundo ha perdido una gran persona y México a un gran aliado. José Emilio Galindo Robles. Descansa en paz, amigo mío.

EL RACISMO ME HIZO PERDER LOS ESTRIBOS

2009-11-12T12:02:00.002+01:00

Por segunda vez desde que vivo en Vitoria, hace unas semanas dejaron en casa “un cuestionario” (una vil encuesta, vamos) sobre datos médicos, para que lo contestáramos y luego venían a recogerlo. Y por segunda vez, el cuestionario fue a parar al contenedor de papeles. Ni a mi marido ni a mí nos da la gana de regalar nuestros datos médicos a una empresa privada “X”.

Hoy me tocó a la puerta una “jóvena”: “Vengo por el cuestionario”. “Lo tiré”, le contesté. Con cara de pocos amigos, me contesta: “Pero si no eres la dueña del piso. Este piso es de alquiler!”. “No tengo por qué date explicaciones”, le dije, “pero primero infórmate y luego reclamas. Este piso no es de alquiler”. Y entonces me suelta: “Eres extranjera y este piso no es tuyo. No tienes por qué tirar el cuestionario, porque este piso es de otro señor”. Y ya furiosa, caí: “Sí, es de mi marido”. Y de ahí una discusión que siguió en la escalera, porque ella emprendió la graciosa huída aunque seguía con su retahíla de cosas racistas, mientras yo le decía (o más bien le gritaba) que la iba a denunciar para que perdiera el trabajo, palabrotas incluidas y que era una racista de m...

Hace mucho que no me enojaba tanto. Me quedé temblando… Y nunca había perdido los estribos al extremo de proferir palabrotas. Parece que todos tenemos un punto débil para perder los estribos y, por lo visto, el racismo y la discriminación gratuitos son el mío.

Ojalá que si me vuelven a traer el cuestionario de las pelotas me acuerde yo de todo esto, para decirle en su cara a quién lo traiga que no lo acepto porque en esa empresa, además de no conocerla yo de nada, contratan a gente grosera y racista.

Hoy no hay besitos. >_<

PÁSEMO

2009-11-07T01:33:00.002+01:00

Así le decía yo a Plaza Sésamo (Barrio Sésamo en España) de niña. Tenía yo 3 años y recuerdo aquella época en casa de mi abuela; comía y me subía a ver “mi hora de televisión”. Veía primero “Pásemo” y luego Mundo de Juguete, telenovela histórica de carácter infantil protagonizada por una actriz “one hit wonder”, Graciela Mauri (sólo hizo esa telenovela de niña y luego ya de grande volvió al mundo del espectáculo sin demasiado éxito. O al menos no tanto como el que tuvo cuando era niña, con aquellos bucles).

Y con aquella edad tan corta, él único recuerdo que guardé de Plaza Sésamo fue “la naranja que canta”:

Una gran producción de un programa que te enseñaba a contar, a distinguir los colores y a conservar a los amigos. Google ha conmemorado el aniversario de este programa milenario poniendo diversos personajes en su página de inicio. Ayer me tocó ver al Monstruo Comegalletas. Hoy están Beto y Enrique (Epi y Blas en España. Con perdón, me gusta más Beto y Enrique. Son como más formales. =P )

Así que aprovecho el aniversario de esta gran aportación al mundo para compartir con el estimado a esta naranja tan simpática y tan memorable.

Un besito a los que tuvieron infancia. Dos a los que no. Tres a quienes, como a mí, me corrían del área de televisión porque iban a ver las telenovelas. =)

LONDRES EN UNA PROBADITA

2009-09-27T16:03:00.002+02:00

Después de tanto paseo y tanta comida, el martes amanecí agotada. Desayuné temprano, acompañando a Juanjo y aprovechando su madrugamiento para aprovechar mejor el día yo misma. Terminé de arreglarme y escribí la crónica anterior, antes de dirigirme al cibercafé de “la mujer amable” para subir mi crónica.

No estaba ella, sino un güey de apariencia hindú que también me atendió bien y conseguí hacer un uso mínimo del servicio (media hora), más que suficiente para hacer un repaso rápido al correo y subir mi crónica. Una de las grandes ventajas de viajar con mi propia Lap-top: en ella puedo descargar las fotos que yo quiera de la “cámara chica”, porque tiene un adaptador para esas tarjetas, y también puedo escribir aquí mis cosas antes de ir al cibercafé, con lo que me ahorro costoso tiempo de uso de las instalaciones y, por ende, dinero. Además de lo cómodo de trabajar en tu propia computadora. =)

Bueno, presunción aparte, como todo eso se hace sentada, me sirvió de descanso antes de continuar con mis actividades turísticas. Ese día tocaba ir a Buckingham, porque en la guía que compré dice que vale la pena nomás por ver las polaroids pegadas en el refrigerador familiar. Puta mentira. O será que eso era otros años. Por lo menos éste, lo único que te enseñan son los “salones oficiales”, que son más o menos como los de cualquier otro palacio (y ya he visto unos cuántos en Europa: Schönbrunn, Palacio Real –Madrid-, Aranjuez, etc.): con un montón de sillas y asientos QUE NO PUEDES USAR, mucho doradito, tapices, cuadros de antepasados más bien feos (por no decir directamente repulsivos en algunos casos. O los que hacían los cuentos clásicos tenían otros parámetros de belleza, o eran contratados por la realeza a manera de publicistas, o es que la belleza de los príncipes y reyes en los cuentos también formaba parte de la fantasía, porque yo, en todos los retratos que he visto, la gente que ahí sale es bastante feíta…), estatuas, etc. Lo que sí me llamó la atención de Buckingham, respecto de otros palacios, fueron tres cosas: Está lleno de relojes (a lo mejor mi madre tiene antepasados entre la realeza inglesa y no lo sabemos), tiene unas estatuas de bronce que me recuerdan a aquellas que tantos y tan fuertes pleitos han propiciado entre mis parientes de origen materno, pero limpias y puliditas, y me reveló que la famosa porcelana de Sèvres que tanto alaba Barbra Cartland en sus novelas es horrible. O será que a mí, desde mi gran incultura en esos temas, si me pones una o varias piezas de esas en un bazar de chinos ni me entero… =/

Por lo demás, con este palacio me pasó un poco lo mismo que nos pasó en el Guggenheim de Bilbao la primera vez que fuimos: está mejor lo de afuera. Los jardines del palacio la verdad es que son muy bonitos. Lo malo es que tampoco se pueden visitar “abiertamente”. Puedes verlos “de lejitos” desde un caminito que va desde detrás del Palacio hasta la salida del tour que hice, pasando primero por la tienda de souvenirs, en donde compré unas galletas “reales” para Juanjo, que le gustan esas cosas, y la verdad es que están muy buenas. =)

El paseo, junto con la fila que hay que hacer de más de una hora para comprar el boleto para entrar, me dejó los pies hechos puré y, como estaba sola, no pude resistir la tentación de volver al hotel y descansar un poco. Ahí esperé a que Juanjo volviera y, cuando lo hizo, nos fuimos a conocer el Soho.

Está cerca de Picadilly y es famoso por su vida nocturna. Además, tiene una zona conocida por su vida homosexual, que tiene varios sex-shops aparentemente dirigidos al mercado masculino (o al menos yo no vi, así desde afuera, ningún producto para mujeres). La verdad es que, si no lo sabes, tampoco se nota tanto. Canta mucho más la zona de Chueca, en Madrid. El caso es que dimos un paseo por ahí y al final decidimos cenar en un restaurante de sushi que vimos al principio y que me llamó mucho la atención por su funcionamiento. Es un local de una cadena llamada Yo!Sushi. Entras y te sientas delante de una barra, detrás de la cual están los cocineros. Te ofrecen bebida y alguna sopa y por delante de ti, en una banda parecida a las de los equipajes en los aeropuertos, pasan infinidad de platitos de colores con diversos tipos de sushi, tempura, arroz, fideos y comida japonesa en general, y tú vas agarrando el que más te llama. Al final, te cobran según el color de los platitos que agarraste (cada color tiene un precio distinto). Es, para mi gusto, el mejor aprovechamiento del dicho “la comida entra por los ojos”. Y lo que tiene de bueno es que, a pesar de tanta oferta, no comes de más. En cuanto dejas de tener hambre paras y no te ves obligado a comer de más porque te lo han traído…

Después de eso, nos fuimos a tomar el postre a un Starbucks que había ahí cerca. Seremos nacos, lo sé, pero en Vitoria sigue sin haber, así que para nosotros sigue siendo turístico, pues. =P

El miércoles sólo nos quedaba la mañana para hacer turismo y lo invertimos en Camden. K nos lo había recomendado y se había ofrecido a llevarnos, así que nos vimos allá y la verdad es que lo disfrutamos mucho. Es una zona eminentemente comercial, llena de tiendas de ropa, zapatos, accesorios y chiringuitos de comida (la verdad es que en Londres es difícil pasar hambre), con un mercado que colinda con la esclusa local y que tiene unas vistas como muy típicas, además de armoniosas. Y como me vi muy mesurada durante mi periplo, ahí aproveché y di un poco de rienda suelta al consumista que llevo dentro. Me compré un bolsón, unos pantalones de esos que parecen falda, y una pulsera. =)

Y, para que no se dijera que no conocemos la lluvia londinense, alguna gotita de recuerdo nos cayó. =P

Una última curiosidad de Londres: Abundan las viviendas-sótano. Cuando vas caminando por la banqueta, pegadas a la pared hay una serie de “alcantarillas” que son normales, hasta que las ves de noche. Llaman la atención, porque de ellas sale luz y, si te fijas con detenimiento, verás que debajo de dichas alcantarillas hay ventanas en donde la gente está cenando, platicando y haciendo su vida diaria. No pude tomar fotos de las alcantarillas, pero sí conseguí fotografiar una ventana medio subterránea que me llamó la atención y la cuelgo aquí para deleite de mis lectores. ^^

Volvimos a Vitoria sin incidentes y con ganas de más. Londres es de esas ciudades en las que dan ganas de quedarse.

Un beso.

GRAN HERMANO

2009-09-22T11:29:00.002+02:00

Londres es todo lo que ya conocen y más. Pero sobre todo es un gran set (o plató, pa’ los ibéricos) de Gran Hermano (o Big Brother, pa’ los americanos). He rebuscado esta mañana dentro de mis orificios y, de momento, no he encontrado ahí ninguna cámara, pero las hay por doquier: en cada esquina, en los restaurantes, en los pasillos del metro, sus andenes y sus vagones… No he entrado en ninguna iglesia (no suelo entrar nunca. Por no entrar, no he entrado ni a la que está frente a mi casa, en donde llevo viviendo 7 años), pero no me extrañaría que ahí también hubiera cámaras. Supuestamente son “por la seguridad de todos”, pero ni a Juanjo ni a mí nos queda clara su utilidad. Él dice que en un estudio llegaron a la conclusión de que las cámaras ayudan a resolver un crimen, por cada 80 mil de ellas instaladas… En realidad, lo que sería interesante, aunque imposible, saber, es si son realmente “disuasorias” de la mala acción, que es ahí en donde radicaría su verdadera utilidad.

Por lo demás, la ciudad parece segura. En algunos lugares tiene similitudes con Madrid (o al menos yo se las encuentro), pero me parece que Londres es bastante menos ruidosa que Madrid (excepto por las sirenas de los vehículos de emergencia, que son verdaderamente estruendosas y molestas). En algunos edificios todavía conserva ese aire obscuro y típico que vemos en las películas de época o en historias como Oliver Twist. La gente, en general, es amable y bastante más considerada que en España. Menos los chinos cochinos. Esos parece que son iguales en todos lados. Son unos mulas, renuentes a hablar y a dar cualquier cosa que no les reditúe en algún beneficio. Y que conste que no es racismo. Es que son verdaderamente desagradables. No he conocido NINGUNO que rompa esta impresión y he conocido unos cuantos.

La Crónica

Para ir de Heathrow a Londres hay un tren: el Heathrow Express. Baratu, baratu: Nomás £16.50 un viaje senshito. El tren es bastante cómodo, eso sí, y tiene compartimentos para poner las maletas. También vimos, durante el camino, unas pantallas en algún túnel, diseñadas para verse desde dentro del tren mientras pasa, a una velocidad nada “tímida”. Un invento curioso…

El hotel está justo al salir de la estación y es muy grande. La información turística la proporciona (si se le puede llamar a eso “proporcionar”) un tal “consierge”, que es chino y hace honor a su raza, siendo absoluta y rotundamente escueto ante la solicitud de información por parte de mi adorable cónyuge, dándole solamente aquello que no requiere hablar: planos y folletos. Lo que es explicar de viva voz, se rehúsa terminantemente, mandándonos a freír puñetas.

Sabemos que hay que comprar unas tarjetas de transporte para pagar menos, pero no sabemos dónde conseguirlas y el Chino Cudeiro se niega a dar más información. De manera que salimos del hotel a buscar el dato. Entramos en una casa de cambio, atendida nada más y nada menos que por otro Chino Cudeiro que, sería pariente del del hotel, porque es igual de mula. Se limitó a decirnos “go underground”. No quiso decir más. Si no hay negocio, no gastan ni saliva.

Bajamos a la estación de metro que está frente al hotel, pero ahí sólo había máquinas. Salimos de nuevo y entramos en una tienda de souvenirs. Ésta era atendida por una mujer negra y fue más amable (en general, en Londres, todas las razas, menos los chinos, son amables, la verdad). Nos dijo que había que ir “a la grande” (o sea, a la que habíamos llegado desde el aeropuerto, que es una estación de trenes). Ahí conseguí ver un chiringuito de información (la estación es bastante grande) y por fin nos dijeron dónde comprar las tarjetas.

Después de algunos errores, y algunas vueltas no planeadas en metro, por fin conseguimos abordar la línea “Circular”. Es un poco como en las películas. Los vagones se sacuden un montón, hacen un estruendo espectacular y sus luces se apagan cada dos por tres. Pero conseguimos llegar a tiempo a nuestra primera parada: el punto de reunión para hacer un “london walk” sobre “Llack de rippa” o Jacobo el destripador, pues. El guía que nos tocó era bastante ameno. Al final no me quedó claro si es el güey que escribió el libro o no, pero la plática fue muy amena y nos enseñó lugares, callejones y edificios que, de normal, no habríamos visto. Y como el paseo es más bien nocturno, pos uno entra en materia bastante bien. Habló de un Londres lleno de niebla y de humo producido por chimeneas y otros diversos orígenes, que hacían imposible la vista a más de 20 ó 30 centímetros más allá de la nariz. Y también que hay muchas teorías acerca de quién fue Jacobo el destripador, pero en realidad nunca se descubrió su identidad y, por supuesto, nunca se le atrapó.

Al finalizar la charla nos ofreció unas bonitas camisetas a la venta, que rehusamos amablemente, y también nos informó sobre lugares para ir a cenar o beber algo en los alrededores. Decidimos ir a una calle llena de restaurantes de comida hindú y, después de varias miradas a menús y ventanas, por fin nos atraparon en uno. No nos enteramos de qué comimos, más allá de unos cachos de pollo con salsas de curry y arroz, pero la comida en general estaba buena.

Mi suegro ya me había advertido que en Londres toman la cerveza “caliente” y lo comprobamos ahí. No es que esté precisamente “caliente”, pero es que no está fría. O sea que sí, la toman caliente. =P

Eso se ha ido repitiendo a lo largo del paseo. Ayer me acompañó en mi periplo turístico una mujer que fue compañera mía en la primaria, y que es muy simpática y agradable. Después de una larga mañana de caminatas y fotos, por fin paramos en un pub muy agradable de Covent Garden (el mercado donde se supone que empieza la historia de Mayfair Lady) y ahí pasamos toda la tarde poniéndonos al día y tomando “Coronas” (sí, la cerveza de mayor venta en el mundo. Ya había notado yo que, al menos en toda Europa, la hay). También aquí en Londres, como en España, la ponen con una rebanadita de limón a medio meter por la boquilla de la botella.

En ese periplo paseamos por la calle Bond, que tiendas de lujo aparte (Tiffany’s, Prada, Gucci, etc.), además de agradable, es una calle muy normalita y no una gran avenida con mucho tráfico, como ocurre en Madrid, por ejemplo. Después estuvimos un rato afuera del “no famoso” club White’s (al final no me atreví a hacer el intento de entrar y que me denegaran la entrada) y tomamos unas cuantas fotos desde casi todos los ángulos (a mi amiga K. sólo le faltó subirse a la azotea del edificio de enfrente. =P ). Luego pasamos por Trafalgar Square, en donde una guapa señorita desnuda, menos por los calzones, nos amenizó el paseo. No sabemos si se estaba manifestando o era parte de alguna “expresión artística”, pero el caso es que la mujer estaba ahí, encuerada, parapetada arriba de una “estructura de uso desconocido” (la verdad es que, ver una mujer desnuda ahí, en medio de la multitud, le evita a uno preguntarse qué chingados es eso en lo que se ha subido y, por ende, no puse atención. Es posible que al “revelar” las fotos –están en la cámara “gorda” y no me traje el adaptador para la tarjeta de memoria- sepa por fin si aquello es un baño público, la entrada a un estacionamiento subterráneo o qué…) y tenía una gran multitud de “admiradores”, sobre todo del género masculino, a su alrededor. También había algunos “bobbies” que amablemente le pidieron que tuviera cuidado y no se fuera a caer. Al lado de “la maja desnuda” se estaba celebrando una partida de ajedrez con piezas enormes que, teniendo en cuenta la atracción de al lado, también contaba con un numeroso público (aunque notablemente menor al de “la maja”). Al fondo de la plaza podía advertirse “El Gran Benito”, mejor conocido como el “Big Ben” y allá fuimos a dar. Después de tomar unas fotos en la abadía de Westminster, cruzamos el Westminster Bridge y fotamos el relojito desde el otro lado del río.

También fuimos a ver el número 10 de Downing St. (donde vive el Primer Ministro), pero está cerrado a cal y canto. Maldito sea el terrorismo, que no deja comprobar si las imágenes que salen en Little Brittain son reales o son de una recreación! >_<

En la noche, después de la tarde de chelas, terminamos en un supuesto restaurante mexicano en los alrededores de Picadilly Circus, en donde nos pusieron unas chimichangas que no eran tales, sino unos rollitos de primavera gigantes, rellenos de carne o pollo, según, y unas enchiladas con arroz. Ofrecen micheladas que tampoco son tales, sino una mezcla de cerveza con sabores de frutas tropicales ¿?. Pero el guacamole estaba muy bueno. Casi tan bueno como el mío. Y el servicio también está muy bien. El restaurante es tipo Hard Rock Café. Si no hay una mesa disponible te dan un “busca” y te mandan a la cantina de control para que amenices tu espera con unos alipuses. Luego tu “busca” empieza a vibrar y se le encienden unas lucecitas, lo que quiere decir que tu mesa está lista y puedes pasar a la planta de arriba.

Todo eso, catarro incluido (que hoy se ha despertado más activo todavía) me dejó agotada. Así que dormí de corridito y sin problemas.

Mañana más y mejor. =)

LOS HOMBRES DE PACO

2009-09-04T23:10:00.003+02:00

Desde mi contacto con las letras españolas en la uni, allá por 1993-95, me convertí en fan del cine español. Ahora que llevo varios años viviendo en Vitoria soy fan incondicional de la mencionada serie. Me gusta principalmente por las tonterías que dicen los personajes. Algunas de las frases son para enmarcar y, desde luego, yo haría una colección con ellas.

Y fue precisamente eso lo que me llevo hoy a acudir a una mesa redonda con algunos productores ejecutivos de Globomedia, la empresa culpable de la existencia de “Los Pacos”. Eso y que, al estar libre de “famosos”, la velada se preveía por lo menos tranquila. El evento en cuestión fue organizado a cuenta del “Primer Festival de Radio y Televisión de Vitoria-Gasteiz” que ha traído algunos “famosos” a la ciudad a cuenta de la presentación de nuevas temporadas de algunas series.

El caso es que descubrí a Los Pacos ya bastante avanzada en temporadas y recientemente he podido empezar a verla desde el primer capítulo. Y ahí me encontré con un florido insulto al que no le encontraba ni pies ni cabeza: “Anormal de carrito”. ¿De dónde salió tan florida frase? Buscado por Internet me encontré con algunas teorías, pero con ninguna confirmación acerca de su origen.

Así que hoy rescaté del baúl de los recuerdos al reportero que llevo dentro e interrogué a Iván Escobar al respecto. Se lo saqué con tirabuzón, pero conseguí que me desvelara el misterio. Resulta que alguien, al ir en bicicleta por Madrid (ciudad no precisamente conocida por la amabilidad de lo automovilistas hacia los ciclistas), fue insultado con ese término durante algún incidente con un coche. No entiendo por qué tanto secretismo. Igual y porque “el dato” no le pertenecía.

Al final fue una tarde muy productiva para mis adormecidas dotes de periodista. A Iván le gustó mucho mi pregunta sobre los “chistes de segundo plano” que abundan en la serie y la manera en la que cuidan y explotan al detalle los “tiempos muertos” de los personajes. Es decir, mientras por ejemplo alguno suelta un exhabrupto, otro de ellos juega con algo y lo rompe, o tira el café, o pone caras raras, etc.

En España suelen tener muy bien trabajados esos tiempos muertos de los personajes, tanto en teatro como en televisión y a mí me genera un gran contraste con las producciones mexicanas, en las que todos son muy respetuosos y nadie habla hasta que el anterior ha terminado su parlamento.

Aparte de eso, los actores españoles suelen tener mucha habilidad para dar continuidad a los diálogos, evitando esas pausas mexicanas que generan la sensación de artificialidad en las escenas. Aquí todo parece espontáneo y natural.

Y todo esto nomás para comentar lo a gusto que se queda uno cuando encuentra una respuesta casi imposible de buscar. Y, además, confirmé que, a pesar de la masacre del último capítulo, en el que mataron a CUATRO personajes fijos, la serie continua. Hoy podré dormir tranquila. =)

Un besito a los que ven la serie. Dos a los que no, pa’ que se animen y pasen unos ratos muy amenos. De verdad que es una gran enciclopedia de diálogos enmarcables.

VOY A LONDRES

2009-09-03T13:44:00.003+02:00

Ya tengo el boleto de avión comprado. Comprobaremos si es verdad que se come tan mal como dicen (hasta ahora lo peor que me ha tocado ha sido Viena) y qué pinta tienen las pintas. También intentaré averiguar si la imagen de la casa del Primer Ministro que aparece en Little Britain es la verdadera o si la han refabricado para la serie (y digo intentaré porque al parecer la Thatcher mandó "privatizar" la calle por temas de terrorismo y desde entonces).

Como buena fan de las novelas de Barbra Cartland, no puedo perder la oportunidad de ver, aunque sea por fuera, su tan socorrido club White’s, que en sus inicios fuera una tienda de chocolate (una rara exquisitez, allá por 1693) gracias a lo cual adquirió su nombre (Mrs. White's Chocolate House) y famoso por su “Libro de apuestas”, en el que se registraban, a veces, apuestas de lo más absurdas como quién se iba a casar el año en curso y con quién, o aquella que en 1816 hizo un tal Lord Alvanley con un amigo, por £3000, acerca de cuál de dos gotas de lluvia tocaría primero el cristal de una ventana saliente. Igual y alguna feminista pone el grito en el cielo por mi osadía, pero me vale madres. Que al cabo no soy famosa. =P

Y para quién no sepa de lo que estoy hablando, que se lea esto, que tiene su puntito de interés. xD

Sólo tengo 2 días y medio para ver todo lo que pueda ver, así que habrá que hacer malabares para aprovechar bien el tiempo. Ya tengo un documento con la lista de lugares para ver, anotaciones, información, etc.

Un besito a los que nomás han estado en Gibraltar, como la de la foto. Dos, a los que han ido a Londres. Tres a los que no pueden viajar. =)

PALABRA DEL DÍA

2009-07-15T11:42:00.003+02:00

Mi hermano suele recibir una publicación pensada para gringos, llamada “Spanish word of the day”,en la que, mediante un “emilio” dan cátedra sobre una palabra en castellano y, con bastante frecuencia, rescatan significados que, quienes tenemos como lengua materna el español, no solemos rescatar al oír dicha palabra.

Explico lo anterior porque esa práctica me ha llevado a pensar en palabras cuyo significado dista un montón, entre España y México, por ejemplo. Y hoy descubrí una palabra interesante en ese sentido: PONER.

Es, de entrada, una palabra inocua. No se suele usar para los dobles sentidos ni para los albures. Tampoco puede ser ofensiva. La definición que viene a mi mente en primer lugar es como sinónimo de “colocar”: “Pon esto encima de la mesa”. Te puedes poner un vestido, también. O te puedes poner hecho una furia o poner cara de tonto. Todo lo anterior funciona igual de uno y otro lado del charco. Pero hay acepciones de esta palabra que difieren diametralmente. En México, cuando “le pones” es que “usas drogas”. O, más concretamente, que fumas marihuana (en España esta expresión no se conoce).

En España, cuando quieres que alguien te conteste al teléfono dices “que se ponga fulano”. En un bar, dices al camarero “ponme una cerveza” (en México sería “¿Me puedes traer una cerveza?”).

Esto es simplemente un breviario cultural sobre una palabra que, de tan anodina, se ha vuelto interesante para mí después de esta reflexión.

Un besito a los que me acompañan en mis reflexiones ociosas. Dos a los que encuentran esto interesante. A los que no, pos que le “pongan” más entusiasmo. =P

PACHO

2009-07-05T00:28:00.003+02:00

Hoy hace 33 años que dejé de fastidiar con la cantaleta de “¿Y cuándo nace mi hermanito? ¿Ya mero llega mi hermanito?”. A partir de ese momento, el fastidiado fuiste tú, que tuviste que soportar una hermana encimosa y demasiado cariñosa que no tenía ojos para otra cosa.

No sé de ninguna otra relación fraternal como la nuestra, tan invadida de cariño, de afinidad, de solidaridad y de ayuda mutua verdaderamente desinteresada. Y, desde la distancia, en un día tan especial y tan grandioso, después de 7 años y sin ser millonaria, es difícil lucirse con un regalo.

Así que simplemente te recuerdo y te reitero, que eres la persona más importante de mi vida, al lado de aquél con quien comparto mis días, que te sigo queriendo todo lo que es posible querer a un hermano, y que espero que pases el mejor de los cumpleaños.

Tu hermana que te adora, desde el futuro, =P

Ana.

P.D. Estas son las mañanitas que cantaba el rey David…

HISTORIAS DE LA PELU

2009-07-01T00:04:00.003+02:00

No entiendo por qué, pero aunque aparentemente me hacen lo mismo que a muchas otras clientas, el caso es que yo siempre llego a primera hora y me voy casi al último.

Y mientras estoy ahí, esperando a que transcurra todo el proceso (tinte, mechas, tratamientos, peinado, etc.) veo un montón de historias. La última vez, una niña grande (como del tamaño de una adolescente, pero con cara y actitudes de niña) que estaba sentada a mi lado, lloraba desconsolada por el corte que le estaban haciendo. La verdad es que el que traía no estaba nada mal. Y el que le hicieron tampoco (no había demasiada diferencia entre uno y otro), pero ella lloraba de impotencia mientras su madre le repetía, una y otra vez, que estaba muy guapa. Y yo sigo sin entender esa actitud tan común en las madres de gobernar a sus hijos en la apariencia que ellos tienen, llámese ropa, corte de cabello, zapatos, etc. Es decir, mientras no salgan con una cresta en plan punk, o con querer usar Dolce & Gabana o Armani (que el gobierno les mantenga el buen gusto, no te digo???), yo creo que se vale respetar el gusto de los hijos, sobre todo porque son ellos quienes van por ahí con su propia apariencia.

Mientras me lavaban el cabello pude oír las viboreadas de unas alumnas (en concreto, las de la que me lavaba a mí) hacia otra alumna. “A” decía “Fulana se ha echado novio, lo sabías?”. “B” contestaba “Bah! Eso es mentira!!”.

A: “Pero si ha enseñado fotos y todo!!!”

B: “Yo también tengo fotos de tíos, eso no prueba nada”.

A: “No, pero sale ahí con el tío, en Portugal”.

B: “Yo también tengo fotos con amigos. Es lo mismo. Se lo está inventando…”

A: “Pues mira cómo camina, con esos aires de suficiencia!!! Si se cree lo máximo!!!”

Cierto es, que la criticada en cuestión camina como muy dueña de sí misma. Es guapa, delgada y parece bastante operativa, aunque creo que nunca me ha atendido ella, contrario a la que la criticaba, que me ha atendido dos veces y la verdad es que algo de reservas sí que le tengo. Es muy descuidada y le falta poner atención en los detalles. Una vez ya me tuve que repetir las mechas porque no me gustó cómo me las dejó. Y la última vez en concreto, por dar un ejemplo acerca de “los detalles”, le pedí que me limpiara el tinte de las orejas y al final me tuve que dar yo misma con la capa porque me dejó ahí la manchota. =(

Una de las monitoras llevaba el meñique izquierdo vendado. Me contó que se cortó en su casa, con un “cortafiambres”, que es un aparato como el que tienen en los supermercados para cortar jamones y embutidos en general. O sea, que un cortazo en condiciones. Y estaba sola, la pobre. Le tuvo que llamar a su mamá para que la recogiera y la llevara a urgencias. Se cortó también la uña y era lo que más le dolía. Y se volaba el vendaje con las tijeras al cortar cabello y no podrá aplicar ningún producto durante más de una semana, por aquello de la higiene de la herida.

Y esto es un resumen, porque ahí había un gentío…

Un besito a l@s que son peluquer@s. Dos a l@s que son clientes. Tres a quienes están aprendiendo, para que pongan más atención en los detalles. =P

SAGRADITUD

2009-05-14T21:14:00.003+02:00

Últimamente leo mucho. La literatura se ha convertido en mi único vicio. Y, al leer mucho, se lee “de todo”. O sea, por mis manos han pasado libros buenos y libros malos. Don Stephen King opina que, como escritor (que todavía no lo soy “formalmente”) se aprende más de los libros malos que de los buenos. Yo todavía no sé de cuáles se aprende más. De momento sólo sé que los libros malos dan esperanzas. Uno se dice “si alguien fue capaz de publicar este bodrio, lo que yo escriba tiene algunas esperanzas”. Los libros buenos, en contraparte, desaniman. Porque, evidentemente, uno es consciente de que no está a ese nivel.

Como ya me di un buen atracón de libros “de vicio”, es decir, de esos que uno lee por puritito entretenimiento pero que no aportan una calidad literaria extraordinaria en sí, ahora puedo dedicarme con más tranquilidad a libros de más envergadura. Y, aprovechando además la coyuntura de que les ha dado por publicar los libros de Don Gabriel García Márquez en versión económica y manejable (esa es una de las razones por las que prefiero las ediciones Debolsillo, aparte de por el precio, porque se leen más a gusto, sobre todo alguien como yo, que tiene manos pequeñas), empecé a cultivarme un poco con lectura “de altos vuelos”, con El Amor en los Tiempos del Cólera.

Como buena atea, considero que las cosas sagradas producen más conflictos que satisfacciones. Sin embargo, como ser humano, creo que me es imposible evitar el tener ciertas cosas sagradas en mi vida, o que al menos tienen una cualidad o valor similar a lo que los religiosos consideran como sagrados (porque hablando en términos llanos, es evidente que ninguna de mis pertenencias es sagrada). Mi osito de peluche, por ejemplo, es una de esas cosas. Tiene casi 24 años conmigo y duermo con él todas las noches. Siempre he pensado que si se produce un incendio y hay que salir corriendo, iría corriendo a buscarlo antes de huir…

En el caso de la literatura, libros como los de Don Gabo también son sagrados. En mis manos está un ejemplar de alguien que tiene un premio Nobel, y que escribe en papelitos aquí y allá, y que tiene una secretaria que le pone en orden en una máquina de escribir (no sé si ahora usará una computadora) todos esos papelitos que él va produciendo. Y, mientras voy leyendo, me pregunto cómo es posible que alguien pueda escupir semejantes historias, tan llenas de sustancia, escribiendo en papelitos…

Me hace falta un diccionario para leerlo, porque me encuentro con un montón de palabras que no conozco. Pero como no tengo un diccionario para ponerlo en el buró, junto a mi cama, que es donde leo casi todo lo que leo, pues me quedo con la duda. Con algunos libros suelo anotar en las últimas páginas la palabra que desconozco y la página en la que está, de manera que luego voy y las busco y las vuelvo a poner en su contexto. Pero los libros de Don Gabo son tan deliciosos que en la primera lectura no se me antoja ni siquiera anotar las palabras, por no profanar sus libros. Y anotarlas en otra libreta implica ya demasiada distracción de la historia. Así que seguramente se quedarán pendientes para una segunda vuelta, si es que se llega a dar (nunca he leído ningún libro más de una vez).

Y aunque disfruto mucho con la lectura hasta el momento, no puedo evitar sentirme un poco profrana, de estar leyendo algo que es sagrado. Pero soy bien macha y me aguanto. Al final, quienes publican libros lo hacen con la intención de que alguien más los lea, da igual quién. Supongo…

Un besito a los que leen. A los que no, un coscorrón! Ji ji ji… =)

CELEBREICHON

2009-03-30T11:21:00.003+02:00

El resto de la semana pasó entre más compras, convivencia con mi madre y salidas ocasionales con mi mejor amigo, Frank, a quien encontré recuperado y reencontrado, tal y como lo recordaba yo de aquellos buenos tiempos en la universidad. Fue muy agradable tratar con él como en aquellos tiempos e incluso prefabricar algún proyecto para hacer cosas juntos.

El fin de semana lo pasé mayormente con mi hermano, a quien adoro y veo poco. El domingo, mi tío Enrique lo invitó al estadio. Jugaban las chivas contra el Atlas (“Aclas”, pa’ los compas) y mi hermano medio aceptó. Y como estaba yo ahí, medio me invitaron también, por no dejarme de lado. Así que yo dije que si iba Pacho (denominación usada por mí para referirme a mi hermano) también iba yo. Ergo, mi tío fue y medio compró los boletos, medio volvieron a la casa a recogernos y medio fuimos al partido, lo que indignó a mi tío, que nos reclamó que nos pasamos todo el partido platicando y no hicimos caso de lo que ocurría en la cancha, aunque sí recuerdo que le sacaron tarjeta roja a un portero, pero no sabría decir de qué equipo era... Sin embargo, yo opino que menos mal, porque los que pusieron atención salieron encabronados del estadio, mientras que mi hermano y yo salimos contentos de haber pasado un rato agradable y necesario de conversación seria y anhelada, después de tantos años de vivir lejos el uno del otro.

Durante el partido nos chutamos unas buenas chelas (tenían Indio, para que no se note la miseria y en mi honor, ya que es mi cerveza favorita) y unas palomitas con chile:

Al final volvimos a casa de mi madre a cumplir con la cita obligada de campeonato de Disparates, un juego que ya no existe y que no somos los únicos que hemos buscado, según se desprende de algunos foros de juegos de mesa que pululan por la red. El juego en cuestión trata de que uno lee una palabra que viene en unas tarjetas que se incluyen en el juego y todos tienen que inventar una definición (son la gran mayoría palabras muy raras que nadie conoce y ese es el chiste del juego). Así que al final de cada ronda hay una gran dosis de risas y carcajadas al escuchar todos las diversas y creativas definiciones de los demás, y tener que votar por la que creemos es la correcta. En realidad, por eso jugamos todos a ese juego cada vez que nos juntamos: porque es el mejor pretexto para echar todas las carcajadas que no echamos el resto del tiempo, al estar todos esparcidos por la geografía mundial…

Al día siguiente tocaba la multicitada celebración. Se juntó un buen de gente. Entre todos, éramos como 16, incluida la festejada. Le dijimos a mi tía que no se preocupara por la comida, que ya nos apañaríamos entre todos para encargar algo o para ir a comprar algo. Ni puto caso. Al final nos agasajó a todos con unos tacos de pollo al pibil y de frijoles que estaban buenísimos. La celebración estuvo bien. Echamos unas risas, los enemistados estuvieron cordiales y simpáticos y no hubo ninguna situación incómoda, cosa rara en la familia en los últimos tiempos. Lo único que no terminó de encajar es que la festejada estaba en la cama y los celebrantes afuera. El cuarto de mi abuela es muy pequeño para albergarnos a todos y a poco de estar varios ahí aquello empezaba a convertirse en un baño turco. Mi abuela de repente llamaba a “las mujeres” o a fulano o a sutano. Aquello era como una película del Padrino, pero en versión pueblerina. La cosa es que no podíamos estar todos ahí, aparte de que la comunicación con ella tampoco es muy fluida que digamos. No ve, casi no oye y tampoco se le entiende muy bien cuando habla, con lo que hay que gritarle varias veces quién es la persona que está con ella en cada momento.

Así que la fiesta al final estuvo afuera, en la sala, que fue en donde las conversaciones simultaneas y diversas fluyeron como en los mejores tiempos. Incluso un invitado que no está acostumbrado a la manera de ser de la familia en algún momento hizo el comentario de que no se entendía lo que ahí se decía, porque hablábamos todos al mismo tiempo, a lo que yo contesté que ocurre que con una sola conversación nos aburrimos todos. =P

En fin. Fue grato convivir de nuevo con la familia y poner a trabajar mi agilidad mental como en los viejos tiempos. Lo más duro fue despedirme de mi abuela por última vez. Porque de verdad esta vez sí que me llegó ese mensaje. Mi abuela me dio su última bendición larga, esa que siempre le da a la gente que se va lejos y que yo, pese a ser atea recalcitrante, recibo con mucho cariño, porque es su manera de decirte que te quiere, que eres importante para ella y que espera que regreses con bien, cuando sea que eso vaya a ocurrir. Aunque la próxima vez ella ya no esté ahí para verlo…

7 años llevo despidiéndome de ella “for good”, y ésta fue la primera vez que se me hizo el nudo en la garganta. Aunque, para ser sincera, el proceso ha servido para que me haga a la idea de la manera más suave y cómoda, de un proceso que al final es natural e inherente a todos los seres vivos de este planeta. Bueno sería poder despedirnos tan largo y tendido de todas las personas a las que queremos y que son importantes para nosotros, y estar seguros y satisfechos de que el ciclo se ha cumplido y de que aquella persona que se va no deja nada pendiente ni sin hacer. Tardé 20 años en despedirme de mi padre, después de muerto. 7 años despidiéndome de mi abuela, estando ella viva, es un gran regalo de la vida que agradezco intentando sufrir lo menos posible por todo lo que ello conlleva. La vida es demasiado corta para invertirla en llantos por las pérdidas que vamos sufriendo.

He vuelto a Vitoria con la novedad de varios días seguidos de sol, aunque sigue haciendo frío. Apenas es marzo y aquí con suerte pasas algo de calor en julio y agosto. Y ya. El viaje de regreso también sin incidentes y con 3 asientos pa’ mí solita. Todo un lujo pa’ cruzar el charco y en un avión que siempre intentan llenar pa’ que salga rentable. La ventaja de no pasar muchos días en México es que a la vuelta te cuesta mucho menos hacerte de nuevo al horario ibérico.

Un besito a los que tienen abuela. Dos a los que la visitan con regularidad. Tres a los que ya pasaron el mal trago de despedirse de ella…

CRÓNICAS TAPATÍAS

2009-03-25T18:02:00.003+01:00

Una de las primeras cosas que se notan al estar en la ciudad es la contaminación. Las manos se ensucian constantemente y el cabello no dura limpio más de 1 día. Además, se advierte una mancha de un tono café con leche que circunda la periferia por arriba de los edificios, y el cielo es de un gris desteñido y no azul. Por otra parte, la luz en Guadalajara es mucho más abundante que en Vitoria. El hecho de que el sol esté completamente cenital sobre nuestras cabezas o no, se nota un webo. Aunque usted no lo crea… Aparte de esas diferencias extremas y sutiles de Guadalajara vs. Vitoria, mi estancia en suelo tapatío transcurrió de manera por demás feliz.

El primer día desperté antes de las 6 de la mañana, y eso que me había acostado más bien tarde, entre la llegada, un poco de desempacar regalitos, la puesta al día con mi madre, y todos los etcéteras implicados en el regreso al hogar materno después de casi 3 años desde la última visita.

Bajé desde mi cuarto hasta la cocina unas 4 veces antes de por fin oír que el despertador de mi madre sonaba. Fui presurosa a su encuentro, mientras ella se hacía la remolona. Puse los brazos en jarras y le espeté: “Bueno, pues!!! ¿A qué hora se levanta la gente en esta casa?”.

Cuando estuvo lista la llevé a su trabajo y luego me fui de compras. La ciudad ya no es la que yo recuerdo. Con relativa frecuencia tengo sueños en los que aparecen diversos lugares de cuando yo vivía ahí, pero muchos de ellos ya no son como los sueño. Hay otros edificios, otras casas y otros pasos a desnivel.

Tuve oportunidad de conocer un nuevo centro comercial que se entiende como muy fresa (pijo, pa’ los locales ibéricos) y que está en medio de una zona que parece el World Trade Center latinoamericano, con varios edificios altos, que seguramente no llegan a rascacielos pero que por intentarlo no quedan. Se llama “Andares” (si hasta parece nombre de centro comercial fresa chilango y todo!!!) y está invadido de tiendas españolas. Casi todo el repertorio de grupo Inditex, al que sigo teniendo vetado por el asunto aquél de las bragas, estaba presente en una amplia zona del recinto, más Sfera, Tous, Dione y otras marcas conocidas. Y tenían los precios españoles, claro, lo que en pesos significa un montón de dinero.

Y no sólo en el ámbito de la moda está presente España. También la podemos encontrar en el supermercado, con productos culinarios adaptados al gusto local como éste:

Me imagino que para más de algún ibérico la tortilla ésa será un poco sacrílega. La verdad es que no la probé, porque mi agenda culinaria estuvo más bien apretada, pero por sacar la foto no engorda una, así que ahí está.

Después de hacer mis primeras compras (algo de despensa de cosas que no quise cargar en el viaje, y algún vicio que se me pegó por ahí) volví a la casa, dejé la despensa y me enchufé al ordeñadó, para ver si mi puchunguito había sobrevivido a mi ausencia. Parecía que sí, aunque no sin esfuerzo. Después, durante el transcurso de la mañana, me cayó el veinte de que se me había olvidado darle propina a la mujer que me empaquetó las cosas en el súper. Oh! Mala mujer que llega por aire desde las Iberias, acostumbrada a reclamar hasta el último céntimo de los cambios y a que la propina ya no se lleva!!! Total, que sabiendo como sé, que las personas que trabajan ahí no cobran más que las propinas de la gente, volví al súper en cuestión y le di una propina más gorda de lo habitual, de puro remordimiento. No sé si es habitual que la gente “se olvide” de dar propina, pero la mujer ya ni se acordaba de mí, y eso que no habían pasado más de 2 horas… =/

Luego ya fui a recoger a mi madre a su trabajo para irnos a comer. Me estrené con el sushi. En Vitoria no hay, excepto una pequeña muestra en un restaurante chino de buffet que hay en el Bule y que no tiene nada de extraordinario, así que me supo bien probar un sushi preparado con esmero.

En la tarde me puse de acuerdo con mi prima, Alejandra, para ir a saludar a mi abuela. Al final, más o menos a eso iba: a celebrar su cumpleaños 102. Como el helicóptero estaba descompuesto tuvimos que ir a Zapopan en coche, lo que nos llevó más de lo que yo recordaba que costaba ir, dado que fui recibiendo instrucciones del tipo “métete por aquí, y ahora por acá, porque está todo escarbado”. Al final, la ruta de siempre era la mejor, por las avenidas, aunque hay que dar un rodeo de todos modos. El Hache Ayuntamiento de Zapopan ha tenido la brillante idea de peatonalizar toda la cabecera municipal y pretende obligar a TODOS sus vecinos a que dejen sus coches en el estacionamiento de la Basílica, pagando, por supuesto. Pero no es una peatonalización total, sino que simplemente harán las banquetas (aceras en España) más grandes, eliminando los lugares que antes de la obra había para estacionarse. Con lo cual, lo único que hacen es fastidiar a la gente impidiéndole que se acerquen a casa en coche, sin poner una solución realista y suficiente al asunto del estacionamiento. Porque la cabecera municipal abarca varios kilómetros que se alejan de la basílica. Ya quiero ver lo que opinan quienes viven a más de esa distancia… En fin. Si los propios ciudadanos no protestan, ¿yo qué voy a hacer? La gente sigue acostumbrada a tener esa actitud agachona y sumisa de siempre, mientras los políticos, gobernantes y poderosos se sirven de las arcas públicas cada vez con más descaro y gandallez y, cuando trabajan “en pro del pueblo” lo hacen como les sale de la seta.

Después de varias vueltas y viajes en reversa al encontrarnos con varias calles cerradas y sin señalizar, conseguimos llegar a casa de mi tía Catalina, que es en donde vive mi abuela. Mi tía se había ido a misa, así que sólo estuvimos un rato con mi abuela y con la mujer que la cuida en las tardes, porque mi abuela no estaba como muy despierta que digamos. Ya sólo la sientan un rato al día, para comer, y el resto del tiempo está en su cama, tapada porque siempre está fría. Le fallan ya un algunos órganos, pero ahí sigue, aunque la opinión general, incluida la mía, refiere que no aguantará otro año más. La mujer está en los huesos. Si le pones la mano sobre la cadera, incluso a través de las cobijas, puedes adivinar perfectamente su anatomía ósea, lo cual es bastante impresionante.

Cuando volvimos a casa de mi madre le cayó otro de mis primos, Poncho, que además tuvo la amabilidad y el buen tino de haber ido por mí al aeropuerto el día que llegué, sobre todo porque a mi madre se le hizo tarde. Así que gracias a él tuve una cara familiar esperándome al otro lado de la puerta del aeropuerto. =)

CONTINUARÁ…

CRÓNICAS AÉREAS

2009-03-11T14:46:00.002+01:00

La jornada viajera empezó con buen pie y con buenos augurios. Exóticamente, la mujer que me atendió en el mostrador de Spanair para darme mi primera tarjeta de embarque fue de lo más amable. Nunca antes lo había visto. Así que, a pesar de la abrumadora tristeza que genera el separarme de mi cónyuge por tantos días y tanta distancia en 7 años que llevamos de relación, el viaje empezó cuando menos agradable.

No voy a aburrir al estimado con los detalles de la tramitología para volar, pero sí diré que, a pesar de no haber sido precisamente expedita, sí fluyó sin incidentes. Y eso que el gobierno mexicano, en su constante búsqueda por hacer la vida de sus ciudadanos cada vez más difícil y fastidiosa, ha decidido que a partir de ya todas las personas que aterricen en DF, procedentes del extranjero, tendrán que pasar ahí la aduana, aunque tengan conexión con otros vuelos. Es decir, que ahora te obligan a recoger tu equipaje, pasarlo por revisión, y volver a facturarlo cuando proceda. Eso en teoría. Porque en la práctica resulta que la medida todavía no se está aplicando. Pero eso lo sabes cuando alcanzas el último eslabón de la cadena burocrática y después de haber esperado como idiota tu maleta en la banda esa que da vueltas y vueltas, sin que aparezca por ningún lado.

El avión que cruzó el charco no iba lleno y pude disfrutar de 2 asientos para mí solita. Luego, la cosa de viajar sola produce que uno conozca más personas que cuando se viaja acompañado. Y conocí personas agradables.

Cuando llegué al DF ya me sentía yo sudada y cochambrosa. Así que saqué de mi bolsa una “toallita refrescante” que tenía desde que Juan Pablo II era monaguillo y de procedencia francesa, y me la unté por lugares claves de mi anatomía, terminando por los alerones. Eso ocasionó que yo fuera por el aeropuerto chilango oliendo a taxista. Pero, para no ser menos, en el vuelo final con destino a Guadalajara, mi compañero de asiento me vació la cerveza sobre el pantalón, con lo que finalmente llegué a mi destino oliendo a taxista pedo, pero sana y salva.

En la siguiente entrega, la crónica tapatía…

LA HIJA PRÓDIGA

2009-03-08T23:51:00.003+01:00

Vuelvo a mis orígenes. Mañana estaré cruzando el charco por aire para reunirme con parte de mi familia. Al menos con la parte más querida. La ocasión especial es el cumpleaños 102 de mi abuela. Uséase, el pretexto. La verdadera razón es que, con la crisis, el vuelo me lo han bajado a casi la mitad de lo que me suele costar. Así que es una buena oportunidad para dejarme caer por allá y convivir un poco con los míos, sobre todo aprovechando que mi hermano también suele ir a Guadalajara por estas fechas.

De momento, mi agenda pinta ya llena. Mi prima me está preparando salidas nocturnas para el fin de semana y mi hermano está organizando una excursión a Tapalpa, previa a la celebración del macro cumpleaños abuelil.

Será la primera vez que cruce el charco yo sola y será la primera vez que me separe de mi marido durante más de 1 semana desde que estamos juntos. Después de 7 años todavía me duele un webo separarme de él, incluso cuando es sólo un fin de semana. Pero él tiene que trabajar y no se puede ausentar unos días en estas fechas.

Y yo aprovecharé para sacar fotos de los lugares de la ciudad con los que más sueño que, no tienen nada de especial, pero por alguna razón que desconozco, sueño mucho con ciertas calles y ciertas zonas. Así que aprovecharé mis recientemente adquiridos conocimientos fotográficos para obtener imágenes que me reafirmen que, aquello con lo que sueño, tiene algo de realidad. Y de paso para hacer un par de ejercicios pendientes de la escuela.

Ya tengo el mal cuerpo habitualmente característico previo a estos viajes. Esta vez ha empezado antes dadas las diferencias antes mencionadas respecto de otros viajes. Pero la maleta ya está lista y de momento creo que no se me olvida nada. Espero poder ir colgando cosas a lo largo de la semana.

Un besito.

VENTANA AL MUNDO

2009-02-26T11:07:00.003+01:00

Mi primera foto expuesta está colgada en la Sala Luis de Ajuria, aquí en Vitoria, hasta el 3 de marzo:

Se trata de una exposición colectiva, organizada por la escuela en la que estudio, y titulada Protocolos de Envejecimiento. No es que me vaya yo a volver famosa con esta foto, pero digamos que es un evento en mi vida y aquí lo cuelgo para información de quienes se interesan por mi cotidianeidad.

Un besito para quienes toman fotos. Dos para quienes tienen alguna colgada. Tres para los que vayan a ver la mía. ^^

UN POCO DE NIEVE

2009-02-21T18:05:00.003+01:00

Pa’ los tropicales, en una salida de bares reciente tomé este video con la intención de ilustrarles un poco lo que es salir con el suelo cubierto de nieve, aunque más que nieve era sopa:

Y esa misma noche nos topamos con este simpático cartel:

Pues eso. Un caldo cojonudo para calentar los huesitos en una noche nevada de sopa…

Un besito para los que viven con nieve. Dos para los que no. Tres para los que son felices con el clima que tienen, cualquiera que éste sea. =)

ME'NCARIÑO CON LOS LIBROS

2009-02-19T23:12:00.003+01:00

Llevo a los personajes y sus historias conmigo todo el día y, cuando por fin llega la noche, me da gusto volver a encontrarme con ellos. Y es chido leer con avidez, pero es contraproducente, porque una vez que terminas el libro, aunque es como alcanzar la cima de una montaña, también se produce una pérdida.

Porque a partir de ese momento esos personajes con los que había estado conviviendo durante los días previos al desenlace ahora están muertos. Caput. Ya no existen. Lo mejor es buscarse rápidamente un sustituto con más y nuevos personajes con los cuales encariñarse.

Hasta ahora no he conseguido escribir ninguna novela, así que desconozco si el encariñamiento con los personajes podría tomar la misma intensidad como escritora que como lectora. En cualquier caso, especulo que siempre es distinto, ya que como escritora los personajes te dan trabajo y esfuerzo. Tienes que justificarlos, redondearlos, matizarlos y llenarlos de vida. Hay que tapar un montón de agujeros y hacerlo interesante para que venga un lector que no seas tú y al menos se interese en tu historia.

Últimamente mi cerebro ha estado trabajando en una novela que dejé pendiente hace ya varios años. La he leído de nuevo y me ha gustado. Me gustaría saber cómo termina y sólo es el inicio. Así que algo de futuro tiene. Estoy trabajando en derribar las barreras que nos imponen los paradigmas de siempre, para poder tomar rumbos inesperados y conseguir hacer una historia diferente. Diferente al menos a todo lo que yo misma he leído, que es francamente poco.

Cuando yo era adolescente tenía ya prefabricada una historia fabulosa de romance, moralejas y extraterrestres. Pero cuando se la platiqué a quien entonces se hacía llamar mi novio me "informó" que ya había una historia así y que hasta habían hecho una película. Y la verdad es que no me he topado con ella en ningún lado. Ni con la historia ni con la película. Moraleja: En asuntos de creatividad haz caso ÚNICAMENTE a tu cerebro. Al menos hasta que consigas hacer el trabajo. Luego ya podrás decidir si aceptas o no consejos para mejorar tu trabajo o para tirarlo a la basura.

De entre todos mis encariñamientos, el más reciente y, probablemente, el más grande que he tenido, es un gran hit de masas: Los vampiros de Stephenie Meyer, cuyo primero de cuatro libros se llama Crepúsculo (Twilight). La suya es una historia redondita y llena de un montón de cosas que te hacen desear ser la protagonista. Y te deleita con ese mundo a lo largo de cuatro libros bien gordos. Me los chuté todos en menos de una semana. Y supongo que alguna vez me los volveré a leer.

Lo malo de leer libros así es que a la parte escritora de una le entra la desesperanza, porque hacer algo medianamente comparable es difícil. La única razón que le queda a una para seguir con el intento de fabricación de una historia es que, al final, los libros no son infinitos y una vez que la gente termine el que está leyendo, aunque sea genial, siempre irá en busca de otro…

Pero ojalá y algún día consiga yo recrear historias tan maravillosas como esa, y como otras tantas que andan por ahí, pululando escondidas entre las librerías y las bibliotecas. He aquí mi más reciente adquisición en vicios. Los libros.

Un besito a los que saben leer. Dos a los que leen mucho. Tres a los que no, pa’ que se animen. =)

BAÑOS DE DISEÑO

2009-02-02T21:06:00.003+01:00

Cuando me vine a España, en 2002, que íbamos a hacer un viaje por todo Europa, tenía yo la intención de fotografiar los baños públicos del continente. Me habían dicho que muchos de ellos eran simplemente hoyos en el suelo y que había que usarlos “al vuelo”.

No tomé ninguna foto sencillamente porque todos los baños que visité eran “normales”. De los de hoyo solamente he visto uno, en el pantano que está cerca de Vitoria, y ya se me había pasado la euforia del tema.

Sin embargo, el otro día, me encontré con una pieza interesante, digna del más bruto diseño del tercer mundo:

Obsérvese la “cadena” de diseño, encerrada en un círculo rosa y envuelta en un halo de pureza. =P

Si es que el Potochó es lo que tiene, que

a poco que aprendes a manejarlo ya quieres hacer chorrada y media.

Y que conste que cuando tomé esta foto no estaba peda. Andaba de parranda.

Un besito a los que tienen baño de diseño. Dos a los que ni baño tienen.

PARTE DE GUERRA

2009-02-01T18:53:00.003+01:00

Una más de las diferencias entre el primer y el tercer mundo es que en aquél no hay damnificados. Durante el último temporal de viento que azotó a España en general, y a Euskadi y Cataluña en particular, hubo una cuenta importante de destrozos, algunos de los cuales produjeron incluso víctimas mortales.

Pero aquí no se habla de damnificados. Hay personas afectadas, la gran mayoría de las cuales tienen algún seguro contratado. En esta ocasión, la asociación de seguros que hay aquí determinó que pagará daños causados por vientos de más de 135 kms/hr. De manera que, los daños causados por vientos de menor envergadura, de momento, correrán a cuenta de los afectados.

El caso es que, como en todas las historias, hay episodios o capítulos que no se ven, o que no salen a la luz. Uno de ellos es el caso de la Escuela de Artes y Oficios, que es en donde estudio fotografía. Un buen día me topo con que el aula de Fotografía está “a medio uso”, ya que la sección en donde se imparten las clases teóricas había sufrido una “ligera modificación” a cuenta del viento:

Aquí, el techo que fue literalmente arrancado de su sitio:

Y aquí un uso adicional para las charolas del laboratorio. A falta de cubetas, buenas son charolas:

Finalmente, los restos del techo, que todavía estaban sin recoger:

Estas fotos son producto de cargar la camarita casi a todos lados. Y también de que somos muchos y a veces el profe no me hace ni puñetero caso. Y, como me aburría, pos agarré y saqué las fotos. =P

Luego, cuando las vio, se preocupó. Que porque a ver si se va a quedar sin “curro”. Y yo le contesté que ¿Qué culpa tiene él, si no es su responsabilidad que el techo se arranque de cuajo por culpa del viento? Es un edificio muy viejo (tiene pinta de palacete de esos que se construían los aristócratas, cuando los había todavía con un chingo de dinero) y al que se le invierte poco. Sin ir más lejos, la ventana del baño de mujeres que está en ese mismo piso, lleva un millón de años rota. O sea, hace muchos años que yo empecé a estudiar ahí (antes me aventé un año de dibujo y pintura) y NUNCA la he visto puesta. Consecuencia: Que a una se le congela el bonito trasero cuando va a echar la meadita. Ahí es donde se nota que los hombres no tienen más que sacarse la manguerita. Si fueran ellos los que se congelaran las algas que empiezan con “n” seguro que hace mucho habrían repuesto el vidrio en cuestión.

Un besito a los que no tuvieron vientos huracanados. Dos a los que les va a tocar la nieve de la próxima semana. Y tres a los que determinan el presupuesto de la escuela. A ver si se les ablanda el corazoncito y nos la arreglan un poquito. =)

CERVANTES Y LA ETIQUETOLOGÍA

2009-01-25T19:38:00.009+01:00

Soy más bien propicia a andar leyendo las etiquetas de todo y especialmente de la comida. Esto no es de siempre, sino desde que empecé a tener discusiones con la báscula. Ahora me intereso por los ingredientes de la comida, calorías, grasas, etc. Y en mis exploraciones etiquetiles me encontré con la siguiente perla:

Primero: Te venden un PAVO y luego te informan que en realidad se trata de un POLLO.

Segundo: No conformes con la "inexactitud" anterior, te informan que el pollo en cuestión es "natural".

Por supuesto, no lo compré. Por eso la foto tiene tan mala calidad, porque la saqué con el teléfono. Algunas veces, la literatura en las etiquetas puede ser más emocionante que la novela más vendida del año.

A quienes acostumbran leer las cajas de cereales, que sepan que ahora tienen todo un universo infinito por descubrir en el refrigerador.

Un besito a los analfabet@s. Los pobres no tienen la menor idea de lo que se llevan a la boca...

LOS CUATES IBÉRICOS

2009-01-21T11:29:00.007+01:00

Cuando me vine a España tenía muchas ganas de escuchar cómo los españoles nos imitan a los mexicanos. Me costó unos años y ahora no dejo de oírlo. Y de verlo:

Los tacos en cuestión no están mal. Pero no puedo evitar reírme al ver el cartel. Seguro que en México Vips no pondría un cartel como éste. Por comentarlooooooo...

AND THE WINNER IS...

2009-01-18T20:47:00.008+01:00

Desde luego, mis fotos no. Pero yo sí. En realidad tengo todo lo que quiero, y soy muy feliz. Y el viernes aprendí que, aunque mis fotos no me hicieron acreedora al “premio oficial”, me regalaron no sólo la satisfacción de haber trabajado por ellas, sino también el gran regalo del pensamiento positivo de mi madre. Ella dijo: “Qué bueno que ganaron los que ganaron. Verdaderamente lo necesitan”. Creo que esa frase suya me dejó más contenta que si me hubiera llevado el primer lugar.

Y cuelgo aquí las cuatro elegidas para el concurso. Espero que al menos les proporcionen unas vistas agradables. A mí me han dado mucho. =)

Un besito a los que toman fotos. Dos a los que tienen madre. Tres a los que no tienen a la mía. Los necesitan...

CONCURSO DE FOTOGRAFÍA

2009-01-04T22:37:00.007+01:00

Implica trabajo. Uno va a exposiciones de fotografía, y ve libros de prolíficos fotógrafos, y parece que las fotos son simplemente instantes de sus vidas y de las de quienes aparecen en sus capturas.

Y así, en plan general, sí. Tomar fotos a diestra y siniestra, sin otro fin que el placer de puchar el obturador, puede limitarse a un instante, aunque luego haya que descargarlas en la computadora, en esta era digital. Pero participar en un concurso ya es harina de otro costal. Se va uno expresamente a sacar fotos de un tema concreto. Y sacas un montón de fotos, sabiendo que de todas ellas muy pocas serán las felices y afortunadas elegidas.

Y elegirlas también tiene su cosa. Al menos yo, para este último concurso hice al menos tres cribas. Primero borré las que de plano estaban muy mal y con el segundo grupo fui cambiando las que me gustaban a otra carpeta.

Y ya ahí, fui eligiendo la que más me gustaba en cada ocasión, hasta completar cuatro, que son las que piden. Les hice unos pocos retoquillos (la maravilla del raw proporciona esa maravillosa posibilidad) y las subí a un emilio que habrá de llegar a su destino. Queda todavía todo el día de mañana para hacer el envío, pero prefiero tenerlo para esperar la confirmación de la recepción del envío y, de no recibirla, poder reenviar mi trabajo.

¿La zanahoria? Sí, el premio es golosón. Pero, por encima de eso, los concursos sirven para empezar a ser un verdadero fotógrafo. Y no me refiero a que mis fotos para el concurso sean más artísticas que otras que he tomado antes, o que por el solo hecho de participar uno sea mejor fotógrafo, sino que los concursos lo mueven a uno a empezar a trabajar más en serio en el tema. Hasta ahora me había limitado a ir a clase y hacer algunos de los ejercicios que ahí planteaban.

Hoy he dado un paso más y estoy participando en mi primer concurso fotográfico externo (recordarán que ya había participado en uno de la escuela).

Ya les informaré de los resultados. Un besito a los que toman fotos. Dos a los que se dejan retratar. Tres a quienes las admiran. =)

PONGA UN TEROL EN SU VIDA

2008-12-29T19:24:00.005+01:00

Es el lema ciudadano de un conocido blog de un periódico vasco. Yo ya lo hice. Hace tiempo, la verdad. Óscar Terol es un personaje relativamente público, actor, escritor, ilustrador y, sobre todo, humorista. Ha tenido programas de televisión, hecho guiones, escrito libros y ahora, entre sus múltiples actividades, también lleva un blog. Uno que nos alegra los días, las tardes y las noches a unos cuantos asiduos, incluido un indeseable que no hace más que dar el peñazo.

Anoche nos animamos un par de "delincuentes", como él mismo nos llamó en su última contribución al humor mundial. Y nos tomamos unas cañas todos juntos. Todo esto después de habernos deleitado antes con una obra de teatro que presentó en el Palacio Euskalduna de Bilbao. Y la verdad es que pasamos una noche llena de buenas vibras y muchas risas. Terol no sólo es simpático, sino además sumamente sencillo, cercano, educado y, sobre todo, buen compañero. Un sanote con el que se puede estar una tarde entera arreglando el mundo sin que le den a uno ganas de irse a hacer otra cosa. Tiene una mente privilegiada que le permite analizar el mundo y todo lo que lo rodea con nos filtros que pocos poseen y que le proporciona una visión muy diferente y enriquecedora de todo lo que los demás damos por hecho y que se ha convertido en una burda cotidianeidad.

Pero anoche, Terol no sólo nos dio el regalo de un par de horas de su tiempo y un par de cañas a cada uno, sino también la maravilla de conocer gente agradable y valiosa que también estuvo ahí, en la velada mágica en la que por fin rompimos la barrera de conocernos solamente a través de la pantalla de la computadora. porque sus otros asiduos también son encantadores.

Yo ya me he leído sus tres libros, he visto muchos de sus programas en la tele, una obra de teatro y compartido un par de chelas con él. Si hubiera más gente como él en el mundo sería un lugar mucho más bello y cálido.

Un besito a los que tienen a un Terol en su vida. Dos a los que no, pa' que se animen. =)

PELUQUERÍA: DEPORTE DE ALTO RIESGO

2008-12-20T01:30:00.005+01:00

Hace ya muchos años que me veo obligada a teñirme el cabello, a causa de las canas, que de incipientes tienen lo que yo de súpermodelo. Que me tienen invadida, pues. Y, dentro de ese hartazgo del tinte de cada 3 semanas, de pronto me salió la vena rebelde y me lancé a la peluquería dispuesta a que me hicieran el cambio más estrafalario posible, siempre evitando colores que últimamente se ven por la calle como el verde, rosa, azul, violeta...

Es decir, mi estrafalariedaT, si se me permite el palabro, tiene un límite, que se reduce a "lo normalito". Pero en la peluquería casi nunca me hacen lo que yo quiero y esta vez no iba a ser la excepción. Al final salí con un color más o menos parecido a lo que ya traía y unas mechas que son bastante pispiretas. Salí contenta. Y eso que me aventé a las manos de los practicantes. Porque me digo: Si de todos modos rara vez salgo 100% contenta, por lo menos que me cueste menos y que no sea por culpa de "profesionales". Y la verdad es que no está mal la cosa.

Hace muchos años que voy a esa peluquería, que está detrás de la casa donde vivo. Incluso fue a la que acudí para que me arreglaran el día de mi boda. Pero hace ya varios meses que la convirtieron en peluquería escuela. Y entonces ahora siempre que voy a pedir algún servicio me preguntan: ¿con alumno o con monitor? La diferencia estriba principalmente en dos cosas: el tiempo que te atrapan en la peluquería, que casi se duplica, y lo que pagas por el servicio, que se reduce a la mitad o menos. Porque la monitora está ahí fiscalizando el trabajo y por supuesto que no te van a jorobar la cabellera.

Total, que en las más de 3 horas que pasé ahí para calmar mi sed de rebeldía observé a una mujer a la que también le hicieron un tinte. Ella eligió un color que era o rosa obscuro o rojo muy rosado. Cuando le estaban poniendo el tinte yo dije para mis adentros: "Madre mía!! Pero qué color!!! Es como color chicle!!!" Y cuando le estaban secando el cabello, efectivamente, aquello era como color chicle de esos que atrapan la atención de los niños por su color encendido.

La mujer en un principio me había llamado la atención por su voz. Tiene una voz muy ronca, que pensé que era de un viejito. Y volteé hacia donde estaba ella porque no recordaba yo haber visto entrar a ningún viejito. Pos no. Era una ñora...

Luego ya, en el aburrimiento de haber permanecido ahí sentada durante más de 3 horas, la estudié con más detenimiento. La mujer era verdaderamente poco agraciada. Y entonces caí en la cuenta de las libertades que disfrutan ese tipo de personas. Porque si ves a una mujer guapísima poniéndose semejante color de cabello, en seguida piensas: "Pero criatura, qué te has hecho??? Con lo bonita que eres!!! ¿Qué necesidad tienes tú de hacerte esas cosas?". Luego, claro, con alguien que no destaca precisamente por la armonía de su rostro, pues no tiene nada qué perder, se haga lo que se haga. Esas personas disfrutan de la libertad de experimentar a gusto con su cuerpo y hacer todo tipo de locuras, porque no tienen nada qué perder. Yo diría que incluso es una buena manera de ocultar su peculiaridad, porque si te fijas en el cabello tan escandaloso, lo de verles la cara pierde importancia. Es una manera de llevar la atención del próximo a otro punto de tu anatomía que no tiene nada qué ver con "lo que Dios te dio", sino con lo que tú elegiste.

Y entonces me produjo una gran tranquilidad saber que, si algún día por cualquier cosa llego a ser verdaderamente fea, siempre tendré la tranqulidad de especular con mi cabello e ir por la calle escandalizando por el trabajo de la peluquería en lugar de por mi anatomía. Con lo que a mí me gusta escandalizar!!!

La gente bonita es agradable de ver. Pero para alguien "noramalito", como yo, los poco agraciados son necesarios y hasta de agradecerse. Porque siempre me suben el ánimo, la moral y hasta las tetas. Precisamente, mientras me elaboraban tan lento trabajo estaba leyendo una novela que va sobre una mujer con sobrepeso y todo lo que sufre por lo fea que se siente. Y mi mente reflexionó sobre lo que la belleza quita en algunas personas. Mientras que los feos y los normalitos casi siempre nos vemos obligados a fortalecer y cultivar otros aspectos de la personalidad, como la inteligencia, la simpatía y otras destrezas, los guapos muchas veces se sientan en sus laureles y resultan ser personas inútiles y sin gracia. Bonitos de ver, pero nomás. Y es en esos momentos de reflexión cuando veo que la vida ha sido sabia conmigo y me ha dado un poco de todo. Y me alegro por ello. Porque puedo experimentar a gusto con mi cabello, no tengo la responsabilidad de mantenerme siempre guapa, ni tampoco la cruz encima de andar escondiendo mis desgracias.

Igual resulta que soy horrible y estoy súperdesubicada. Pero en mi mundito particular soy normalita, invisible y, sobre todo, muy cómoda.

REMODELACIÓN

2008-12-17T16:17:00.004+01:00

Llevaba ya tiempo con la inquietudU de cambiarle la cara a mi refugio y hoy por fin me he decidido. Llevo ya más de un año reconciliándome con el color rosa y hoy hago exaltación del mismo por todo lo alto.

Y aprovecho ahora para hacer el cambio porque tanto mi subconsciente como mi consciente están ávidos de ver cosas nuevas. El otro día estuve en la peluquería (habrá post al respecto) y ahora le tocó al blog. La mayoría de las personas hace propósitos de año nuevo y eso. Y es en enero cuando se ponen manos a la obra. Pero yo hace años que descubrí que los propósitos de año nuevo no son para mí, porque jamás los cumplo. Como soy rebelde, yo me voy proponiendo cosas a lo largo de todo el año y las llevo a cabo en el momento, en el calentón de la ocurrencia porque si no, se quedan ahí, en el baúl de las intenciones frustradas.

Así que para cerrar el año con broche de oro le lavamos la cara un poco a este antro que después de dos años de vida ya lo ameritaba. Espero que les guste, se sientan cómodos y, sobre todo, que regresen de vez en cuando.

Están todos en su casa. Sean cordialmente re-bienvenidos.

Un besito a los que hacen propósitos cuando les sale de la seta. Dos a los que no los tienen. Y tres a quienes los cumplen cabalmente. =)

MANOLITO EN IRAK

2008-12-15T15:10:00.004+01:00

Al menos es una de las primeras cosas que me vino a la mente al ver el zapatazo que un prestigioso reportero irakí lanzó al casi ex presidente gringo, George Bush. Recordé la ya célebre chancla con que la mamá de Manolito amenazaba a su vástago, a manera de educación rudimentaria.

Bush asegura que la intención del reportero al lanzar sus zapatos era "llamar la atención", cosa que ha conseguido. Pero el resto del mundo sabemos que ese no era el móvil. Un móvil más auténtico, me parece a mí, es simplemente desquitar un poco su coraje hacia tan lamentable personaje. Y este móvil nos viene a varios, quizá a muchos, que lamentamos la falta de tino del reportero. Otro móvil sería, como el de la progenitora de Manolito, educar un poco al interfecto. Desde luego, falta no le hace. Otro móvil más sería inaugurar oficialmente la temporada 2008-2009 de lanzamiento de zapato en ruedas de prensa, deporte de alto riesgo pero que podría volverse muy popular.

Como ve, señor Bush, su presunto móvil de "llamar la atención" se queda francamente corto ante los propuestos por mí en este blog. Pero claro, no nos va a venir a sorprender a todos con algún deje de lucidez a estas alturas, digo yo. Don Bush, congruente con su escasa materia gris, hasta el final de sus días.

Un besito a los que tienen zapatos. Dos a los que practican el lanzamiento de los ídems. Tres al reportero irakí, que me alegró el día. =)

EL SOL DE MARBELLA

2008-12-15T09:39:00.005+01:00

Estamos esparcidas por toda la geografía española y, sin embargo, el cariño nos sigue uniendo. Hemos estado ya en casi todas las moradas del grupo. Sólo nos faltan Santander y Galicia. Y en todas las ocasiones nos hemos divertido mucho y sentido arropadas por la hospitalidad del anfitrión.

Marbella no fue la excepción. Lydia y su familia en verdad se esmeraron en hacernos sentir como en casa y en sembrar en todos las ganas de no irnos. Derrochamos glamour en Puerto Banús, en donde agregamos un toque de distinción al paisaje de los humildes barquitos y vehículos utilitarios que ahí rondaban. Nos pusimos las botas con el pescaíto frito, las gambas a la plancha, la cerveza y las risas. Nos ganamos agujetas jugando con la Wii y recargamos las pilas con el infalible sol marbellí. Y nos quedamos con ganas de más.

Este ha sido un buen año y la escala en Marbella no hace menos que cerrarlo con broche de oro.

Gracias a todas y a todos por formar parte de este tan cálido y peculiar círculo de coincidentes en el espacio electrónico.

MARATÓN EN BARAJAS

2008-12-09T19:21:00.002+01:00

De un extremo a otro de la T4, ida y vuelta...

Hace tiempo que digo y opino que lo de viajar en avión tiene cada vez menos glamour y menos encanto. Todavía recuerdo el viaje que hice con mi familia a Puerto Vallarta cuando tenía 5 años y me subí a un avión por primera vez. Aquello fue un gran acontecimiento. Sólo viajaban en avión personas con cierto poder económico y el que viajaba en avión era importante...

Pero ahora el avión sólo sobrevive porque es el único capaz de llevarte a ciertos lugares en un tiempo relativamente corto. Pero ya no tiene nada de encantador, aunque he de aceptar que sigue ofreciento grandes emociones, aunque disten mucho de ser como las de antaño.

Para empezar, el que viaja en avión es delincuente hasta que demuestre lo contrario. No puedes llevar ningún objeto ligeramente punzante en el equipaje de mano, con lo cual, si lo necesitas, debes arriesgar la integridad de tus cosas en el equipaje facturado. Para continuar, absolutamente NADIE te garantiza la integridad de tu equipaje. Es como si te hicieran el ENORMÍSIMO favor de llevártelo a donde vas y, si te lo perdieran tú tendrías que decirles: "No importa, no te preocupes. Tú lo haces lo mejor que puedes y yo te lo agradezco, de todo corazón". Porque cuando vas y reclamas no hay nadie del otro lado. Después de mucho buscar te encuentras con que la compañía aérea en cuestión sólo te proporciona un número de pago para hacer tu reclamación o poner tu queja. No les interesa lo absoluto tu opinión ni tu impresión del servicio, aunque durante el trayecto quieran que pienses lo contrario, con patéticas muestras de supuesto interés por tu satisfacción y tu futura elección por la misma compañía.

Y la verdad es que las compañías aéreas son como los políticos: al final uno elige la menos pior. En fin. En esta ocasión salimos de Málaga hacia Madrid con retraso de cerca de una hora, con lo que en Madrid nos quedaba sólo media hora para subir al siguiente avión, que nos llevaría a Bilbao. Justo antes de bajar del avión en barajas, el piloto anunció, entre otros vuelos: "Bilbao, puerta H8". Ahí vamos Juanjo y yo corriendo y ágiles siguiendo los carteles que ponían dirección "puerta H". Bajamos un montón de escaleras eléctricas, se nos fue un trenecito, esperamos al siguiente, subimos, atravezamos tooooooda la T4, salimos del trenecito, subimos otro chingo de escaleras eléctricas, pasamos un puesto de control de seguridad, me cambié de máquina de rayos X porque en la que me había puesto iba muy lenta, agarré mis triques y continué la carrera en dirección "H" y, cuando por fin llegamos a la zona en cuestión y buscamos la puerta "H 8", nos topamos con una pantalla que anunciaba nuestro vuelo por la puerta "M 10"...

Pero si allá estábamos!!! >_<

Juanjo corrió hasta un punto de información en donde, con toda la tranquilidad del mundo, el empleado de Aena metió los datos de nuestro vuelo en su computadora, que le informó que, efectivamente, nuestro vuelo salía de la puerta "M 10". Había que desandar lo andado. Así que corrimos de nuevo escaleras abajo, esta vez con más prisa, cruzamos otras puertas, llegamos al trenecito, respiré un poco, llegó, nos subimos, salió y nos llevó de regreso a la otra punta de la terminal. Salimos corriendo, Juanjo cargó también mi mochila, corrió escaleras arriba, yo iba detrás de él echando el bofe y respirando a duras penas, él con todo y las dos mochilas volteaba para atrás como queriendo jalarme con la mirada, mientras yo arrastraba las piernas como podía e intentaba respirar. En los paneles que pasábamos el avión ya aparecía como "boarding" y yo veía el reloj y me decía que mientras no llegara "la hora oficial de salida del avión" todavía había esperanza.

Por fin llegamos a la "M 10" y, por lo visto, nos estaban esperando (a nosotros y a otros tantos que entraron después). Reclamamos a la mujer que verificaba la tarjeta de embarque se limitó a decir "es que cambiamos de avión"...

Llegamos a Bilbao y, después de estar un buen rato viendo dar vueltas a la cinta transportadora de maletas, y contabilizar que salieron como 5 de todo el vuelo, se acerca una mujer que pregunta que de dónde íbamos... Aquello ya me olió muy mal. Después de preguntarnos a todos los que estábamos ahí alcancé a oír que les decía a los que estaban al final del pasillo que ya no había más maletas y que había que ir a reclamar el equipaje.

Afortunadamente, el maratón me incrementó la condición física y la habilidad, y me puse primera en el mostrador de reclamaciones. Nos informaron que nuestras maletas se habían quedado en Madrid (está visto que, si tú llegas justo a un segundo avión, tus maletas no serán tan ágiles como tú) y que vendrían en el siguiente vuelo, a las 5:30 de la tarde (eran las 3). Y la mujer va y sugiere que las esperemos...

Sin dudarlo le dijimos que no. Que no habíamos comido y que no íbamos a esperar ahí más de dos horas para ver si se dignaban a darnos las maletas. Y volvimos a Vitoria hambreados y ligeros. Hace rato llamaron para confirmar que tienen nuestras maletas. Nos informan que las traen después de las 10 de la noche.

Esperemos que no lleguen a las 2 de la mañana. =/

Un besito a los que viajan en avión. Dos a los que tienen jet privado. xD

LA ESPANTOSA L

2008-11-27T16:02:00.005+01:00

Alguien me pidió que explicara qué es eso de la "L", supongo que a cuenta de algunos comentarios en mi post anterior. Pues la "L" es como la letra escarlata de los automovilistas. Las leyes españolas (y creo que en general las europeas) te obligan a llevar una L grandota pegada en la ventana trasera del coche durante tu primer año de conducción, después de que te has sacado el carné de conducir. Dicha L les indica al resto de conductores que eres un conductor nóvel, o novato. Especulo que la L viene del inglés "learning".

Pero la espantosa L no sólo indica que eres novato, sino que además hace patente que no puedes rebasar los 80 kms/hr de velocidad. En ciudad no hay prácticamente ninguna diferencia, ya que la norma indica que en ciudad la velocidad máxima de circulación son 50 kms/hr. Pero si sales a carretera, el ir a máximo 80 puede significar el doble o más de tiempo en algún trayecto.

Y ahora, para los ibéricos: Por qué "espantosa"? Primero tendremos que recurrir a uno de los más grandes personajes del entretenimiento que ha creado México: Chabelo. Don Xavier López hace más de 50 años que creó dicho personaje, que es un niño enorme enfundado en unos pantalones cortos, muy cortos, y que hace una voz de niño muy graciosa. Y, con dicho personaje, hace más de 40 años que produce, dirige y conduce un programa infantil de televisión llamado "En Familia con Chabelo". En ese programa, que dura 3 horas todos los domingos por la mañana, tiene un montón de concursos para niños, que van ganando juguetes a todo lo largo del programa. Y, en uno de esos concursos, los niños meten la mano en un bote que por arriba tiene un pequeño agujero de tela, y de ahí tienen que sacar unas fichas que pueden ser un premio o pueden ser: UNA ESPANTOSA X!!! La espantosa equis significa que has perdido, aunque creo que pierdes cuando sacas la tercera. En la investigación que he hecho para intentar explicar todo esto, me he encontrado con que hay algún grupo de rock llamado "Espantosas X". Quiero pensar que el nombre está basado en el programa mencionado.

Y Don Xavier no sólo nos ha heredado la espantosa X. También nos ha regalado la katafixia. Según nos explica en este video (que no cuelgo aquí, porque es muy largo y habla de muchas cosas, pero el video es interesante. Toca el tema de su reciente atropellamiento y la celebración de 40 años de programa, entre otras cosas), la katafixia surge de un idioma que se inventaron él y Germán Valdéz "Tin-Tan": el Mautro. Según ellos, es el "idioma de los marcianos". Cuenta don Xavier que un día él y Germán se pusieron a decir tonterías, como borucas, y llegó un momento en el que empezaron a entenderse mutuamente. Y da un ejemplo muy gracioso en el video. Y de ahí surgió la palabra katafixia. Y, según dice don Xavier, la palabra ya está aceptada por la Academia de la Lengua. Lo que no sé es si por la academia mexicana o por cual, porque la he buscado en la RAE y ahí no 'tá.

Y, ¿qué es la katafixia? Pues es el concurso final del programa. Aparecen los niños que ganaron más juguetes de todos y les dan a elegir entre quedarse con ellos o elegir alguno de los "premios" de la katafixia, que puede ir desde un conjunto entero de muebles (sala, comedor y recámara, por ejemplo), hasta una tontería horrible que puede consistir en una canasta con unos paquetes de legumbres. Y entonces ahora los mexicanos, cada vez que nos vemos en la disyuntiva de cambiar algo que ya tenemos por algo que no sabemos lo que va a ser, usamos el término katafixiar.

Y voilá. Que no sólo Cantinflas ha engrosado el español mexicano. Don Xavier López también ha puesto su granote de arena. Y desde aquí, mi más sincero homenaje a un hombre que nos ha mantenido aplacados la mañana del domingo a varias generaciones, y ha permitido que muchos padres de familia pudieran dormir un poco más sin ser molestados.

Es increíble la cantidad de cosas que pueden salir de una simple "L", no? =)

APROBÉÉÉÉÉÉÉÉ!!!! =)

2008-11-25T15:34:00.006+01:00

Por los pelos, pero aprobé. Y ahora que lo he hecho no entiendo cómo es que tanta gente se saca el carné de conducir. Los examinadores son unos tiquismiquis y la gente que hace el examen apenas si saben controlar el vehículo, como para andar poniendo atención en tantas señales que se ponen aquí.

Tuve que madrugar porque tenía que estar a las 9 en mi primera clase de Escuela de Espalda. La verdad es que estuvo bien tener esa cita antes del examen, porque incluía sesión de relajación y me cayó bastante bien. Hoy nos conocimos todos los asistentes y, por lo visto, soy la que está menos peor, lo cual no es ningún consuelo. Y, cosas de la vida, me ha tocado hacer el curso con la mamá de uno de los amigos de Juanjo, que la operaron el año pasado y, por lo visto, no está muy bien. O, al menos hoy iba la pobre con el ánimo en los calcetines. Es la que peor está de todos y se mueve con mucha dificultad.

Lo chido de la sesión es que, por una vez, parece que se tiene plena libertad de hablar de los achaques sin que la tachen a una de hipocondriaca. Le comentaba a Juanjo que igual y estaría bien que hicieran una especie de "Alcohólicos anónimos" pero para gente que tiene este tipo de males. Poder ir a una sesión de desahogo siempre que tenga uno el día tonto o el ánimo en los calcetines con personas que te entienden y que no te juzgan, porque sufren lo mismo que tú. Pero me parece a mí que los males de espalda todavía se trivializan mucho, por más que abunden con contundencia entre la población en general.

El caso es que salí de mi sesión relajada, pese a que estuve más bien nerviosa toda la mañana por el tema del examen. Pero al menos conseguí relajarme durante el ratito que duró la sesión, y disfruté del cojín caliente que nos pusieron a todos durante la misma.

Sin embargo, pronto se fueron los efectos de la relajación. Se suponía que el examen empezaba a las 12 del día. Yo llegué al bar donde quedamos a las 11:45, porque estaba cerca de donde lo de la espalda. Y el coche de la autoescuela llegó después de las 12:30. Así que tuve más de 45 grandiosos minutos para cultivar mi nerviosismo, pese a que llevaba un libro para pasar el rato. Pero cuando tienes que estar al pendiente de si ha llegado un coche, tampoco se disfruta la lectura como se debe. No soy nerviosa como la mayoría de las personas, que les da un poco la histeria y se agobian. Yo noto que estoy nerviosa porque me dan muchas náuseas. Y tuve náuseas casi desde que me levanté en la mañana. Cuando llegó el coche ya me notaba yo casi temblando, lo cual es indicativo de que estaba yo verdaderamente nerviosa. No suelo ponerme nerviosa con los exámenes, pero tanto vas sabiendo de gente que reprueba por pendejaditas que, de tanto repasar todo lo que te ha dicho el instructor al final te queda la sensación de que en algo la vas a cagar.

Y no es difícil hacerlo. Me considero afortunada de que el tema "coche" lo tengo perfectamente dominado. Es decir, que cuando manejo el coche es como una extensión de mi cuerpo, lo hago de manera automática, lo que me permite dedicar el 95% de mi atención a las señales, los semáforos, los peatones, los otros coches y las instrucciones que me habían dado para el examen.

En el coche íbamos cuatro personas: Al volante el examinado, en el asiento del copiloto el instructor, que permanece callado durante todo el examen, a menos que el examinador indique otra cosa, y atrás van el otro examinado y el examinador. Y yo había quedado con el instructor ayer que, como tengo experiencia, no me importaba hacer el examen primero o después. Así que lo hice después. Y, por lo visto, la muchacha que lo hizo primero también iba muy nerviosa. Iba haciendo alto total en todos los "cedas" (ceda el paso), al grado de que el examinador la conminó a no hacerlo y le dijo que había que distinguir entre los cedas y los "estops". Luego la llevó por carretera, una regional pequeñita y casi sin tráfico. Pero ella no pasó de tercera y tampoco de 40 kms. por hora. Finalmente, para el estacionamiento no pudo meter reversa y se puso más nerviosa y al final el instructor tuvo que ayudarla a estacionarse.

Después de eso me tocó a mí. Y en la primer glorieta había un "estop" (stop. ¿Por qué no lo ponen en español?) que no vi, así que lo hice como si fuera un ceda. Eso es suficiente para que "te trinquen". Me salvó que el resto del recorrido lo hice impoluto y que para el estacionamiento elegí un lugar estrecho y metí el coche en dos movimientos. Como suelo hacerlo de normal. Al parecer, también contó que cedí el paso a unos peatones que, a primera vista, no se veían. Todo eso, sumado a los que ya habían trincado a lo largo de la mañana, me salvó el pellejo (por lo visto iba a quedar mal trincarme a mí también. A mi compañera no le aprobaron el examen). Eso y que el instructor le dijo al examinador que sí que había visto el stop, pero que me lo pasé como lo hace todo el mundo, sin detenerme por completo...

En fin. Te la hacen mucho de emoción. Cuando acabó el examen, el examinador nos pidió que bajáramos "un momento" del coche. Y claro, como es un momento, no atinas a decir que te abran la cajuela para sacar tu abrigo. Así que te quedas ahí, a la intemperie y con lo puesto. Con 3 grados de temperatura. Y de momento nada. Estuvimos ahí, como paletas Manhattan más de 5 minutos, mientras veíamos a través de la ventana trasera del coche discutir al examinador y al instructor. Un poco como la deliberación del jurado en las películas gringas, pero en pequeñito. Mi compañera ya se olía que no iba a aprobar. Yo esperaba hacerlo, pero seguía muy nerviosa.

Finalmente salieron del coche y lo primero que se escucha es, en boca del examinador "Bueno, fulanito, ya no te entretengo más". >_<

Pero no ves que tenemos escarcha en las pestañas, so cabrito!!! Y tú ahí, calientito dentro del coche, arreglando el mundo!!!

En fin. La noticia de que aprobé, aunque fuera por los pelos, me quitó todo el malestar del frío y demás. La otra pobre chica, bueno. Recibiendo instrucciones para proseguir con las clases. =/

Un besito para todos los que tienen licencia de manejo. Dos para los que la tienen que conseguir. Tres para los que tienen dolor de espalda.

ALIENTO DE VIDA

2008-11-06T12:43:00.004+01:00

Últimamente me pregunto mucho qué es la vida. No la que conocemos como tal, sino eso que mantiene a nuestro corazón latiendo y a nosotros aspirando aire y luego expirándolo. Y nos hace mantener cierta temperatura. Me pregunto por qué un día está ahí y de pronto al instante siguiente ya no...

De recién que me quedé en Vitoria me compré un pez beta con el último dinero que me quedaba de lo que había ahorrado para estar aquí. Elegí ese pez por la sencillez de los cuidados que requiere. Lo puedes tener en cualquier pecera, sin las burbujitas y eso. Y además tiene que estar solo, porque si no se arranca las colitas con otros peces. Se llamaba Gumaro. No es lo mismo una gran pecera con muchos peces bonitos, que uno solo en una pecerita común. La pecera grande y espectacular no tiene nada de malo. Es relajante y bonita. Pero los peces sólo son peces. En cambio un pez beta, al estar solo y tener un nombre se convierte en tu compañero, en tu mascota.

El año pasado le regalé a Juanjo, por su cumpleaños, un pez beta. Le puso de nombre Rodolfo. Era de cuerpo azul y cola roja. El tipo al que le compro los peces, de una tienda de mascotas, dice que suelen durar entre 7 y 8 meses. Gumaro me duró más de un año. Y Rodolfo un año y ocho meses. Hasta ayer, que me lo encontré inerte en la montañita de la pecera, donde rara vez se ponía. Ya se notaba viejito. Van perdiendo vitalidad, se les cae un poco la colita, se mueven menos... De pronto me habría gustado que alguien le hiciera una necropcia para saber de qué murió. Digo, concretamente. Ya sé que murió de viejo. Cumplió su ciclo con creces. Y es sólo un pez. Pero de pronto visualicé el momento en el que lo compramos en la tienda. En ese mismo instante condenamos a los peces a no volver a ver a otro de su especie. Aunque el de la tienda ya lo había condenado a eso cuando los puso a la venta, nosotros vamos y los recondenamos. Rodolfo todavía el mes pasado hizo sus burbujitas calenturientas, esas que aparentemente son un nido. Todo un semental, mi niño.

Les llaman peces ornamentales. Pero son mucho más que eso. Aunque no ladren y no hagan ruido ni destrozos, son una compañía. Ayer estaba yo sola, porque Juanjo se fue a Paris. Y me quedé todavía más sola cuando descubrí que Rodolfo ya no estaba ahí. ¿Por qué se fue en ese preciso instante en que lo hizo? Además, el pobre murió solo. ¿Habrá alguna manera de saber cuándo un pez está agonizando, aparte de sacarlo del agua y ver cómo se ahoga, digo?

Ahora sólo tengo plantas. Pero tengo muy mala mano. Casi todas se me mueren. Voy a descansar por un tiempo de la compañía de un pez, porque aunque requieren pocos cuidados, lavar la pecera todas las semanas es un poco rollo. Quizá para el cumpleaños de Juanjo, en febrero, me anime a encariñarme con otro pez. Porque yo se los doy de cumpleaños, pero termino cuidándolos yo. ¿Cualquier parecido con los hijos es mera coincidencia? =P

Un besito a Rodolfo que, aunque nunca se lo di (¿alguien ha besado alguna vez a un pez?) ahora se lo mando, a donde quiera que se haya ido.

PUBLICIDAD GLACIAL

2008-11-05T11:59:00.005+01:00

Acaba de salir una secuela del otro anuncio que colgué. Me sigue gustando más el primero, pero éste también tiene lo suyo:

Y además, me recuerda a mi amiga Nocturna, que insiste en no poner la calefacción en su casa porque le sale muy caro y ahora me imagino que vive como este cuate. xD

AUTORRETRATO Y OTROS EJERCICIOS

2008-11-04T00:05:00.011+01:00

Hoy entregué mis últimos ejercicios de fotografía. Aquí comparto algunos con el estimado:

YO NO ME CAMBIO, PEEEROOO...

2008-10-30T22:07:00.005+01:00

En general los anuncios de la tele son malos. Y no sólo eso, sino que a veces se convierten en una verdadera tortura, porque te los repiten un chingo en muy poco tiempo. Es como si vendieran el espacio al mayoreo y lo usara todo un solo anunciante.

El caso es que, dentro de toda esa horripitufancia publicitaria, a veces se encuentra uno con verdaderas obras de arte. Este no es el caso, pero este anuncio en particular me parece de lo más simpático. Desde la primera vez que lo vi me hizo gracia. Y ese día no supe qué anunciaban, pero a la siguiente vez que lo vi me fijé, porque el anuncio me gustó mucho. He aquí el derroche de creatividad de algunos:

NO PEYE

2008-10-29T16:07:00.004+01:00

Aquí llueve. Y luego llueve más. Y encima cae lluvia. De arriba. Llevo toda la semana intentando salir a sacar unas fotos y no hay manera!!! Primero abres la ventana para tantear la temperatura. Frío de cojones. Entonces te vistes con un millón y medio de trapos: bufanda, gorrito, guantes. Todo el kit. Luego preparas las cámaras. Que, para variar, tengo que trabajar con dos: La digital, por la tarea pendiente que tengo, y la analógica que acabo de comprar y que necesito probar. Y para eso hay que acabarse un rollo... Ya he tomado algunas fotos en casa, pero la casa no da para tanto. Y, por mucho que sea un rollo de prueba, me fastidia acabarmelo en fotos vacías. El caso es que, cuando por fin estás listo para salir, volteas a la ventana y ves que llueve a cántaros.

Te das por vencida, te quitas la mitad de la ropa que te habías puesto y te dedicas a otra cosa. Luego, al rato vuelves a ver un claro y un poco de sol. Pero después de varios intentos sabes que te volverá a pasar lo mismo: cuando estés listo para salir estará lloviendo a cántaros otra vez... :'(

A ver si el clima me da un poco de tregua, porque hoy mismo tengo que sacar el rollo de la cámara analógica para hacer unos ejercicios en blanco y negro. Y eso, sin la seguridad de que la cámara no tiene alguna filtración o error en el exposímetro o alguna otra cosa de la que no tenga yo conocimiento.

Qué dura la vida del fotógrafo aficionado!!! Un besito a los que están pasando frío. Dos a los que están calientitos, pa' que se apliquen y manden un poco de solete pa' cá.

LAS CUBANAS

2008-10-16T11:07:00.004+02:00

Por preservar una identidad que me no parece necesario revelar, al tratarse de personas ajenas a mí, utilizaré pseudónimos para relatar esta historia. Digamos que la chica joven, menudita, se llama Sandra, y la otra cubana, cuya edad me es más difícil determinar porque es una mujer muy grande, se llama Lorena.

Lorena lleva poco tiempo en España. Se vino gracias a un contrato de trabajo que le hizo su hermana, quien tiene un bar en Llodio, y dejó a su niño de 4 años en Cuba. Lorena dice que casi nadie sabe dónde está Llodio. Que incluso conoció turistas españoles en Cuba y al decirles que venía a vivir a Llodio dijeron no saber en dónde está. Yo misma, sabía que está aquí cerca, pero no en dónde. Anoche Juanjo me aclaró que está más cerca de Bilbao que de Vitoria y que si vas a Bilbao por la autopista a Llodio ni lo ves.

Lorena tuvo una difícil adaptación sobre todo al principio. Dice que no hacía más que trabajar. Salían de casa a las 6 de la mañana para ir al bar a preparar los pintxos, porque lo abren a las 7:15. Cerraban un rato al mediodía y a las 6 de la tarde lo vuelven a abrir, hasta las 11 de la noche. Y así, día tras día. Y que ha sido muy duro por el cambio tan enorme comparado con la vida que llevaba en Cuba. Lorena allá era enfermera. Trabajaba en un hospital de 8 a 2 y tenía toda la tarde libre. Y, en general, sus días de trabajo eran de lo más tranquilos. Así que eso marcó un agobio importante al verse sometida a tan dura jornada diaria de trabajo.

Sandra coincidió con Lorena en eso. También relató que en Cuba llevaba una vida laboral más bien relajada. Sandrá también vino con un contrato de trabajo, pero para trabajar de "interna" en una casa. Tenía un novio que al final resultó ser un súper celoso enfermizo. La convenció de que usara la dirección que él tenía de correo electrónico para comunicarse con su familia en Cuba y, como es natural, él revisaba todos los mensajes que entraban y salían. Luego, empezó a echarle la bronca por un supuesto señor con el que ella tenía contacto en Cuba. Total, que un día la echó del piso y le dijo que sólo se podía llevar lo que había traído de cuba: una pequeña maletita y su bolso...

Al final, Sandra ha salido adelante. Tiene varios trabajos limpiando pisos y vive en un piso con otras dos mujeres: una francesa y una nigeriana. La nigeriana trabaja en un "club". Sí, es prostituta. Así que la ve muy poco, porque trabaja de noche y duerme casi todo el día. Dice que le debe 45 mil euros a su "chulo", a cuenta de haberla traído de Nigeria. A Sandra esa le parece una cantidad exagerada. Dice que tal vez la nigeriana se confunde al decirla en español, porque no lo habla muy bien.

Lorena está planeando su próximo viaje a Cuba. Aparentemente, tienen un tiempo límite para regresar antes de perder la nacionalidad cubana. Eso a mí me parece muy fuerte. No me hago a la idea de perder mi nacionalidad mexicana. Es como si mi país renegara de mí. ¿Y yo qué demonios le he hecho? ¿Abandonarlo a su suerte? Bueno, tampoco es que él últimamente se haya ocupado mucho de mí... Me parece que algunos países tienen un problema muy gordo de reciprocidad con su gente, y luego eso se convierte en un bucle interminable de círculos viciosos. Si yo pudiera, por supuesto que haría cosas por México. De hecho, si me hubiera visto obligada a volver eso es lo que hubiera hecho: luchar por mi país.

De lejos es un poco más difícil. Pero en parte por eso tengo este blog. Con suerte algún mexicano lo lea y agarre alguna buena idea para hacer mejor el día de alguna persona cercana, en lugar de poner todos sus empeños en actuar conforme su envidia, que lo impulsa a hacerle la vida de cuadritos a su compañero de trabajo porque lleva mejor vida que él, o porque gana más dinero haciendo menos cosas. O porque tiene una mujer buenorra y él no...

En fin. La situación de Cuba es muy distinta. Y las cubanas fueron muy agradables y cálidas, aunque no se hayan interesado en mí. Ojalá y les vaya bien en sus proyectos. Aunque en Cuba tenían una vida relativamente relajada, aquí han aprendido a trabajar y a luchar. Y a convivir con el frío.

Y me han regalado a mí una ventana indiscreta para asomarme un poco en el día a día de dos seres humanos anónimos, de esos que nadie conoce, de los que nadie habla y que a nadie interesan, excepto cuando cometen algún delito o cuando pasan a engrosar las estadísticas de la llamada "violencia de género".

Un día de trámites puede ser un gran día. La burocracia, sus filas y sus eternas esperas no siempre son tan malas. A veces te regalan un montón de pensamientos qué compartir con quienes quieran leerte. =)

Un besito para los que tienen que hacer trámites con largas filas. Dos a los que tienen todos sus papeles en regla. Y 3 a quienes no pueden pasar la Navidad con sus seres queridos. A mí, mi madre ya me regaló un día de trámites y su compañía en las próximas fiestas. Estoy más que cubierta. Gracias, mamá!!!

EXTRANJERA ENTRE LOS EXTRANJEROS

2008-10-15T12:13:00.004+02:00

Las leyes de reciprocidad entre países por lo visto han sido actualizadas y ahora los mexicanos ya no podemos cruzar el charco sin las agresiones que sufren el resto de los latinoamericanos. Ahora, para venir a España, nos obligan a presentar, entre otras cosas como comprobantes de los medios de vida y solvencia económica, las reservas de hotel o, en su defecto, la invitación de quien nos va a proporcionar alojamiento.

Y la invitación de las pelotas no es un papel cualquiera, no. Para hacerla es necesario presentar copia del pasaporte, del padrón familiar, de las escrituras de la vivienda o del contrato de renta, y comprobar los medios de vida. Y, además, copia del pasaporte del "invitado". Poco les falta para pedir un análisis coprológico y un cultivo de orina...

El caso es que hoy estuve tempranito en la delegación de la Policía. Había ahí ya como una veintena de extranjeros, la mayoría árabes o negros. Al llegar yo, la fila no estaba como muy definida, así que pregunté por el último. Y el último era una chica joven, cubana. Después de mí llegó otra mujer, también cubana. Hicimos buenas migas las 3. Pero ellas más. La segunda mujer se olió que la chica era cubana y por eso le sacó conversación. Y lo dijo así. Y la plática entre ellas fluía animadamente. Algún comentario hice yo, y se rieron. Pero a mí ni me preguntaron mi nombre ni me pidieron mi teléfono. Y el enterarse de que no trabajo yo creo que fue ya el acabose del empesose.

Al principio ellas empezaron a hacer recuento de los cubanos que cada una conoce que están aquí. Y a mí, cuando algún local me conoce, en seguida me quiere presentar al resto de mexicanos que conoce y que viven aquí. A lo mejor es que soy rara, pero si ya era yo incompatible con los mexicanos en mi propia tierra, ¿qué me hace pensar que aquí me voy a llevar mejor con ellos? NADA. Es por eso que no suelo andar buscando mexicanos, ni intentar contactar con ellos...

Al final, me aceptan mejor los locales que los propios extranjeros, sean del país que sean. Lo más curioso de todo es que volví a casa con una sensación de agobio y de tristeza muy honda. Creo que envolverme del ambiente de precariedad que reina en la condición extranjera no me hace ningún bien. Esa lucha constante por la supervivencia, por enviar dinero a los tuyos, por sobreponerse cada día al sacrificio de no ver a los tuyos y de no ver el sol y de pasar frío... Volví a casa con el chaleco colgado de "no soy de aquí. Soy inferior y tengo que luchar". Con aquel chaleco que en algún momento de mi largo estatus de "sin papeles" me colgaba del alma y de la conciencia, a la vez que me hacía traidora e incompatible con quienes compartían mi condición, porque mis orígenes en un país extranjero no son los mismos, ni mis motivos, ni mis ilusiones, y tampoco mis sacrificios.

Mis sacrificios los hice ANTES de venir a España. Mi sacrificio era estar en un lugar en el que no tenía vida social porque era demasiado diferente de quienes ahí vivían. Era estar lejos del hombre y del país que añoraba. El sacrificio para mí, terminó cuando consolidé mi relación con quien ahora es mi marido, y cuando por fin me quedó claro que mi hogar está aquí. Y ese hacer las cosas al revés me convierte en extranjera entre los extranjeros. Y a veces hasta en mi propio país.

Es triste nacer en un país que no es el tuyo. Y no es que me avergüence de ser mexicana. Al contrario. Me siento afortunada de serlo, porque a pesar de todo es un país encantador, colorido, con mucho sentido del humor y, a su manera, con mucha humanidad. Eso me hace feliz y orgullosa. Pero durante 28 años me fue imposible convertirme en parte del entorno.

Y así como es triste nacer en un país que no es el tuyo, me siento afortunada de haber en contrado un huequito feliz para mí en el mundo. Aunque de vez en cuando, aunque sea por unos minutos, me vuelva a colocar el chaleco ese de mil toneladas que cargamos todos los extranjeros en algún momento dado.

Hoy he dejado de ser extranjera. Lo que nunca dejaré de ser es mexicana y eso me llena de tranquilidad. =)

Un besito a todos los extranjeros. Dos a quienes nos tratan bien. Y tres a quienes tienen que luchar un montón por sobrevivir.

UNIDADES

2008-10-14T22:49:00.009+02:00

Aunque soy de extranjia, hace ya muchos años que se inventaron las "cajas rápidas". Esas escasas cajas que existen en algunos súpermercados grandes en las que se supone que, cuando traes pocas cosas, te vas a ellas para no tener que esperar a nadie que traiga el carrito lleno.

Desde que yo tengo uso de razón, las mencionadas cajas aceptan un máximo de 10 artículos. Y yo, al igual que otro señor con el que tuve contacto esta mañana, entendemos por 10 artículos 10 cosas, 10 objetos de compra. En el caso que hoy nos ocupa, el cartel concretamente dice "máximo 10 UNIDADES".

Cuando yo llegué a la susodicha caja, un viejito acababa de descargar un carrito. No traía demasiadas cosas, pero evidentemente había puesto ahí más de 10 artículos. La cajera los cuenta y le dice que son más de 10. Yo creo que el viejito ni siquiera se había dado cuenta de que era una caja de esas. Mucha gente no ve el susodicho cartel, que está colgado en lo alto de la misma. La verdad es que no es muy cantoso que digamos.

El caso es que el viejito terminó por resignarse y estaba disponiéndose a devolver las cosas a su carrito para pagar en otra caja, cuando otro viejito que estaba delante de mí le aclaró que llevaba MENOS de 10 artículos, ya que al llevar 2 ó más artículos iguales, éstos contaban como "una unidad". Entonces, la cajera va y le pregunta a otra cajera sobre el tema. Yo vi a la otra cajera señalar cosas, y supuse que le aclararía que cada cosa es una unidad. Sin embargo, el viejito que estaba detrás de mí (aparentemente por las mañanas son los viejitos quienes hacen la compra, ya que por lo visto estaba yo rodeada de ellos) empezó a alegar que no, que cada cosa cuenta como unidad, con lo que yo estaba de acuerdo. Y entonces el viejito de adelante le dice que no, que él y su mujer llevan años comprando ahí y que siempre les toman los artículos similares como unidad.

Yo argumenté, aunque con poco éxito, he de confesarlo, que la idea de esas cajas es que, quienes llevamos pocas cosas, no tengamos que esperar a que les cobren a quienes llevan el carrito lleno. Por lo tanto, la cosa de que artículos iguales forman una unidad, rompe un poco con la idea de esas cajas, ya que eso implicaría que yo podría llenar mi carrito de artículos similares y meterme por esa caja con toda la impunidad...

Pues el viejito que defendía la teoría de los artículos similares, clavado él, fue al Centro de Atención al Cliente y preguntó por el tema. Volvió y le alegó al viejito que estaba detrás de mí que fuera él a preguntar, que le acababan de confirmar que lo que él decía era lo cierto... Con lo cual, el viejito que estaba detrás de mí alegaba que entonces tienen que cambiar el cartel.

Pero yo voy más allá y digo que, entonces también tendrían que ponerse de acuerdo con los de Carrefour, que cada dos por tres ponen su promoción esa de "3 x 2" y aclaran: "Usted paga dos, y la tercera UNIDAD le sale grátis".

La gran conclusión es que me parece lamentable que, en el país cuna del español, la gente cada vez se comunica peor y saben menos de cómo se utiliza el idioma.

Un besito a quienes tienen problemas con las unidades. Dos a los que tienen problemas con el idioma. Esos sí que necesitan un chingo de ayuda. Que los aliens nos agarren confesados!!!

DÓNDE ESTÁ HOUSE???

2008-09-25T11:40:00.009+02:00

Ayer, cita inevitable con la dismenorrea, no me quedó más remedio que lidiar gran parte del día con la variopinta programación televisiva. Como era tan amena y enriquecedora, me vi obligada a poner por un rato el VH1. En la programación incluyeron el video de Annie Lennox Walking on broken glass. De pronto, volteo a la tele y me pregunto: "A ese güey dónde lo he visto yo???". Después de varias escenas me cae la respuesta: "Coño!!! Pero si es Jaus!!!". Pues eso. Que aquí les cuelgo el video, a ver si encuentran al simpático Hugh Laurie. El otro famoso es John Malkovich. =)

Para ver el video, pinchar en el nombre de la canción. Estos mamones de Sony -supongo que son ellos- han bloqueado TODAS las reproducciones externas de los videos de la diva en Youtube. Así que me es imposible colgarles aquí el video, a menos que lo cace yo en la tele, lo grabe y lo suba. Mucho currelo. Va a ser que no. Y luego falta que no vayan y me bloqueén a mí mi propio video...

Un besito a los que encuentren a Jaus. Dos a los que encuentren a Hugh Laurie. xD

...Y a quienes no encuentren a nadie, por favor, vean un poco más de tele!!!

OFICIALMENTE INVENTADA

2008-08-04T15:57:00.004+02:00

La tortilla de calabacín. Y no es que tenga nada en contra de la tortilla de patata, gran tesoro de la gastronomía española. Pero cuando llevas años luchando contra los kilos que se van amontonando en tu parte media, dedicas gran parte de tu tiempo a la búsqueda de nuevas versiones culinarias menos calóricas.

Así que hoy, aquí, declaro oficialmente inventada la tortilla de calabacín. Con poco aceite y cero carbohidratos. Un poco acuosa al partirla, pero nada que no se arregle escurriendo el plato un poco sobre un tazón. =)

Un besito a los propensos a las redondeces, como yo. Dos a los que están a dieta, pa' subir la moral.

NUEVAS TÉCNICAS DE VENTA

2008-07-24T13:36:00.004+02:00

Me llaman de una "editorial" y me ofrecen un libro de cocina a cambio de 3 euros de "gastos de envío" y contestar una encuesta. Digo, 3 euros por un libro, bien. Anteriormente ya les había "aceptado" el envío de una colección de Benito Pérez Galdós, por más o menos la misma módica cantidad.

Me llama el vendedor para confirmar que estoy en casa y a los pocos minutos llega. Huele a acalorado y a cigarro. Mal rollo. Pero bueno. Va bien vestido. Me dice que “necesita una mesa” para hacerme la encuesta, así que sin otro remedio lo invito a pasar a la cocina.

Me entrega el libro de cocina prometido “y un cedé de mi parte” con música clásica. El libro no está nada mal. Tiene muchas recetas que parecen ligeras, buena presentación y buenas ilustraciones.

Y comienza la encuesta. Primero te llevan al huerto para que contestes que prefieres que las empresas inviertan en hacerte descuentos por sus productos y en regalos, en lugar de hacerlo en publicidad. Luego, una vez que estás convencido de que las empresas que invierten en ti son cojonudas, te enseñan un “catálogo” con artículos diversos. ¿?

Me costó un buen rato entender el porqué del susodicho catálogo. Se suponía que tú tenías que decir los regalos que te son más atractivos para una supuesta “feria” que la editorial va a montar en conocido centro comercial y en la que dará esos supuestos regalos a la gente que compre alguna de sus colecciones. Y te anotan los 3 que más te gustaron.

Luego te enseñan las colecciones que van a vender y te piden que elijas 2. Y luego te dicen lo que esas 2 colecciones y CINCO de los regalos te costarían en la susodicha feria. Y entonces te los venden a ti a “precio especial”. Como es de esperar, te muestras renuente (el precio final es bastante gordo) y entonces el vendedor te dice: “Mira, me bajo los pantalones y te dejo el precio para una persona de 80 años. Te descuento 600 euros de golpe”.

Acto seguido, se inicia una discusión acerca de si es una chorrada que yo no me baje del burro e insista en que tengo que consultar con mi marido una compra de semejante calibre (una cantidad que me permite ampliamente hacer una visita a mi familia, en México), dado que es él quién se levanta temprano todos los días para conseguir el sacrosanto sueldo que nos mantiene a ambos con tanta dignidad.

Al final, el vendedor con cara de derrota, accede a dejarme su número de teléfono para que yo le llame hoy, si es que me decido a sucumbir a sus encantos “porque tiene que ser hoy. Otro día ya no”.

Y, según van pasando las horas, me voy dando cuenta del porqué de su insistencia en hacerme firmar en el acto: cada vez que lo pienso me voy dando más cuenta de que me están vendiendo cosas que no necesito. El precio es en verdad estupendo. Una ganga. Eso no lo niego. Pero me estaban convenciendo de comprar cosas que no estaban ni siquiera en la lista de mis antojos más superficiales.

Al final me queda la duda de si la susodicha editorial vende en verdad colecciones literarias o si vende artículos varios disfrazados de literatura. =/

OYSHO: USTED NO SABE PONERSE LAS BRAGAS

2008-07-18T14:47:00.006+02:00

O al menos eso es lo que yo entiendo ante la frase de “Las bragas han sido usadas de manera defectuosa”. Hagamos un recuento: ¿me las he puesto en la cabeza, a manera de gorrito? No. ¿He intentado usarlas de chaleco? Tampoco. Yo simplemente las usaba por SEGUNDA ocasión, cuando me surgió la necesidad de ir al baño, cosa que, hasta donde tengo entendido, es normal. Cuando terminé de hacer lo mío, procedí a subírmelas, tal y como lo he venido haciendo durante más o menos 33 años (no recuerdo exactamente cuándo fue que dejé de usar pañales, pero siendo conservadores, pongamos que hace 32 años que me pongo los calzones yo solita). Fue durante dicho proceso cuando mi pulgar izquierdo se introdujo en un agujero de aproximadamente 5 centímetros. ¡Será cabrón!

Después de una larga historia con la tienda en cuestión, “enviaron la prenda a producto” y unos días después, por teléfono, me comunicaron que “la prenda no tiene tara. Ocurre que ha sido usada de manera defectuosa”.

A mi entender, los expertos de Oysho acaban de determinar que yo soy idiota. O retrasada mental. O irremediablemente incapacitada para usar bragas.

Repasemos: Las bragas en España, o los calzones en México, sirven primordialmente para tapar y proteger la zona del pubis. Entonces, uno mete las piernas por sendos agujeros y procede a subir la prenda hasta que ésta choca con el pubis, y la parte superior queda a la altura de la cadera o de la cintura, según. Y, que yo sepa, toda esta operación se realiza con las manos, sujetando la prenda con los dedos. Que alguien me diga, por favor, si estoy equivocada. Porque hasta ahora siempre lo he hecho así. Y en mis 35 añejos de vida nunca había roto unos calzones. Y cargármelos en la segunda puesta, de verdad que me tiene alucinada.

Busco en Google “Cómo ponerse unas bragas”. Digo, ya que alguien fue tan amable de decir “cómo abrir una caja fuerte”, quizá me encuentre una respuesta a mi problema.

Lo primero que me encuentro es el blog de un tal Rafael Reig, quien estudió Letras (como yo) y tiene publicadas varias novelas. Y ante la frase de “Luego se pone las bragas por los pies” leída en una novela de un tal John Updike se pregunta si hay otra manera de ponérselas… Y es lo más cercano a una instrucción que encuentro bajo esa búsqueda. Así que procedo a buscar “Cómo usar unas bragas”. Me encuentro primero con una persona que critica a una mujer de la farándula por no llevarlas y luego critica a otra por llevar un tanga en color carne, alegando que sí que se nota y que una no tiene que andar por ahí enseñando la ropa interior porque a nadie le interesa. El susodicho blog cuenta ya con 23 mil visitas.

Sigo bajando y me encuentro con un artículo de Telemundo, en Yahoo, en el que te instruyen acerca de cómo ordenar tu cajón de la ropa interior, pero no de cómo usarla…

Continuamos con otro blog en el que afirman que Britney Spears “ya aprendió a usar bragas”. O sea, que o de verdad es algo muy complicado o la Spears es idiota, como yo. Sólo que ella ya aprendió y yo no, así que me lleva ventaja. También me encuentro un tutorial de costura y un comentario en algún foro de una que afirma que su chico usa tanga. De momento, ningún manual.

Desesperada, acudo a la RAE. Busco “braga” y me encuentro lo siguiente:

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braga1.

(Del galolat. braca, quizá de or. germ.).
1. f. Prenda interior femenina e infantil, que cubre desde la parte inferior del tronco y tiene dos aberturas en las piernas. U. m. en pl. con el mismo significado que en sing.
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Bueno, ahí dice que se ponen por las piernas, pero eso no aclara en dónde está el uso defectuoso de las mismas, en mi caso.

También acudo a la página de Oysho, para ver si me aclaran algo. Pero nada. Tienen instrucciones para el cuidado de las prendas, mismas que he seguido. Pero en ningún lugar dicen “cómo usarlas correctamente”. Las prendas tampoco cuentan con un instructivo en la etiqueta. ¿Alguien sabe de algún cursillo? Porque yo, francamente me estoy replanteando lo de tener hijos: Si yo misma no sé cómo ponerme las bragas correctamente, ¿cómo les voy a enseñar a ellos a hacerlo? Vivo en un sinvivir. =/

Un besito a los que saben ponerse los calzones como Dios manda. Dos a los que no. ¿Formamos una asociación? =)

ESTENOPEICAS

2008-06-05T10:18:00.007+02:00

En la escuela donde estudio fotografía se acaba de realizar un concurso de fotos estenopeicas y participé con éstas dos que ven aquí arriba. Dudo mucho que gane nada, porque la competencia es muy fuerte. Hay gente que se lo ha currado mucho y he visto por ahí grandes fotografías.

Pero eso no quita que yo me sienta orgullosa de las mías. Tienen la distinción de ser mis dos únicos intentos. La mayoría hicieron un montón de fotos y muchas de ellas salieron mal. Así que para haber hecho sólo dos el último día y perdiendo el trasero, las mías no están nada mal.

Y, para quienes desconocen por completo el tema, a continuación la cátedra: Una cámara estenopeica es de fabricación casera. A una caja de cartón cualquiera (también se pueden fabricar con una lata, con la diferencia de que las fotos quedan un poco angulares) la pintamos de negro por dentro y le hacemos un orificio mediano tirando a pequeño, en el que se colocará un trozo de lata de refresco que se habrá horadado con una broca muy fina, recomendable 4 milímetros. Y ese pequeño agujerito es el que da nombre a la cámara, al ser denominado estenopo. Y dicho agujerito se cubre, a poder ser, con cinta aislante, ya que el color negro impide la entrada de la luz. Dicha cinta pasa a ser el obturador de nuestra cámara.

Después se hacen unas mediciones y se aplican un par de fórmulas para determinar el diafragma de la cámara, de manera que con la ayuda de una cámara réflex podemos calcular el tiempo idóneo de nuestra fotografía.

Para hacer la foto, simplemente hay que pegar un papel fotográfico en la tapa, colocarla apuntando hacia donde queremos, medir con la réflex y retirar la cinta aislante. Una vez que ha pasado el tiempo que según nosotros es el suficiente para que se imprima una imagen en el papel, colocamos de nuevo la cinta aislante y podemos proceder a revelar el papel.

En el caso de las fotos que aquí observamos, dicho papel presentaba una imagen en negativo. Así que ha sido escaneado y trabajado en Photoshop hasta llegar a la imagen actual.

Lo dicho. Este viernes se dará a conocer el veredicto del jurado y se hará una presentación digital de todas las fotos presentadas al concurso. Supongo que habrá correspondiente bebercio como acompañamiento a tan célebre ocasión.

Un besito a los que toman fotografías. Dos a quienes las comparten. =)

BRAZO DE SEÑORA POZOLERA

2008-06-04T12:19:00.001+02:00

Mi primo Bola solía decir que le iba a quedar “brazo de señora pozolera” cuando hacía algún esfuerzo grande con un solo brazo. La señora pozolera es la que vende pozole y, curiosamente, suelen ser regordetas y con unos brazos, digamos, muy protuberantes.

El caso es que llevo desde el lunes con el brazo derecho así, debido al estreno de la Wii del sobrino de Juanjo, en Burgos. Un par de partidas al tennis me garantizaron las más grandes agujetas (no hay palabra que traduzca eso al mexicano. Se le llaman “agujetas” al dolor que se produce cuando haces mucho ejercicio) que he tenido nunca en el brazo derecho. Pesa como una tonelada y me impide hacer mis labores con normalidaT y, sobre todo, con diligencia.

Menos mal que el futbolito al final tuvo más éxito que la consola en cuestión. Al final parece que la tradición siempre vence a las nuevas tecnologías. Donde esté un futbolito que se quite todo lo demás. =)

Un besito a los que tienen futbolito. A los que tienen Wii ninguno, por díscolos y no invitar. >_<

AMIGOS VERDADEROS

2008-06-01T00:29:00.006+02:00

Como dejé entrever en mi anterior relato, mis nuevos amigos recorrieron un montón de kilómetros para verme y celebrar mi cumpleaños. Marbella, Málaga, Galicia, Murcia, Madrid y Santander se reunieron en Vitoria en un puente muy jugoso de mayo.

Para mí ya era un gran regalo que todos hicieran el esfuerzo de venir a pasar unos días juntos, pero los regalos fluyeron todo el fin de semana. La primera tarde, Nocturna me alegró la vida con un libro de cocina murciana. Pocas veces un regalo me ha hecho tanta ilusión y este año han sido todos como muy esmerados. Ya estrené el libro con unas sardinas al horno. Esa misma noche, en casa de Mer, picando un poco fluyeron otro par de regalos: un juego de cuchillos de buena casa, que también me hicieron brincar de gusto y que son obra y milagro de mi buen amigo Calavera, y una cadena de ovejitas que sirven para recoger unas cortinas que todavía no tenemos pero que algún día pondremos y que harán que Mer brille con luz propia.

Algunos con mucho aguante hicimos al día siguiente una visita a las obras de la Catedral de Vitoria y por la noche hubo cena en un céntrico y tradicional restaurante. Y ahí fluyeron más regalos, esta vez grupales: un juego de cojines y un par de mantas a juego, todo de “mi color” (el morado y todas sus variantes). Y también un rebaño de ovejitas de la Botica de la Abuela.

Todos los regalos me hicieron muchísima ilusión. Pero más que por los regalos en sí, por la atención que todos pusieron al conseguirlos. Porque es evidente que me conocen y que no hicieron regalos por compromiso, sino por gusto. De verdad que da un gusto enorme ver tanto cariño y tanta atención.

De Santander llegaron unas pulseritas de cuero con perlitas para todas, pero reservaron la de “mi color” para mí (el resto se rifaron).

Hubo canciones, risas, problemas con mi súpergrifotérmico con el que más de alguno invirtió muchos minutos intentando averiguar cómo funciona, mucha comida… Pero, sobre todo, hubo mucho cariño y complicidad.

Y así estoy ahora llena de cosas que me recuerdan que gente de toda España me quiere y que todos ellos son capaces de viajar un montón de kilómetros nomás para celebrar un día que es importante para mí. Y entonces vivo en directo el verdadero sentido y significado de la amistad. Somos un grupo grande y todos tenemos nuestras vidas y estamos liados y ocupados. Pero estamos ahí y lo sabemos. Todos para todos. Cuando alguno está de bajón los otros salimos al quite para subirle un poco el ánimo.

Cada vez que nos reunimos nunca sabemos cuándo será la próxima vez, aunque siempre hay varias ideas pululando por el ambiente.

Pero esta última vez fue especial, no porque fue mi cumpleaños, sino porque fue la primera vez que estuvimos quienes verdaderamente formamos el grupo, sin “adicionales” y eso permitió que todos nos relajáramos y lo pasáramos verdaderamente bien.

Los vitorianos intentamos amenizar la velada de los visitantes llevándolos al nacimiento del Nervión. Hicimos un paseo-caminata hasta el balcón que hay ahí y estuvimos un rato reponiendo fuerzas para el regreso. Fue un día muy agradable que incluyó exploración en la zona que tiene un riachuelo con renacuajos y demás fauna local. Los niños asistentes lo pasaron realmente bien.

La despedida fue muy emotiva. Por supuesto, no queríamos separarnos y los primeros días después de que todo vuelve a la “normalidad” son más bien dolorosos. Siempre nos quedamos con ganas de más.

En fin. Esta vez nos demostramos que somos capaces de mantener las reuniones en secreto (cosa extremo difícil, dado que la mayor parte de nuestra relación es a través blogs y foros de Internet) y, sobre todo, comprobamos que somos un estupendo grupo de amigas. Somos afortunadas. Yo soy afortunada de haber tenido un cumpleaños digno de enmarcarse. Y, sobre todo, de ser parte de este genial grupo de loc@s.

Un besito a los que ya cumplieron años. A los que están por cumplir, 2.

CUMPLEAÑOS ¿SOLITARIO?

2008-04-29T11:15:00.005+02:00

Las celebraciones en mi vida tienen un, digamos, pasado tormentoso. La primera celebración “gorda” que tuve fue mi primera comunión, con 8 años. Me compraron un vestido que me gustó un montón y mi madre me organizó un fiestón con piñatas y todo. Y yo invité a quienes consideraba mis mejores amigos de la escuela. Y no fue NINGUNO. La fiesta estaba llena de niños y gente que yo no había visto en mi vida, mis abuelos, mi hermano, mi madre y dos o tres de mis primos. Encima, que yo había querido y decidido que mi abuela cantara el Ave María y al final salió una torda de no sé dónde chingados y se puso a cantar, mientras yo me quedaba con ojos de angustia mirando a mi madre con cara de interrogación.

Esa fue la gran inauguración de lo que sería, a lo largo de mi vida, una cadena de celebraciones solitarias y fallidas. Porque hubo más cumpleaños. Alguno en el que me animé, de nuevo, a tirar la casa por la ventana. Invité un montón de gente, compré un montón de comida y al final sólo fueron 4 gatos. Gente de esa de “relleno”, que o se apuntó porque estaba ahí o que los invitaste “por compromiso”.

Tengo fotos de algún cumpleaños en el que sí que fueron mis queridos amigos, pero llegaron “por turnos”. Es decir, llegaban unos, se iban otros y así toda la tarde-noche.

Luego ya grande, en la carrera, tuve 3 ó 4 ceremonias “de reconocimiento”, por ser “mejor alumna”. O sea, por sacar buenas calificaciones. Eso implicaba casi todo 10. Y para mí eran verdaderos triunfos, porque fueron tiempos de mucho cinturón apretado (tenía dinero justo para gasolina y material escolar. No gastaba en otra cosa. El resto se me iba en pagar la colegiatura, que mantenía a duras penas con carga académica mínima y una beca del 30%) y de mucho trabajo y poco descanso. Había días en que me iba a la escuela a las 7 de la mañana y no volvía a casa hasta después de las 10 de la noche, muchas veces sin haber comido nada en todo el día (si no vuelves a casa y no tienes dinero más que para gasolina y material escolar, no te llega para comer por ahí, aunque sea unos tacos), y después de haber ido y vuelto de la uni a la estación de radio en la que trabajaba y viceversa. Pues las primeras “celebraciones” las pasé sola. Completamente sola. Ya sé que la celebración la lleva una por dentro y que el orgullo del trabajo bien hecho no te lo quita nadie. Pero es un agravio comparativo horrible que estás ahí en un auditorio lleno de gente y cuando mencionan a otros hay gente que aplaude y echa porras y cuando te nombran a ti se produce un silencio sepulcral, hasta que algún buen samaritano da el primer aplauso al ver que nadie te hace ningún caso y entonces el resto de la gente lo sigue por inercia, terminando así tu breve momento de gloria con una especie de diploma que terminará guardado en el cajón de los papeles que nunca usas…

Afortunadamente, la vida genera sus propios equilibrios. No todo fueron celebraciones fallidas. Aunque la mayoría quedaron en intentos frustrados, también se produjeron algunas muy memorables. Está aquel cumpleaños número 15; en México es “tradicional” que a las mujeres se les haga “Fiesta de 15 años”. Que es como una “presentación en sociedad” pero naca (hortera, pa’ los locales de “acá”). No importa cuánto dinero inviertas ni qué tan buen gusto tengas. Aquello siempre resulta una horterada: visten a la quinceañera en cuestión con un vestido que es una especie de intermedio entre el de la primera comunión y uno de boda, la ponen a ensayar durante meses un vals que habrá de “lucir” con un “ejército de chambelanes”, vestidos todos de “esmókin” y hacen un fiestón en un salón alquilado con músicos contratados, comida o cena de postín y todo el kit. Como si fuera una graduación o una boda, pero en versión cumpleaños. Y todos los tíos de la quinceañera se ponen hasta el gorro de borrachos y hacen el show al final con el mariachi que desquita el sueldo aguantando sus berridos, mientras las señoras, sus mujeres, aguantan estoicamente cayéndose de sueño y rogándoles que por favor se vayan ya a casa.

El caso es que mi madre, que siempre ha sido muy práctica y muy pragmática, anunció firmemente que yo no tendría semejante espectáculo, con lo cual yo me quedé tan en paz porque la verdad estaba de acuerdo. Para mí era un cumpleaños más. Y ni siquiera me molesté en organizar “algo pequeño”, dada mi experiencia anterior con las celebraciones.

Pero cuando en la secundaria mis compañeras y mis amigas fueron hablando de sus respectivas fiestas me preguntaron por la mía. Y les dije directamente que yo no tendría nada. Para mí no era ninguna tragedia, pero la mayoría de ellas era muy “tradicional”. El caso es que me organizaron un fiestón en casa de un compañero y me dijeron que nos juntábamos a hacer un trabajo. Una verdadera fiesta sorpresa. Y fueron casi todos mis compañeros. En su momento no lo asimilé muy bien. Es decir, no me cayó el veinte de que aquél fiestón genial era única y exclusivamente para mí hasta muchos años después. Y durante mucho tiempo mantuve la creencia de que si fueron todos fue porque la fiesta la organizó mi mejor amiga, que era muy popular y la más aplicada del salón. Y no porque fuera mi cumpleaños.

Luego la vida se encarga de decirte que no. Que si fueron todos fue porque de verdad querían celebrar tu cumpleaños y hacértelo pasar bien, y, tal vez, compensarte por esa madre desalmada que te dejó sin “gran celebración de quinceañera”.

Otra celebración especial fue la primera vez que volví a México, después de que me quedé a vivir en España. Mi mamá organizó “una taquiza” (también para celebrar mi cumpleaños): contrató a una señora que monta el chiringuito y sirve tacos a todo el mundo, como si fuera un “puesto”, pero sin tener que pagar. Y entonces tú te olvidas de todo. Muy práctico, la verdad. Y fue un montón de gente. Muchos amigos de mi madre de toda la vida con quienes llevo una relación cordial, algunos de mis primos y mi mejor amigo, que hizo circo, maroma y teatro, pero fue. Y estuvo un rato conmigo. Y fue una tarde muy agradable, relajada y feliz.

El caso es que, dada mi propensión a que mi organización de celebraciones terminara en NADA, dejé de celebrar mis cumpleaños. Después de la taquiza, los otros años he estado en España, casi siempre fuera de Vitoria. Juanjo siempre me lleva a algún lugar, aprovechando que es festivo en Álava. Y han sido buenos cumpleaños: un año estuvimos en Salou, en Port Aventura. Otros años hemos estado en Madrid, en una feria de seguridad informática a la que él suele ir y me lleva “de paquete” y alguna vez hemos ido al Warner. La verdad es que me gustan mucho esos parques y se pasa bien el cumpleaños ahí. Y se pasa bien el cumpleaños con Juanjo.

Este año ocurrió que a él le salió un asunto en Lisboa. Y le vi en los ojos verdadero interés de ir cuando me lo dijo. Así que le dije que no había problema, que se fuera. Que ya habría más cumpleaños para pasar juntos. En principio, para compensar me iba a ir a Alicante con una amiga. Pero al final cancelé esa misión y reorganicé mi plan; iría a comer por ahí y al cine, a ver una de esas películas a las que Juanjo no suele querer ir. Metí un libro para empezar en mi bolsa y emprendí la aventura del cumpleaños solitario. Nada más lejos de la realidad. Para empezar, el libro que elegí hablaba de los amigos que tienen los libros o de que ellos mismos representan un amigo para una persona. Y, ciertamente, el libro me hizo pasar un rato muy agradable mientras esperaba a que me trajeran mi hamburguesa y mientras me comía mi postre.

Cuando me metí al cine apagué el celular. Porque no estaba dispuesta a salir de la película si me llamaban (que seguro lo haría algún@, ya que era mi cumpleaños) y tampoco me iba a quedar a gusto si no contestaba. Así que lo mejor era no enterarme. Al salir tenía 4 mensajes de llamadas.

Al final, mi cumpleaños no fue solitario y fue genial. No hubo una gran fiesta, pero tuve un regalazo en un blog al que le tengo mucho cariño y mi hermano me hizo un diseño en flash especialmente para la ocasión que todavía me hace llorar cuando me acuerdo de él. Y jugué un rato con mi madre, que también tiene su encanto. =)

Y lo que todavía queda. Porque los amigos que he hecho aquí están compensando con creces lo que hicieron los amigos que no lo eran de mi infancia. Que se recorran muchos kilómetros para venir a celebrar conmigo tiene mucha cosa. Gracias, de verdad, a todos, por estar ahí. Soy muy afortunada.

Un gran beso,

Suza.

LOS PERIPLOS EN SOLITARIO

2008-04-01T20:51:00.003+02:00

Durante mis juventudes, por necesidad, tuve que aventurarme y acostumbrarme a viajar sola. Era eso o quedarme sin ver mundo. Y la pata inquieta jala más que el miedo a viajar sola. Y aquello fue un gran descubrimiento; resulté ser una excelente compañía para mí misma y los viajes en solitario son una gran fuente para tener aventuras y conocer gente interesante.

Así viajé por Michoacán y fui al DF en donde conocí a un holandés al que le robaron la cartera en el metro y luego me hurgó todo lo hurgable, porque creyó que había sido yo la autora del hurto, y después se soltó llorando ¿?...

También así me quedé en España mientras mi familia se regresaba a México sin mí. Así me fui a Marbella y así me regresé a Vitoria, alcanzando los huesitos de quien ahora es mi marido.

Hoy he recordado todo eso porque tuve que ir a Bilbao a completar un trámite en el consulado. Para muchos ir y volver desde o hacia Bilbao supone una rutina de todos los días, ya que por estos lares es muy común que la gente viva en una ciudad y se desplace hacia otra todos los días para trabajar. Pero ese no ha sido mi caso. Así que he saboreado un montón el viaje. Sin embargo he de confesar que el disfrute de todos estos viajes solitarios seguramente no hubiera sido posible sin la tecnología actual del entretenimiento. Me refiero al Ipod, consolas portátiles y demás cacharrería.

A la ida fui disfrutando del paisaje con ovejitas y caseríos vascos en medio de las montañas mientras escuchaba la música que me gusta. Y me sentí contenta de vivir aquí y de haber tenido el valor de quedarme sola en un país extraño, sólo para perseguir mis sueños.

A la vuelta llovía mucho, así que saqué mi consola de juegos y me vine entretenida matando zombies primero y perdiendo juicios japoneses después (van dos veces que repito el maldito capítulo y no hay manera!!! Mi defendida siempre termina en el trullo!! –cárcel, pa’ los no ibéricos–). Y de pronto ya estaba de nuevo en Vitoria. Y qué gusto sentí de llegar. Me gusta vivir aquí!!! ^^

Un besito a quienes viven donde quieren. Dos a los que no han viajado nunca solos. Pa’ que sianimen!!!

LA SATISFACCIÓN DEL TRABAJO BIEN HECHO

2008-03-26T11:26:00.004+01:00

Ayer estuvimos de "recaus" por la tarde. Queremos poner una lavaplatos y una secadora en la cocina y eso es más complicado de lo que parece y suena. Primero fuimos a la fábrica en la que a Juanjo le instalaron los muebles de la cocina, allá por 1997. Nos atiende una mujer que nos pasa a un despacho. De entrada, la mujer nos aclara que nuestros muebles ya no existen. De hecho, más bien nos planteó la casi probabilidad de que tuviéramos que cambiar la cocina entera. Le explicamos lo que queremos, pero nos falta la medida exacta de un pilar que se interpone entre nuestras intenciones y nosotros. Así que nos manda a casa con la "tarea" de medir el dichoso pilar.

Al salir de ahí aprovechamos para ir a visitar a unos fontaneros que podrían hacernos la instalación de un tubo de cobre para cambiar la bombona de butano de sitio. Y ya que estamos en la faena, aproveché para llamar a mi amiga Mer, para ver si tenía un huequito para recibirnos en su changarro. Como siempre que voy es al salir de la escuela, para esperar a que Juanjo vaya por mí después del gimnasio, o para alegrarle el día porque antes de irme a la escuela leí que lo llevaba un poco triste, creyó que mis intenciones de visita eran "sociales". Así que me aclaró que tiene "mucho curro". Entonces yo le aclaré: "No, si es que te llevo más curro!!". Total que quedamos en vernos ahí en media hora. Y nos estuvimos toda la tarde comentando los detalles de la cocina. Diferencia del cielo a la Tierra entre ella y la que nos atendió en la fábrica. Para empezar, yo ya había notado que a Mer le fascina su trabajo. Se nota que se le ponen los colmillos largos cada vez que alguien le hace una consulta sobre decoración. Cuando estuvimos en Murcia fue ella la que se movió por toda la tienda con más soltura mientras iba eligiendo esto y aquello para el depa nuevo de Nocturna.

Pero no sólo le gusta su trabajo, sino que le gusta entender al cliente y cumplirle todos sus caprichos. Dentro de lo posible, claro. Y si alguna idea tuya no es viable te explica claramente por qué. Así que sales de ahí con la tranquilidad de que estás haciendo lo mejor posible con lo que tienes y, sobre todo, de que una vez terminado el trabajo no tendrás "novedades" o descubrimientos de que aquello no era tan bueno como te lo pintaban.

Tampoco nos puso aquella cara de "Uff!! Qué difícil" por tener que modificar los muebles que tenemos. Simplemente nos aportó las soluciones que puede haber. Nos creó un "expediente" en el que incluyó los "planos artesanales" que le llevamos y nos regaló una libretita muy mona en la que nos fue apuntando "los deberes" (apuntar medidas de la altura de las ventanas, de las bombonas de butano como las queremos poner, etc.).

Yo quise ir con ella porque es mi amiga y porque ya había visto lo que le gusta su trabajo. Pero vivirla así en primera persona es otro pedo. No es sólo todo lo que sabe de cocinas, sino que pone verdadero interés en uno como cliente y eso en estos tiempos de tanta frialdad mercantil se agradece un montón.

Esto no es un comercial. Pero si alguien quiere saber más puede hacerlo en http://www.fogonestudiodecocina.com/

Un besito a los que tienen la fortuna de conocer gente estupenda. Dos para los que adolecen de ella y mis mayores deseos para que solucionen ese "problemilla" cuanto antes. =)

LOS PERRITOS DE MER

2008-03-24T19:59:00.004+01:00

Es lo que he tenido en mente todas las vacaciones. Lo último de "vida normal" que hicimos fue ir a cenar a casa de mi querida amiga Mer. Ella ya había venido a mi casa varias veces, algunas a tomar café y alguna otra a cenar. Así que ahora quería hacernos de cenar ella misma. Y nos invitó el sábado previo a las vacaciones.

Cuando llegamos a su casa había un exquisito olor a ajo, proveniente de su horno, que cocinaba en su interior unas estupendas setas con jamón. Después nos puso una ensalada de berros y una carne que se deshacía como la mantequilla. La mejor carne que he comido en mucho tiempo. Además, perfectamente doradita por fuera, perfectamente cruda por dentro. Mer: eres una gran cocinera!!!

El caso es que al sentarnos a la mesa había ahí 3 perritos de plata. 3 perritos “salchicha” acomodados a un lado de la servilleta. Y mientras Juanjo jugaba con el suyo haciendo “guau, guau”, yo me preguntaba para qué servían aquellos perritos, ya que no daban trazas de ser servilleteros. Mer volvió de la cocina y nos vio jugando con los perritos, entonces nos explicó: “Me los dio mi madre. Son para poner el cuchillo, cuando ya lo has utilizado”…. AAAAAAAAaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhh!!! Es que si lo ves así, son muy útiles, sí… Porque el maldito cuchillo SIEMPRE se cae del plato cuando lo has puesto ahí en diagonal. Pero de los perritos no se cae, porque no son redondos. Así que nos compartió un gran invento que es poco conocido.

Después de eso empezaron las vacaciones, al inicio de las cuales yo estuve muy ocupada yendo a rehabilitación, al médico, de compras y haciendo preparativos en casa para las visitas que me venían. Y después con las visitas. Y alguna de mis amigas me llamó porque ya no me veía en línea, lo cual se agradece. Siempre es bonito que noten la ausencia de una, aunque sea a través de Internet. Estuvo aquí una amiga muy querida de Galicia. Aquella a la que conocí en el viaje a Punta Cana un fin de año. Vino con su esposo y los llevamos a San Sebastián, a Laguardia y estuvimos de gira por Vitoria, con visita a la Catedral y a la Muralla incluidas.

Ahora por delante queda la búsqueda de la instalación de lavaplatos y secadora en nuestra cocina, sacarme el carné de conducir (licencia de manejo en México) y la celebración multitudinaria de mi cumple aquí, en Vitoria, con muchos de mis seres queridos.

Al final, he extrañado un montón a mi amiga de todos los días. A Mer. Gracias por recibirme siempre en tu changarro.

Un besazo a los que tienen amigos de todos los días. A los que no, dos. =)

NAVIDAD A LA CABEÑA. Parte 3 (O mi primer novela publicada)

2008-02-19T16:49:00.008+01:00

LAS VACACIONES

Para empezar tengo que decir que mi hermano es un gran anfitrión. Después de recogernos en el aeropuerto, lo primero que hizo fue llevarnos a desayunar chilaquiles a un hotel en el que suelen desayunarlos. Juanjo y yo habíamos desayunado en el aeropuerto (yo probé las chimichangas, que son tortillas de harina rellenas de huevo revuelto con jamón y bañadas en salsa de aguacate. Muy buenas, sobre todo para ser de “Wing’s”, restaurante típico de los aeropuertos mexicanos, tipo Vip’s, pero más caro y con algo menos de calidad), así que nos limitamos a probar los que pidieron los demás. Estaban francamente buenos. Muy crujientes. Yumi!!!

Ese día nos preguntaron que qué queríamos comer y yo contesté al instante que tacos. Así que cuando se llegó la hora de la comida (como las 6 de la tarde) fuimos a una taquería. Carne, queso, salsas, limón, pepino, cebollitas… Y micheladas!!! La verdad es que no entiendo cómo puede vivir la gente sin micheladas. Deberían formar parte de los derechos humanos de todo el mundo!!!

El jet-lag se nota. Para las 7-8 de la noche ya estás que no te tienes en pie. Y luego a las 5 de la mañana los ojos como platos. Un día fuimos a la playa. Mi hermano tiene una hielera con ruedas, plegable y que tiene un montón de bolsitas. Una maravilla. Y no hemos podido encontrar una igual. Pues allá vamos a la playa en la cabroneta nueva de Pacho. Y un par de sombrillas. Suertudos que somos, cuando llegamos íbamos pasando junto a una de las palapas del final y los güeritos que estaban ahí le dijeron a mi hermano que ya se iban, y le ofrecieron dejarle la palapa. No es que la playa estuviera a reventar, pero había gente, sí.

Es una playa pública con baños y palapas. La verdad es que sí sorprende un poco ver una playa pública gratuita en un lugar tan finolis como Los Cabos. Pero supongo que eso también ayuda a mantener a “la plebe” fuera de los sitios “finos”. La verdad es que la playa esa está bastante bien.

Nos tomamos unas chelas, comimos Rancheritos y jícama con chile, tocamos el agua del mar con las patitas (estaba fría. Más o menos como la de las playas de Euskadi en verano. Nunca he metido las patitas en las playas vascas fuera del verano. Me gusta evitar la gangrena, gracias), Juanjo y Pacho tomaron un montón de fotos, yo saqué algunos retratos interesantes de Pacho y Paulina y alguno de mi madre y tuvimos un agradable día de playa en familia. Es francamente lamentable no poder tener más días de esos con ellos.

En otra ocasión hicimos una excursión que consiste en caminar en el fondo del mar (como a 5 ó 7 metros de la superficie) con unas escafandras. Yo nunca he buceado, así que la experiencia fue verdaderamente emocionante. Nos enfundamos en unos “wet suits” (en España “traje de buzo”) y empezamos a bajar por la escalerita de la plataforma. La entrada al agua fue bien hasta que la espalda entró en acción. Como el cierre del susodicho traje está por atrás, ahí no hay neopreno, de manera que el agua fría te llega de lleno por el centro de la espalda. Uuuuuuu!!! Uuuuuuuuu! Uuuuuuuu!! No hay manera de que la respiración no se corte con el agua fría. Pero como soy muy macha y tenía mucha emoción por la actividad, seguí bajando. Cuando el agua te llega a los hombros te colocan la escafandra encima. Entonces hay que seguir bajando. Llega un momento en el que una mano te toca el tobillo, señal de que has llegado al último escalón y tienes que pegar un saltito hacia la arena. Uno de los monitores te espera ahí abajo y te pregunta que si todo bien y le contestas que sí con esa cara-bobo que se te queda de estar ahí abajo respirando cual pececito con branquias.

Y el tour comienza cuando el último integrante de la tribu llega al punto de reunión. Ahí abajo tienen instaladas unas pasarelas, unos tubos a los cuales asirte para caminar sobre la arena, para lo cual antes te prestaron unos “crocks”, que es el nombre que tienen allá los suecos esos de plástico (que no es plástico sino polipropileno o una cosa de nombre parecido) con hoyitos y que hay de muchos colores.

Durante el recorrido te pasan pececitos por delante, por detrás y por todos lados. Hay un cofre del tesoro y una mesa con una banquita en la que te sientan y te toman una foto primero con una calavera (artificial) y luego con un erizo vivo; te lo ponen en la mano y te das cuenta de que el bicho respira porque al quitártelo lo hacen despacito, porque se te pega a la mano con sus ventosas. Te lo quitan y lo dejan ahí, sobre la mesa. Son los típicos muebles de jardín, esos de metal que pesan mucho y tienen muchos hoyitos.

Durante el recorrido, mi marido empezó a dar saltitos, y parecía astronauta en la luna. Así que yo lo seguí y tuve mi momento lunar también. La verdad es francamente divertido pegar aquellos saltos en cámara lenta. =)

Luego te prestan un asta que tiene las banderas de México y de Estados Unidos. Mi hermano hábilmente enrolló la de EU para que no saliera en la foto. =)

Al salir es difícil quitar la cara de niño con juguete nuevo que se te queda. Nos quitamos todos el traje, menos mi hermano, que se le atoró en los pies y tuvimos que ayudarlo. Tardaron un rato en volver por nosotros (estábamos en una plataforma y tenían que recogernos en lancha) y yo me estaba poniendo verde (del mareo, con tanto meneo. No sé cómo hacen los que tiene que estar ahí todo el día tratando con turistas.... Por fin llegó la lanchita de las pelotas y nos llevó al puerto, ese que está lleno de humildes lanchitas. Por cierto, que allá las de pescar se llaman “pangas”, como el pescado que se vende por aquí. Me pareció un dato curioso.

Bajamos de la lancha y nos fuimos a desayunar. Chilaquiles, por supuesto. El puerto ese de San Lucas es una cosa muy locochona. Es un centro comercial enorme, con hoteles, restaurantes de todos los pelajes, tiendas y, por supuesto, el atracadero para yates lanchitas y demás. Viendo esas cosas dan ganas de ser rico aunque sea por un día para saber lo que se siente tener un yate de esos y poder pasar una temporada ahí, con tanta tienda y tanto restaurante chido.

Los Cabos está formado por 2 ciudades: San José del Cabo, que es la parte tranquila y de trabajo de Los Cabos, y Cabo San Lucas, que es la parte turística y de recreo de Los Cabos. Están en la puntita de la península de Baja California, en Baja California Sur. Hay en este momento un gran auge inmobiliario ahí, tanto de terrenos como de grandes desarrollos turísticos y habitacionales. Hay ya instalados grandes hoteles como el RIU y algún Meliá, aparte de otros menos conocidos pero no por eso menos lujosos. Es en Los Cabos en donde vacacionan con frecuencia las grandes estrellas de jolibú, y la segunda ciudad más cara de México, después de Monterrey, me parece, según un estudio publicado recientemente.

El transporte público funciona con autobuses de desecho de los Estados Unidos que solían fungir de transporte escolar. Y van por ahí recogiendo pasaje urbano, algunos todavía pintados de amarillo y con los letreros de “School Bus”.

Una noche, mi hermano organizó una fogata en una playa semi-virgen para nosotros. Había estado “guardando” leña para la ocasión desde varios meses antes. Es una playa en la que no hay nada, aparte de un chiringuito a lo lejos que guarda la entrada a un conjunto residencial privado que todavía está en desarrollo. Ahí suelen ir mi hermano y sus amigos a pescar en la noche.

Llevamos una grabadora a la que le pudimos enchufar un Ipod vía transmisor de FM para amenizar la velada. Nos costó un webo encender la fogata. Apenas entre 4 que éramos estábamos 3 sosteniendo unos cartones para tapar el viento mientras mi hermano encendía papeles debajo de la madera. Cuando llegaron los amigos de mi hermano la fogata ya tenía bastante fuerza. Estuvimos toda la noche entretenidos en avivar el fuego, tomando cerveza y comiendo Rancheritos, Sabritones y Churrumáis. Al rato de haber llegado todos se apersonó un tipo del que ya nos habían hablado: un fulano que debe vivir por ahí (no se ve nada en más de 100 metros a la redonda, así que es un misterio dónde vive, pero debe hacerlo por ahí porque siempre que van éstos y hacen fogata va y se acerca a gorronear). Llegaron él y su perro y nos empezó a preguntar primero si queríamos un cigarro (ninguno de los que estábamos ahí fumamos) y luego nos empezó a preguntar si teníamos tequila. Me preguntó a mí y le dije que no sabía (me hice un poco wey). Luego les preguntó a los demás. El caso es que les preguntó si iban a pescar esa noche y aunque le dijeron que no alcanzó a ver la caña de mi hermano (que había llevado por si acaso). Se fue y volvió como a la hora con un poco de carnada y su perro. La verdad es que es una lástima de tipo, porque el chucho es de lo más agradable, simpático y educado.

El fulano estuvo un rato intentando pescar con la caña de mi hermano. No agarró nada. Al final nos fuimos y le dejamos la fogata…

Para la Navidad hicimos cena: El famoso consomé y mole, con su respectiva cebollita desflemada. Pero ese día andábamos en la calle, traíamos los horarios desajustados y vinimos comiendo como a las 5 ó 6 de la tarde. Así que, para la hora de la cena nadie tenía hambre. Y temprano a todos nos dio sueño. No cenamos. Decidimos abrir los regalos para irnos a dormir. Muy amenos todos, sí.

Para año nuevo la cosa ya fue mejor. Llegaron 2 de mis primos de Guadalajara, Miguel Armando y Laurita, aunque Laurita prefirió ir a celebrar con sus amigas. Pusimos la tele buscando campanadas, aunque fue difícil. Éramos casi los últimos del planeta en estrenar el año. En todos lados ya se habían comido las uvas. Afortunadamente, Paulina encontró un canal local y pudimos celebrarlo con los Cabeños.

Nos comimos las uvas, con muchos trabajos, como siempre (al menos a mí siempre se me terminan las campanadas a menos de la mitad de las uvas… =/ ), brindamos con cava y luego con vino. Y después cenamos un delicioso spaguetti con porcini que cocinó Paulina y que estaba delicioso (que no, cuñada. Que no te voy a pedir ningún favor. Que de verdad estaba de puta madre tu spaguetti. =) ).

Como a las 2 de la mañana yo ya no podía más y Juanjo tampoco. Así que le tocó a Pacho terminar de despedir a Miguel Armando. Al día siguiente teníamos que levantarnos más o menos temprano. Ya nos volvíamos a Vitoria. Y todavía teníamos que hacer las maletas.

El día 1 estrenamos el año empacando cosas. Salimos a tiempo de la casa de mi hermano y fuimos a su oficina, a recoger un CD que dejamos tostando el día anterior con música que me estaba pasando (y no, no somos delincuentes. Sólo somos buenos hermanos) y de ahí al aeropuerto. Facturamos las maletas y, como llegamos sin desayunar, buscamos el chiringuito con la cola más pequeña (parece mentira que hubiera tanta gente en ese aeropuerto tan pequeñito. Es casi tan pequeño como el de Vitoria.) y decidimos desayunar unos Hot Dogs bostonianos. Yo ya tenía el nudo en la garganta. Irte cuando no te quieres ir no mola nada. Y dejar a mi hermano siempre me ha costado un montón.

Cuesta dejarlo ahí parado, y dirigirse a la puerta de control… Hay que ser muy valiente y muy macha para hacer eso. Y luego para perder una hora ahí adentro. Encima no nos dejaron comprar lo que queríamos comprar, que porque nuestro vuelo no salía del país ¿?. De nada valió que les enseñáramos que íbamos a España…

Así que luego pasamos casi todo el tiempo en DF buscando lo que habíamos querido comprar en Los Cabos. Sangrita y unos labiales. La Sangrita la pudimos comprar en el aeropuerto del DF. Los labiales los tuve que comprar en el avión, porque en DF no manejaban esa marca ¿?.

Y así volvimos con la confirmación, una vez más, de que México es un país de lo más raro y locochón, pero tiene un encanto indiscutible. Luego en Madrid tuvimos que facturar la mochila de Juanjo, porque no nos permitían pasar las botellas de Sangrita que habíamos comprado. Una fulana de Iberia se puso a discutir con nosotros. Sugirió que queríamos pasar alcohol y que Juanjo estaba borracho. Yo le contesté muy encabronada que ni la Sangrita era alcohol, ni Juanjo había tomado gota de ídem. Y le pregunté que a qué venía toda esa acusación? Y entonces me dijo, con el tono que emplean los niños cuando imitan a los adultos, como con ironía o sarcasmo “Ay. Usted perdone!” WTF????

Estoy hasta la madre de los pinches gringos y sus paranoias y su economía de guerra y su lucha contra el terrorismo. Nos han convertido a los pasajeros de avión en vacas que no tienen ningún derecho a la dignidad ni al respeto, ni a transportar sus pertenencias con seguridad.

Porque en casa descubrí que me habían abierto las maletas. ¿¿¿Quién coño revisa las maletas sin la presencia de sus dueños y por qué nadie avisa de eso??? Luego te roban y nadie se hace responsable. Estoy harta de ir por el mundo en calidad de delincuente. ¿De qué sirve ser honrado, trabajador, colaborador, ecologista, responsable y respetuoso, si luego todo pichichi te va a tratar como si fueras delincuente comprobado, enjuiciado y sentenciado?

En fin. Si llegan a inventar el teletransportador no me va a dar ninguna pena que todos los empleados de las compañías aéreas se queden en la puta calle. De verdad… Menos ese azafato de Aeroméxico que nos trató tan bien. Pero seguro que a ese lo contratan en seguida en cualquier otra empresa.
Un besazo a todos los pasajeros que sufren el maltrato de los empleados y de las autoridades. Y a los empleados de las compañías aéreas, una patada en salva sea la parte. Por robarnos el dinero a los viajeros.

NAVIDAD A LA CABEÑA. Parte 2. (O mi primer novela publicada).

2008-01-25T21:03:00.001+01:00

22 de diciembre, 4 am. No sé si por los nervios o por qué, me despierto y ya no consigo volver a dormir. A las 5 me levanto, me visto y me preparo para salir a las 6. Me alcancé a planchar el pelo y todo. A gusto, la verdad. Salimos a puntuales y llegamos al aeropuerto con buen tiempo, así que aprovechamos para emplasticar las maletas en uno de esos chiringuitos que hay, porque además tenía poca gente. Terminamos con ese asunto y nos dirigimos a facturación… 7 de la mañana en punto y una cola como de 3 kilómetros. 20 minutos después seguíamos en el mismo lugar, pero ya no éramos los últimos. Detrás de nosotros había como 30 personas más. El caso es que llegó la hora de embarque y nosotros seguíamos en la fila. Lo raro de todo es que la fila de los “Bussiness” también iba lenta. Normalmente terminan con la gente de ahí y ellos siguen atendiendo a los que vamos en “gallinero”. Pero ese día no. Ese día sólo atendieron a los finolis. Por fin nos dieron nuestra tarjeta de embarque y nos fuimos presurosos hacia la puerta correspondiente, sin haber desayunado, gracias a esas 3 horas maravillosas de cola.

Nos subimos al avión, pusimos las mochilas en los compartimentos respectivos y nos sentamos. Y los otros pasajeros hicieron lo mismo. Y el avión no se movía, no se movía, no se movía, como la canción de la hierba, pero al revés y sin sexo. Y nos empezamos a mosquear. ¿Por qué coño no se mueve esto, si estamos todos sentaditos? Y empezamos a interrogar al personal, que nos contestaba con evasivas o no nos hacían caso. Al final conseguimos averiguar que el avión “decidió” esperar a 20 personas que “habían tenido unos problemas en facturación”. O sea, que la inutilidad del personal de facturación aunada a la falta de previsión de los supervisores quienes, a diferencia de nosotros, no supieron o no quisieron darse cuenta de que una fila de semejante envergadura que no avanzaba iba a impedir que el avión estuviera listo a tiempo, hicieron que más de 300 tuviéramos que esperar a 20 que faltaban. Eso nos lo informaron, por lo bajito, como a la hora de estar sentaditos en nuestros lugares. Después de cabrearnos y de no recibir ninguna explicación del capitán por la megafonía, por fin habló el señor y se limitó a decir que lamentaba la demora y que a causa de la espera habíamos perdido “el slot” y que tendríamos que esperar a que nos dieran “uno nuevo”. Es decir, que perdimos nuestro turno de despegue en pista. Y recuperar el slot de las pelotas nos costó otra hora y media. 3 horas metidos en el avión antes de despegar para emprender un viaje de casi 13 horas. Y sin haber desayunado. El avión despegó a las 12 del día cuando tenía que haber despegado a las 9 de la mañana.

Y una vez que despegó, en lugar de traernos algo para comer, noooooo… Empiezan repartiendo las formas migratorias, esas que normalmente te dan como media hora ANTES de llegar al aeropuerto de destino. O sea, que vinimos DESAYUNANDO cerca de las 2 de la tarde. Y aquello ya era comida, por supuesto. Y en todo esto sólo UNO de los azafatos supo tranquilizarnos y nos trató como quienes pagamos su sueldo. El único hombre del personal a bordo que nos correspondía (en primera llevaban otro señor atendiendo) fue la única persona de TODOS CON LOS QUE TRATAMOS ESE DÍA y que trabajan para Aeroméxico que supo tratarnos con educación y con verdadera paciencia. Fue el único que se ganó su sueldo, esos más de 3000 euros que pagamos por ese viaje. El resto se limitaron a “cumplir”.

Porque cuando llegamos al aeropuerto de la Ciudad de México, casi 24 horas después de habernos levantado en Barcelona, al salir del avión había UN empleado de Aeroméxico en el mostrador que hay a la salida del gusano y aquello estaba abarrotado con quienes tenían conexión, como nosotros, y consiguieron salir antes del avión. Y detrás de la fila estaba otro empleado que nos informó que teníamos que dirigirnos a la puerta número 12, después de que le dijimos que habíamos perdido la conexión. Allá vamos corriendo a la puerta número 12 e hicimos OTRA fila ahí. Al llegar nuestro turno nos dicen que no, que tenemos que ir a la puerta número 19. Pero antes de eso había que pasar por migración. Así que OTRA fila de 1 hora en migración. Cuando llegamos, por fin, a la puerta 19 nos dicen que no, que hay que salir a los mostradores de facturación para que nos arreglen el problema. Así que salimos. Llegamos a los mostradores de Aeroméxico y cuando les informamos que no vamos a facturar maletas nos ponen en una fila que está siendo atendida solamente por 2 personas. Después de otra MEDIA HORA de espera en la fila me desespero y voy con una de las señoritas que atendían a los que sí traían maletas y le pregunto si no hay más personal que nos atienda. Me manda con “el supervisor” quien en tono muy altanero y desagradable me dice que ya nos irán atendiendo “poco a poco”. Eso terminó de encabronarme y ya furiosa le dije que precisamente ese era el problema. Que “poco a poco” nos habían traído dando vueltas por todo el maldito aeropuerto y que poco a poco esa era la cuarta fila que hacíamos desde que bajamos del avión y que poco a poco llevábamos más de 24 horas de dormir por culpa de su retraso y que lo que quería era que me atendieran mucho a mucho, que ya estaba harta de que ahí nadie se hace responsable por los incumplimientos de la empresa, a lo que el buen hombre y mal empleado me contestó que no iba a poner más gente a atender esa fila y que me tenía que aguantar tal cual.

Cuando por fin nos toca que nos atiendan yo todavía estaba encabronadísima. Empecé a quejarme con la “amable señorita” y ella me interrumpió diciéndome “pero si les habían arreglado un vuelo con Mexicana. ¿Por qué no lo tomaron?”
AAAAAAAAaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!! Pues porque nadie en su empresa se molestó en informarnos que nos habían arreglado un vuelo, porque nos han traído toda la tarde dando vueltas por todo el maldito aeropuerto, porque ustedes… La mujer me interrumpe de nuevo y me dice “¿quiere que le arregle su problema o no? Porque yo estoy aquí para arreglarle su problema.” Y le contesté que aparte de eso lo que quería era quejarme para ver si su compañía mejora en el servicio que dicen ofrecer y no ofrecen. Entonces, se mete, tarda allá como 10 minutos y sale con una hoja de reclamaciones que hay que enviar por correo (con franqueo pagado. Cuán amables son éstos de Aeroméxico)… DESDE MÉXICO. O sea, que tengo que perder todavía más de mi precioso tiempo de vacaciones redactando mi queja para que el dichoso papel salga desde el mismo país, sin garantía alguna de que mi queja será atendida o siquiera leída. Porque es evidente que en esa empresa a nadie le importa un bledo el pasaje. Bueno, en esa ni en ninguna otra. Porque los de Iberia tampoco se distinguen precisamente por su calidez y su accesibilidad para que uno ponga una reclamación.

Finalmente nos dice que ese día ya no hay vuelos a Los Cabos y que nos vamos al día siguiente en la mañana. Nos asigna un hotel y cuando le pregunto que qué pasa con nuestras maletas me dice “primero déjeme terminar”. Finalmente nos manda a otro lugar del aeropuerto a recogerlas, cuando ELLA quiso informarme de lo que yo le preguntaba, claro.

Total, que vamos para allá. Novedad: no había fila. Nos atendió un señor muy amable quien por radio habló con otra persona, salió, nos pidió que lo siguiéramos, habló con otro señor, le informó de lo nuestro y nos dijo que él nos daría las maletas. Lo seguimos hasta otra sección del aeropuerto y nos las dio. Nos dejó con los de aduanas, Juanjo le picó al botón de semáforo, nos tocó verde y nos dijeron “ya se pueden ir”.

Ahora, mochilas al hombro, porque en ese aeropuerto los carritos para las maletas sólo llegan hasta la sección en que la gente espera a sus “seres queridos” y a partir de ahí sólo hay “viene-vienes” a los que hay que darle una propina, misma que como no nos iba a pagar Aeroméxico no quisimos dar, así que teníamos que llevar las maletas con nuestras propias manos (menos mal que hace años que todas vienen con ruedas y que ninguna de ellas se ha roto), nos dirigimos hacia la puerta en la que estaría el transporte hacia el hotel…

El esfuerzo de seguir siendo persona

Llega por nosotros una furgoneta de cómo 9 plazas. Se llena y nos toca ir hasta atrás. El chófer maneja como si estuviera practicando para el París-Dakar, nos da saltitos como en la montaña rusa, se mete entre el tráfico con el poder que da el tamaño de su vehículo y finalmente nos deja sanos y salvos en el hotel. Un hotel que, dicho sea de paso, es infinitamente mejor que ese al que nos mandó Iberia la última vez que fuimos y que también perdimos la conexión por culpa de un retraso. Nos registran y nos dicen el horario de la cena.

Después de más de 24 horas despierto sólo puedes pensar en dormir. Pero también tenía hambre y una duchita no nos vendría nada mal. Y además había que hacer que Aeroméxico pagara todo lo posible por sus errores y su falta de buen trato hacia quienes hacemos posible su existencia. Así que después de dejar las maletas y alegrarnos con una habitación limpia y amplia y agradable, bajamos a cenar. Al ir hacia la mesa que nos habían asignado nos encontramos con la señora que estaba siendo atendida por “el supervisor” cuando yo fui con él a externar mi exabrupto y él me mandó tranquilamente a, como dicen aquí, tomar por culo. Nos preguntó si nos habían resuelto el problema a lo que contestamos que sí, y agradecimos el interés.

Una vez sentados nos informaron que Aeroméxico tenía “un menú especial”. Yo elegí la sopa azteca (que me encanta) y unas enchiladas suizas (que nunca he sabido por qué se llaman así, si en Suiza no hay enchiladas). Juanjo me preguntó si no quería una michelada, con lo que me brillaron los ojitos. Luego nos informaron que eso no entraba en “el menú de Aeroméxico”. De todos modos las pedimos.

Cuando nos trajeron la cuenta para que firmáramos, había un apartado para la propina. Juanjo preguntó si en la cuenta de Aeroméxico podíamos poner 20 mil pesos de propina (que vienen a ser como 1,500 euros), para que desquitara un poco la cosa.

El mesero tardó un poco en regresar con la tarjeta de Juanjo (por las micheladas) y él me ofreció que me fuera yo a la habitación y que él subiría después, lo cual acepté, porque ya me costaba mantener los párpados en la parte superior de mis ojillos.

Cuando Juanjo llegó a la habitación ya estaba yo a punto de meterme a bañar. La experiencia te confirma que después de una cosa de esas se duerme mejor si te has duchado antes. Y fue gracias a eso que conseguí convencer a mi cuerpo de que hiciera un último esfuerzo y me regalara la felicidad de dormir limpiecita. No recuerdo otra ocasión en mi vida en la que me haya tenido que meter a la ducha con tanto esfuerzo. Pero al final siempre vale la pena.

Como traes el jet-lag, te despiertas en la madrugada. Lo cual no me vino nada mal, porque así pude hacer todos mis rituales matutinos a gusto, incluido plancharme el cabello. Así que dejamos la habitación 5 minutos antes de las 7, limpitos, descansados y oliendo bonito.

Al bajar fuimos los primeros en llegar a la recepción. Habíamos apartado el transporte de las 7 la noche anterior. Nos registra el hombre y el mismo Bel-boy que nos llevó las maletas la noche anterior, las sacó esa mañana. Menudo turno más largo tiene el pobre hombre. El recepcionisto nos indicó que nos sentáramos en los sofás que estaban del otro lado del mostrador. A los pocos minutos aparecieron unos güeritos de extranjia y luego más personas. Cuando llegó el transporte, como 10 ó 15 minutos tarde, había ahí más gente que la que cabía en la cabroneta. Y a punto estuvieron de bajar a los güeritos, que habían llegado justo después que nosotros. Luego otra señora alegaba que nosotros habíamos llegado al último. No sé si es que el recepcionisto no sabe contar personas o qué. ¿Por qué metió ahí más gente de la que cabe? Al final, todos retacados, un muchacho sentado en las piernas de su hermana, etc.

Llegamos al aeropuerto, ahora sí a facturar maletas. Y, sin que nos demos cuenta, la torda que nos atendió va y les pone a nuestras maletas una etiqueta que decía que “probablemente tenían que pasar la aduana”. ¿¿¿Otra vez??? Pues sí. Eso lo vimos al llegar a Los Cabos, que fue un hombre hasta donde estábamos nosotros y nos dijo que como nuestras maletas traían esa etiqueta, tenían que revisarlas. En fin. Afortunadamente no nos la hizo tanto de tos. Sólo hizo la faramalla de revisar una y al resto las dejó estar.
Cuando por fin salimos y vimos a mi madre, mi hermano y mi cuñada, casi no me lo podía creer. Alguien podría decir que lo más bonito de llegar al fin es verlos a ellos. Pero en realidad, lo más bonito es verles la cara de contento que se les pone al verte. Cuando quieres tanto a alguien, ver esa alegría en sus ojos al verte es el regalo de Navidad más gordo, grande y precioso que se puede tener. Y la envoltura de ese regalo es toda la novela que acabo de escribir.

...CONTINUARÁ

NAVIDAD A LA CABEÑA. Parte 1. (O mi primer novela publicada)

2008-01-21T15:28:00.001+01:00

Ya sé que es un poco tarde para andar publicando esto, pero dada mi lentitud del último año para publicar cosas en este antro, supongo que nadie le tomará por sorpresa. Al final, lo bueno es que les cuelgo algo para leer, no? Y al que no le guste, pos que no lea, que para eso inventaron la tele. =P

Introducción.
En mi familia nunca ha existido la “obligatoriedad” para ninguna fiesta. Mi madre no es de las que se agüitan porque alguien no está en Navidad o porque alguien no le llama en su cumpleaños (aunque siempre le hemos llamado). Probablemente en parte por eso las navidades en mi familia siempre fueron agradables.

Cuando yo era niña había un ritual: mi abuela hacía consomé y ocasionalmente buñuelos. Pero lo imperdonable siempre era el consomé. Y nunca faltó. Alguna vez hubo pavo relleno y otras cosas. Pero siempre consomé. Cuando ella se fue a vivir con mi tía por ser demasiado viejita y estar sola, en seguida retomé yo la responsabilidad del consomé y se siguió haciendo en casa de mi madre. Y allá iban mis primos, algunos que antes no solían ir, a tomar consomé. Y de paso a vernos. =P

Pero hace ya 5 años y medio que estoy en España y mi hermano lleva ya más de 2 en Los Cabos (mi familia es de Guadalajara). Así que ahora, cuando no podemos estar juntos en Navidad, cada uno hace su propio consomé. Ya conseguí instituirlo en casa de mis suegros y este año, como no estuvimos, se hicieron “un caldito” de esos de sobre…

El caso es que al final la Navidad es un buen pretexto para juntarnos todos y comer bien durante unos días. Lo especial del asunto es pasar un tiempo juntos, porque nos queremos, nos extrañamos y lo pasamos muy bien. Somos todos muy compatibles. Pero para conseguir esa simple cosa hay que hacer muchos esfuerzos, empezando por pagar más de mil euros por cabeza que cuesta cruzar el charco, y continuando con hacer un viaje laaaaargo laaaaargo, en el que quienes proporcionan el servicio de llevarte con los tuyos te dejan encuerado y en la calle cuando las cosas se tuercen. Lo de viajar en avión ya no es lo que era y ha perdido por completo su glamour.

Aviones o camiones de redilas?
Los que viajamos en avión ya no somos “pasajeros”. Ahora, entre el negocio de la guerra de los gringos y sus paranoias, y la cada vez más extendida práctica de las empresas de aviación de tratar a sus clientes como si fuéramos reos en lugar de civiles, hemos pasado del estatus de “pasajero de aviación” a “vaca en camión de redilas”.

Pero empecemos por el principio. Vivir en una ciudad pequeña tiene sus ventajas y sus desventajas, como todo. La ventaja, que todo está cerca. La desventaja, que hay cosas que no tiene, como un billar decente que tenga mesas que no sean de monedas, y vuelos regulares a Madrid. Eso nos obliga a ir a Bilbao. Así que hay que pagar entre 80 y 90 eurazos para ir en taxi, porque ir en el coche y dejarlo guardado en el aeropuerto te sale casi en lo mismo. Así que ya de pagar, al menos que sea otro el que conduzca.

21 de diciembre. 5:30 pm. El chaval que nos mandó un amigou con el que concertamos el viaje (ventajas de tener un amigo taxista que se dedica a dar servicio a algunas empresas) está afuera de casa puntual, con su camionetón (aquí furgoneta. Allá cabroneta) en el que caben muy a gusto todas nuestras maletas. Llevamos 3 de buena envergadura y 2 mochilas como equipaje de mano.

Después de un trayecto sin incidentes y sin apenas tráfico llegamos a Loiu, que es donde está el aeropuerto bilbaíno. Bajamos las maletas y nos dirigimos a facturación, con bastante tranquilidad. Llevamos buen tiempo. Facturamos las maletas y nos tomamos en un bar del aeropuerto yo un jugo de naranja y Juanjo un café, todo a precio de aeropuerto. Se llega la hora del abordaje (Sandokan al abordajeeeeeeeeeee!!! San quiéééééééééénnnnnnn???) y nos dirigimos hacia la puerta que nos corresponde. El de Loiu es un aeropuerto con mucho diseño, pero con muy poco lugar para sentarse. Hay varios jóvenes sentados en el suelo con cara de “me muero de aburrimiento”.

Al subir al avión se aprecia que no es un foker, sino uno con turbinas. Un poco más grande, pero con mala compresión. Sufrí tanto al despegue como al aterrizaje el horrible dolor de oídos que da cuando el avión tiene ese fallo. Pero llegamos con bien a Barcelona. Salimos al área de taxis y parecen un ejército de abejitas. Hay un señor agilizando la fila que nos indica que es nuestro turno. El taxista agarra y nos abre la cajuela, le ayuda a Juanjo a subir las maletas (a mí no me dejan, por mi problema de ciática) y ya que estamos todos arriba del taxi agarra y dice –Oiga, que hay una tarifa fija para salir del aeropuerto. A dónde van?– Al Ibis Cornellá, respondió mi marido. –Ah, pues vamos a ver, msnlksjld, son dos y llevamos una, saldrá como en 20 euros… (silencio). Y el hombre agarra y dice –Entonces?– Y nosotros: ¿Entonces qué? –Que si los llevo. Que luego al llegar la gente se mosquea porque les cobro diferente a lo que marca el taxímetro!– Y Juanjo, sí, sí. Que vamos!!

Yo ya no dije nada, pero la verdad es que me quedé bastante mosca. Si hay “una tarifa especial” por qué no hay un cartel que lo indique? O por qué el güey que agiliza la cola de los taxitomantes en el aeropuerto no lo dice? Y por qué el taxista, con la mala leche que tiene encima, se espera a que estemos todos arriba del taxi, maletas incluidas, para “informarnos” de la “situación”? Porque vaya si tenía mala leche!! El camino al hotel fue de lo más folklórico. Pitándole a alguno que va lento, gritando pestes al que se atraviesa… Es ahí en donde se nota la diferencia entre una gran ciudad, como Barcelona, y una pequeña, como Vitoria. Llegamos a una glorieta y el hombre dice –¿Y dónde coño está el hotel? Yo pensé que estaba aquí!!– Y entonces, en ese momento (y no antes) agarra y pone el GPS que lleva activado en catalán (como marca la norma… supongo). Cuando termina de marcar la ruta el cacharro yo veo un cartel que está JUNTO A NOSOTROS que indica que “Hotel Ibis pa’llá =>”. Y se lo informo al taxista. Pero nada. Ni puto caso. El hombre agarra y dice –Que no, que no. Que ya me dirá el cacharro por donde…–. Pues nada. Que agarra y da la vuelta a la glorieta, despacito, porque no tiene como muy claras las instrucciones de la vocecilla en catalán (será que no lo entiende del todo??? =P) y entonces un güey que va pasando le pita y el hombre ni tardo ni perezoso grita –Anda y vete a la mierda, so capullo!!!–. Pues nada. Que el coñogpscatalán nos lleva por una zona industrial que a esas horas de la noche está como muy desierta y con gran elegancia y todavía en catalán nos indica que hemos llegado a nuestro destino. Y el taxista –¿pero cómo que ya hemos llegado? Si aquí no hay nada!!!– Total, se da la vuelta en “u” y volvimos por donde llegamos. Cruzamos la calle por la que veníamos y seguimos derecho. Total que al final dimos con el susodicho hotel, que está más bien escondidillo. Pero está.

Al llegar al hotel el güey agarra y dice –Ahora vuelvo, que tengo que arreglar un asuntillo allá adentro–. Bonita manera de hacerse güey para no ayudarnos con las maletas, encima que cobra por bulto el muy cabrón. Eeeeen fin.

Nos recibe un hotel amable y limpio, con una calefacción tan potente que hasta yo me empecé a agobiar. Menos mal que sólo era en los pasillos. La temperatura de la habitación era más agradable. Dejamos las maletas ahí y bajamos a cenar. Nos quedaba como media hora antes de que cerraran el changarro cenil. Había un “menú del día”. Elegí el gazpacho y el spaguetti con setas y mi marido pidió “otro de lo mismo”. El gazpacho como muy rojo y aunque no era el mejor que me he comido estaba bueno. Pero cuando me trajeron el spaguetti… INGUEASURACIÓNPARACAMIONEROGORDO!!!! Aquello era como para una semana. Señorita, disculpe. Verá usted. Es que yo soy mortal… Y el de Juanjo, pues otro de lo mismo, como él bien había dicho. Con un spaguetti comíamos los dos y nos sobraba!!!

Y como dicen en la tele cuando te dejan con las ganas: CONTINUARÁ...

LOS PALABROS Y LA RAE

2007-12-13T14:09:00.001+01:00

En México fue todo un acontecimiento cuando anunciaron que la RAE había aceptado la "chingada" dentro del vocabulario oficial de la lengua española. Y no sólo por el hecho de haberse convertido en "palabra oficial", sino porque, por una vez, fue pronunciada con toda impunidad, respeto y justificación en gran parte de los medios electrónicos del país, cosa que no sucede habitualmente. En México, la gente es "muy propia" para hablar ante el gran público electrónico.

Sin embargo, en España la cosa es muy distinta. Aquí, para empezar, está el gran peso de la censura que este país vivió durante el franquismo y que ha generado una gran rebeldía general que todavía se respira en el aire. Por lo tanto, abundan, sobre todo en la televisión, los "entes" que se explayan a pierna suelta con cuanta majadería tienen a su alcance, casi siempre en aras de "la libertad de expresión". El caso es que con este boom de famosos que hay y con aquello de que ahora cualquiera que salga en la tele es "periodista", en España se cometen infinidad de abusos del idioma, como son el uso indiscriminado de los tiempos compuestos (Ejemplo: "el miércoles pasado ha estallado una bomba"), o eso que se conoce como "laísmo" (Ejemplo: "Yo no la mentí", "él la pegó" -refiriéndose a una mujer y no a una calcomanía en un cuaderno-).

Pero no sólo en las tertulias y noticieros se encuentra uno con esas cosas. También los doblajes y series de televisión de origen angloparlante están llenos de "peculiaridades". Para empezar, resulta que la palabra "sponsor" sí existe en el diccionario de la RAE, aunque tiene su equivalencia en castellano (manda webos que no sólo aceptar el palabro, sino además aceptarlo escrito igual que en inglés y no ponerle una "e", cuando encima aquí a todo se la ponen: "esrrek", refiriéndose a Shrek, y "esrrí Lanka", reifiriéndose a Sri Lanka, por poner un par de ejemplos) que es patrocinador. Curiosamente, hoy que he buscado la referencia me encuentro una anotación que indica que el palabro está propuesto para ser suprimido. Si lo he entendido bien, doy mi enhorabuena a la Academia. Y si no, pues que alguien me lo explique, por favor.

Otra peculiaridad de la RAE es la palabra "iceberg", aunque de ésta no reniego ya que no me sé ni me he podido inventar ningún sinónimo en español. Me suena mal, pero creo que sí que es necesaria al no tener una equivalencia.

Volviendo a los vicios esparcidos entre el público televidente, con frecuencia me encuentro con horrores de traducción en las series, mismos que son detectables con un poco que sepas de inglés. Recientemente, en un capítulo de "Medium" soltaron la perlota de "es que a tu madre le gusta procrastinar". O_O

Sí, la he buscado. Y resulta que existe. O que está aceptada, vamos. No les basta con posponer o aplazar. Tenemos que importar extranjerismos bárbaros y decir que son oficiales. Para que los "periodistas" y periodistos de la tele no sean tachados de improfesionales. Ya puestos a inventarnos palabros, pues a mí me gusta la actividad, oye. Y me voy a hacer escritora famosa y de culto para, como el señor Pérez-Reverte, quien dicho sea de paso, goza de todo mi respeto y admiración, ganarme un tronito en la Real Academia y proponer mi primera creación: Despetalar. Me la inventé cuando era niña y es hora que no la han incluído en el diTSionario. Que yo también quiero hacer aportacioneeeeeeeeeeess!!! Y, además, las mías son originales!!! Yo no me las copio de los gringouuuuuuuuussssssssss!!!

Un besito a los que inventan palabras. A los que no, si las investigan, les corresponden 2. Y si no, pues les correspondería leer otras cosas de menor envergadura, digo yo...

DE ENCUENTROS Y PUCHUNGUITOS

2007-10-23T17:31:00.002+02:00

Cuando te avientas a conocer gente por Internet puede pasar una de tres cosas:

A) Que aquello sea un completo fracaso
B) Que no vaya tan mal, pero que al final se pierda con el paso del tiempo
C) Que sea maravilloso y salga por lo menos una buena amistad

En mi caso, aunque el filtro ha dejado fuera gran cantidad de personas que pasaron sin ruido por el historial de mi experiencia internauta, la verdad es que al final el saldo es positivo. El último capítulo se desarrolló en Madrid, el fin de semana pasado. En algún lugar de la red hemos coincidido un grupo de loquillas, guapetonas y simpáticas, que nos dejamos llevar por la espontaneidad y acudimos al llamado de alguna que tuvo que ir a Madrid, aprovechando que ahí vive el objeto de nuestra reunión internauta: Un ente que se hace llamar “Yoko” y al que le hemos construido un reducido, aunque avivado club de fans en un foro, que camina por la vida a la par que su blog.

En principio, la reunión madrileña se antojaba netamente femenina, menos el objeto de nuestro “fanismo” (por no llamarlo fanatismo, palabra que últimamente tiene una connotación más bien negativa). Pero yo, como buena mandilona, cuando me sugirieron que fuera, confesé que “no es onda dejar solo al puchunguito para ir a reunirme con un “grupo de desconocidas”, a lo que Yoko, con toda la asertividad (si me permiten el uso del palabro. En la RAE me dicen que “no lo han inventado”) del mundo contestó “pues tráete al puchunguito”.

Así que le comenté los planes a mi susodicho y en lugar de poner pegas, en seguida dijo “si quieres ir…”. Le aclaré que no iría sin él y que ya alguien había sugerido que lo llevara. Entonces simplemente me confirmó que buscara hotel. No conozco muchos matrimonios, pero no tengo registrado ningún otro marido que en seguida acceda a una movida de esta índole. Y su buen tino fue más allá, ya que lo pasamos realmente bien.

La primera a la que conocí fue a MER, que vive en la misma ciudad que yo y nos animamos a tomarnos un café antes del encuentro en Madrid. Fue una tarde muy agradable llena de desahogos y de empatía, que nos dejó con ganas de más. Y fue ella la culpable de todo el movimiento hacia la capital, dado que tenía que estar ahí ese fin de semana por motivos de trabajo. Al resto del grupo lo conocimos tó junto, en un restaurante estilo americano (gringo, que diría yo, ya que “América” es un continente y no un país): Ahí estaban Lydia, una simpática y desinhibida mujer marbellí con un par de ovarios bien plantados para hacerle frente a lo que haga falta con todo el humor y el amor del mundo; Nocturna, con unos ojazos azules y una sonrisa capaz de desarmar al más insensible, me hizo reír como en mis buenos tiempos durante todo el fin de semana con todas esas anécdotas que cuenta de su trabajo. En verdad da gusto encontrarse a alguien tan afín con su profesión; Gallega, que nos había cambiado el look y se presentó con un bonito cabello dorado y unos ojazos verdes. Chica reservada con un gran corazón y una cálida sonrisa.

Todas ellas convivieron más por estar hospedadas juntas en un piso que MER consiguió para la ocasión y al que yo no asistí por ir acompañada del puchunguito. La noche de cena americana continuó con un paseo hasta una cercana discoteca en donde estuvimos gran parte de la noche y en donde Yoko hizo gala de sus virtudes deductivas armando el rompecabezas de poner nombre a las caras que veía. No lo hizo del todo mal. Eso sí, se le notaba muy nervioso, dentro de la emoción que se veía tenía de por fin conocer a quienes ponemos el toque de acompañamiento a su blog.

Una discoteca no es el mejor sitio para ir a conocer a un internauta: hay mucho ruido y al final terminas con la garganta hecha pomada y la mitad de lo que se dijo en tu cerebro, mientras que la otra mitad se queda diluida entre el humo y el punchis-punchis. Pero esa noche era lo que había. Al final, la mitad de información que se quedó en nuestras cabezas fue buena y suficiente. No así el tiempo invertido en la experiencia, que tenía que haber sido mayor e incluir algún lugar más tranquilo.

En cualquier caso, contra todo pronóstico, parece que la estrellita del fin de semana al final fue el puchunguito, que arrasó con sus encantos y con su gran manejo de la tecnología.

Sin embargo, estrellitas o no, fans o colegas, lo más importante de todo esto es que lo pasamos estupendamente y que 5 mujeres conseguimos incrementar nuestra lista de buenas amigas a través de la red, sin precisamente proponérnoslo. Y todo gracias a Don Yoko, que nos ha mantenido cautivas en su blog durante varios meses. Así que, desde aquí, mi más sincero agradecimiento por tan grandote regalo y mis deseos de que su blog siga creando más y más clubes de fans, para que más personas consigan sacarle ese enorme provecho a la magna red que yo he conseguido obtener.

La moraleja de este cuento quedará inmortalizada en una camiseta que esparcirá por el mundo el sabio consejo de “ponga un puchunguito en su vida”. Y, con suerte, más gente se animará a tener encuentros de esta índole, y habrá más humanos felices en el planeta. Por lo pronto, Yoko y sus fans hemos conseguido quedarnos con un gran refugio en la red en el que ahora no sólo coincidimos en tiempo y en espacio, sino también en afinidad real y en proyectos de futuro. Con lo pequeño que es el mundo últimamente, no está de más tener más y mejores amigos.

TIEMPO DE RECONCILIACIONES

2007-10-04T00:48:00.001+02:00

Conforme se avanza en la vida, se van arrastrando "puntos negros" en ciertos temas. En mi caso, mis puntos negros han sido principalmente dos: Las matemáticas y la entrevista. En el primer caso, todo iba bien hasta que pasé de un colegio con un nivel educativo muy bueno a una escuela pública que me chafó una de mis dos materias favoritas hasta ese momento para el resto de mi vida. Yo entré en aquella escuela sabiendo dividir perfectamente y por culpa de algún compañero metiche y quejica, que le dijo a la maestra que yo "no ponía la resta en la división", ella, muy inteligentemente, me obligó a ponerla. Con lo que retrocedí un paso. Y lo que vino después ya no supe hacerlo. Raíz cuadrada, las ecuaciones en la secundaria. Las matemáticas chafadas para el resto de mi vida.

Me he reconciliado un poco con ellas gracias al Brain Training (para quienes estén totalmente desconectados del mundo de los videojuegos, les diré que es un juego que Nintendo sacó para su consola portátil, la Nintendo DS, misma que me compré con el premio en metálico que gané el año pasado con uno de mis relatos). Sigo sin poder dividir grandes números y el otro día comproble que tampoco sé multiplicar con decimales. Pero al menos les he perdido un poco el miedo a los números y ahora me aviento a intentar hacer las operaciones a mano. Un avance, creo.

Mi otra reconciliación ha sido con la entrevista. El tema con ella es todavía más escabroso que el de las matemáticas, aunque, curiosamente, también involucra a un profesor. Estando yo en la carrera de Letras, en la Mugre G, elegí una materia optativa que en su momento me pareció interesante, útil y entretenida: Entrevista Literaria. Iba a decir "al final", pero en realidad fue "al principio", resultó ser nefasta en mi situación. O al menos fue la gota que colmó el vaso. En una carrera que en sus inicios estaba llena de profesores interesantes y sumamente profesionales, con un nivel intelectual bastante alto, hacia el final no había más que loosers advenedizos que no sólo no se molestaban en preparar sus clases, sino que tenían incluso la desfachatez, algunos, de ponerse el libro abierto sobre el escritorio y ponerse a leer textualmente lo que ahí decía, como si fuera un alumno mediocre haciendo una exposición, en lugar de dar una cátedra. Para leer, lo hago cómodamente en casa, junto a una buena taza de café, gracias.

El caso es que, estando yo ya bastante desencantada de la carrera, tanto por el nivel de los “pobresores” como por haber dejado atrás temas que me apasionaban, como la literatura clásica, la historia universal y las teorías literarias, a cambio de tratar mucho más con literatura prehispánica y latinoamericana, que no es que no soporte, pero tampoco es que me apasione del todo, con honrosas excepciones, me topo de frente y a lo bestia con este individuo nefasto llamado Emanuel Carballo (padre). Efectivamente. Ya que tiene un gran ego no le voy a negar el crédito en esta historia, a este noble señor. Estaría yo en su segunda clase, si mal no recuerdo, que encima había que tomar los sábados porque el tipo “no tenía tiempo de impartir su cátedra entre semana”, nos había hecho comprar su libro con un compendio de “entrevistas literarias” y comencé yo a hacerle preguntas, como buena preguntona descarada que soy. Se supone que para eso son las clases, no? Al menos eso creía yo. Le hice preguntas del tipo “¿Qué hacer cuando el entrevistado no quiere hablar de un tema? ¿Cómo hacer para que el entrevistado se sienta más en confianza y conseguir que hable de lo que uno quiere? ¿Cómo interpretar los silencios del entrevistado? ¿Cómo llevarlo hasta donde quieres que vaya?, etc.” Probablemente no son preguntas enfocadas estrictamente a la “entrevista LITERARIA”, pero creo que son problemas con los que te puedes topar con cualquier clase de entrevista que hagas. Y digo “creo” porque no lo comprobé; ese día, el pobresor aquel, el “gran” don Emamuel Caballo (tenía que ponerle algún apodo después de aquello) contestó a mis preguntas con una gran ética y, sobre todo, alto nivel diplomático. Delante de todo el grupo, me espetó: “Compañera, me está usted haciendo preguntas muy estúpidas y nos está haciendo perder el tiempo a todos. Le suplico que haga más inteligentes o se abstenga de preguntar del todo”. Pocas palabras se me han quedado grabadas de manera tan textual. Por un momento pensé en levantarme y salirme en aquel instante. Pero no quise rebajarme al nivel de patanería de don Emamuel y decidí callarme, esperar a que terminara la clase y no darle el gusto de saber que su patanería había colmado el vaso, mi vaso. Aquella fue la última vez que mis pies pisaron esa escuela para acudir a una clase. Dejé la carrera después de 3 dedicados años. Conforme pasaba el tiempo y hablaba con mis compañeros me di cuenta todavía más de la pérdida de tiempo que suponían los dos años que me faltaban para titularme.

Pues bien. Después de toda esta larga historia he de confesar alegremente que empiezo a reconciliarme con la entrevista a través de un libro que estoy leyendo: “Yo también sé jugarme la boca. Sabina: en carne viva”, de Joaquín Sabina y Javier Menéndez Flores. Claro que no es un gran ejemplo de entrevista, dado que el libro está hecho un poco al revés. Es decir, en este caso es el entrevistado, ora Joaquín Sabina, el que pide ser entrevistado a Javier Menéndez Flores en concreto. El libro al final es un gran pelotazo que podría describirse con una frase que han acuñado los gringos “sucking eachothers dicks”, aunque siempre se hace evidente que la estrellita marinera es Don Sabina.

Sin embargo, a pesar de tanto pelotazo, el libro no pierde calidad. Menéndez Flores siempre tiene la delicadeza de, a fuerza de notas a pie de página, poner al lector en contexto o explicar ciertas cosas que el lector no tiene por qué saber y que completan lo que va contando Sabina, con ese sentido del humor tan cáustico y oportuno que tiene. Y también se nota en cada pregunta y en cada intervención que Don Menéndez Flores se trabajó mucho la entrevista o que es un gran conocedor en el tema Sabina. Y es ahí a donde quería llegar. Don Menéndez Flores no me aclara cómo conducir a Don Sabina hasta dónde él quiere, porque más bien parece que es el propio Don Sabina el que va por donde le da la gana. Pero sí que muestra cómo se hace una gran entrevista en condiciones y, sobre todo, como se deconstruye para reconstruirla en un texto coherente, ameno y, sobre todo, bien estructurado.

Agradezco que aparentemente en el mundo hay más Javieres y menos Emamueles. Y agradezco a Don Menéndez Flores que, sin proponérselo, me ha reconciliado un poco con la entrevista. Es como mi Brain Training de la entrevista. =)

Desde aquí, un saludo a Don Sabina, que durante tanto tiempo me ha hecho pasar buenos ratos con su música y sus libros, y a Don Menéndez, que contribuye a esa noble causa.

EL REPOSO Y LOS HÉROES

2007-08-31T12:43:00.002+02:00

En las películas con frecuencia se relatan casos o de enfermedades muy graves que se llevan con gran estoicismo y sentido del humor envidiables, o casos de lesiones que dificultan la movilidad del individuo que son superadas con largas sesiones de trabajo físico y soportando mucho dolor. Todos unos héroes. Lo que no es rentable para una narrativa visual es lo que padecemos la mayoría de las personas: lesiones para las que te recetan "reposo", que te "aparcan" durante largos periodos y que requieren principalmente de "paciencia".

Y no son rentables básicamente porque en reposo no hay "acción". Una persona en reposo se la pasa vegetando. El esfuerzo no se nota en lo absoluto, ya que el mayor esfuerzo se basa en la mencionada "paciencia" y en intentar mantener una dosis cuando menos aceptable de buen humor. Pero, sentada en un sillón, viendo la vida pasar, lo más emocionante que te puede ocurrir es que se te vaya la luz y, por ende, te veas obligada a suspender las pocas labores a las que puedes dedicarte que van, desde la costura, hasta participar en algún foro virtual o escribir un blog. Pero Doggie Houser sólo hubo uno y no tuvo un éxito precisamente abrumador.

Hace unos años me vi obligada a permanecer poco más de un mes sentada, a causa de unos espolones en los talones, y luego otros varios meses de caminata indispensable con dolor. Para una "pronta recuperación" lo que te recetan son antiinflamatorios, reposo y, en última instancia, fisioterapia. Después de muchos meses de movilidad limitada y reducida, consigues hacer una vida "relativamente normal", en la que hay que hacerse a la idea de que no volverás a tener aquellos paseos por el monte, ni podrás ir caminando al centro nunca más, pese a que la ciudad se presta para ello.

Una vez que consigues hacerte a la idea y aprendes a vivir con tu nueva "condición", comienzas a sentir un dolor en la espalda. Después de casi un año tomando relajantes musculares, analgésicos y cuarenta inyecciones de dolorosa vitamina B, por fin un suplente decide que es pertinente que te vea un traumatólogo, al vivir en constante dolor y con muchas dificultades para "estar". Pero claro, que te manten al traumatólogo es, por llamarle de manera elegante, "sólo el principio". Porque nadie te lo informa, pero después de que pasa más de una semana sin que te llamen para darte la cita, preguntas por todos lados y, con tirabuzón, consigues que te informen de que tardan "entre 1 y 2 meses" en llamarte.

Y para pasar esos meses (después de los muchos que llevas a cuestas con una movilidad reducida y dolorosa) te dicen que te tomes tus dosis de antiinflamatorios, relajantes musculares y analgésicos y que "hagas reposo".

Es decir, que en la vida real no puede haber héroes, porque ningún héroe se fragua "reposando". No hay manera de que te "esfuerces" por superar un dolor, hacer fisioterapia y rehabilitación para estar mejor. Tu mejor arma es el reposo y nadie se conmueve con quien permanece sentado, a menos que sea en una silla de ruedas porque no siente las piernas o no las tiene.

Mi caso no es trágico. Mi vida no está en peligro. Lo único que hago es pasar los días medio atontada y con fama de "aprehensiva", porque está visto que tener una salud limitada está prohibido en una sociedad llena de gente sin dolor. Y, en el ínter, puedes observar detenidamente cómo tus curvas se van haciendo más pronunciadas y tus carnes aumentan su potencia. Cosa, irónicamente, contraindicada para el mal que padeces y prácticamente para la totalidad de los males que padece la gente.

Y lo único que te queda, al final, es escribir un coñazo de entrada en un blog que dejaste abandonado ante un veladamente heróico intento de tener "un verano normal", fingiendo ante tus amigos que estás de puta madre y obviando las miradas de "ésta es una hipocondriaca" cuando algunos están presentes cuando el dolor comienza a hacerse más intenso.

Alguna vez estuve "sana", pero tenía depresión y, por lo tanto, ninguna gana de hacer nada. Lo que hacía, lo hacía "por obligación". Hace mucho que conseguí deshacerme de esa depresión y, ahora que tengo ganas de hacer un montón de cosas, tengo que limitar esas ganas a lo que pueda hacer sentada en un sillón. Y me considero afortunada de tener a mi disposición un "portátil" que me permite compartir mi poca heroicidad con quien decida leerme, entre otras cosas.

Desde mi sillón de los achaques, un beso a los que no sienten dolor. A los que lo sienten, ojalá y les llueva un portátil. ;o)

Suza.

LOS BENEFICIOS DE LA SGAE

2007-07-25T17:08:00.001+02:00

Son las siglas de "Sociedad General de Autores y Editores" y ejercen en España, aunque tienen sus "equivalentes" en muchos otros países. Dicen tener más de 66 mil socios y defender la obra intelectual de los mismos. Hasta ahí, vamos bien. La cosa empieza a tener cojones cuando:

A) Cobran un "canon" en TODOS los CD's, DVD's y materiales de esa índole adquiridos de manera "legal" en España. Es decir, que si tú vas al Corte Inglés, Fnac o cualquier otro comercio debidamente acreditado y establecido y compras uno de esos materiales, pagas un "canon" que va a dar a la SGAE.

B) Cobran un "canon" en TODOS los CD's y DVD's vírgenes que se adquieran en el mismo tipo de comercios mencionados en el inciso A.

C) Cobran canon a los bares, restaurantes, discotecas y demás tugurios que tengan una televisión o estéreo con música para disfrute de sus clientes.

D) Cobran canon a las emisoras de radio por la música que emiten (cuando sin la radio, los que se dedican a la música caerían en picado, porque muy pocos se enterarían de lo que han producido).

Y, entre muchos otros cánones que seguramente me dejo sin mencionar, ahora pretenden cobrar canon también por la banda ancha para Internet, por las computadoras que se vendan, según la capacidad de memoria que contengan, etc.

Todo esto bajo la premisa de que "todos somos delincuentes en potencia". Es decir, que todas esas herramientas se usarán, PROBABLEMENTE para delinquir (o sea, para hacer copias ilegales y distribuirlas a mansalva por doquier y/o forrarnos a costillas del trabajo que otros, tan loablemente, hacen).

Desde aquí expongo que:

Por principios morales míos, no compro ningún material en el ámbito conocido como "top manta". Pero por principios todavía más fuertes, no compro NINGÚN MATERIAL tampoco en el ámbito legal de este país, porque ME NIENGO ROTUNDAMENTE a que la SGAE viva de las costillas del consumidor general, sin rendir cuentas a nadie y sin que nadie los fiscalice de manera alguna.

Porque, a todo esto, a mí no me consta que por ejemplo Sting, o U2, o Julieta Venegas o Maná sean socios de la SGAE y, ¿por qué cobran canon sobre todos los CD's y DVD's con material intelectual que se venden en España, si no todos son socios? Le pasan un dinero a todos ellos? A Elton Jhon? A Dolores O'Riordan? A Los Tigres del Norte? ¿Por qué castigan al consumidor legal con un canon sobre una obra que se está adquiriendo como marca la ley?

Por qué castigan al usuario habitual de fuentes de almacenamiento de información, cuando la mayoría los adquirimos con fines de uso privado, es decir, para almacenar datos que nosotros mismos generamos y, cuando en todo caso, la copia privada en España es legal?

Ya que todos somos "delincuentes en potencia", propongo que los sistemas de justicia y penitenciarios españoles cobren un "canon" a todos los nuevos bebés que se generen en este país, y a los nuevos ciudadanos que lleguen de otros países, porque como "todos somos delincuentes en potencia" no tenemos por qué sufragar los españoles (o quienes pagamos impuestos en este país) los gastos que generen todos esos delincuentes en temas de juicios y almacén penitenciario, digo yo. Y otro canon para la policía, que también participa en el combate a los delitos...

Lo peor es que aquí el problema no es tanto la SGAE como el sistema legal español, que permite la existencia de dichos cánones y esos cobros indiscriminados a quienes vivimos dentro de la legalidad. Pues ya lo he dicho. Gracias a la SGAE, no compro materiales con propiedad intelectual en este país. Aprovecho cuando vamos a México y los compro allá.

Que ya les vale. Yo también quiero un chiringuito de esos, no te digo???

¿ES POSIBLE EDUCAR A UN PAÍS?

2007-07-20T23:38:00.002+02:00

Dejo esta pregunta en el aire porque yo misma no sé la respuesta. En México, la gente está acostumbrada a ver a los gobernantes como seres superiores, como si fueran de la realeza y merecieran que se les rinda pleitesía en cualquier ocasión, lugar o circunstancia.

Y es por eso que, aunque salga mucha información tanto en noticieros radiofónicos y televisivos, como en los periódicos, acerca de las “fechorías” de algunos de los señores que pueblan las sillas de los distintos ámbitos de gobierno en ese país, la gente no se inmuta. Por un lado, porque están acostumbrados a que nunca se hace nada. Por muy gordo que sea un escándalo, por muy trágica que sea una catástrofe, de todos es conocido que, aunque se cree una “fiscalía especial” para que investigue el hecho, nunca se llega a ningún resultado concluyente que lleve a la cárcel a ningún responsable ni que haga pagar a nadie por sus “errores”, su “negligencia” ni sus “crímenes”.

Por otro lado, porque eso de las manifestaciones está más que quemado y agotado. En México se defiende “la libertad de expresión” y las manifestaciones y los mítines no están “reglamentados”, como en España. De manera que ahí se manifiesta todo aquél que quiere, donde quiere, cuando quiere y, casi, como quiere. En consecuencia, la capital vive “secuestrada” por las manifestaciones y mítines de diversa índole que a diario se producen ahí, y que colapsan y entorpecen la vida diaria de los ciudadanos que intentan llevar “una vida normal” en medio de todo aquél caos de impunidad y excesos.

Entonces, eso de las manifestaciones ya no tiene ningún impacto, porque se producen todos los días, porque son como el sol…

¿Es posible educar a toda esa gente para que aprendan a tomar acciones efectivas que lleven a México a un “hacer” más limpio, eficiente y efectivo? No lo sé. Por eso lo pregunto aquí. De la misma manera que pregunto si es posible educar a los españoles, al menos a los que viven en el norte, concretamente en Vitoria, a que sean menos majaderos y más civilizados…

Porque hace pocos días, yendo yo en mi bicicleta por un bicicarril situado junto a un amplio tramo de acera apta para peatones, me topé con una mujer de alrededor de 40 años caminando tan campante por en medio del bicicarril. Y cuando me acerqué a ella osé informarle “señora, que va usted por el bicicarril”, a lo que ella, sin pensarlo un segundo, contestó de manera expedita “voy por donde me da la gana”.

En esta ciudad se presume mucho de instalaciones, de áreas verdes, de ser no nuclear, de zonas peatonales y de infinidad de recursos que redundan en el bien de la ciudadanía. Y está muy bien. La verdad es que venir de un país tercermundista en donde los impuestos no se ven por ningún lado y llegar a una ciudad llena de “dinero público invertido” abre mucho los ojos…

Desafortunadamente, todos esos recursos se quedan tristes frente a las personas que hacen mal uso de ellos, invadiendo los bicicarriles cuando se va a pie, estacionándose en los lugares destinados a los minusválidos y contestando “yo aparco donde me da la gana. ¿Qué pasa? ¿Te molesta?” a la afirmación de “tío, que ese es un lugar para minusválidos”, cuando se siguen tirando montones de basura en la vía pública, a pesar de que hay papeleras en casi todos los rincones de la ciudad, cuando se siguen vaciando los ceniceros repletos de colillas tanto por las ventanas de las casas como por las ventanillas de los coches y cuando la gente deja el coche en segunda fila, aunque tengan un lugar disponible a 5 metros, para meterse al bar a tomar un café.

Y, reanudo mi pregunta: ¿Es posible civilizar a toda esa gente?

Me parece a mí que un cambio de papeles, digamos durante un mes, en ambos sentidos, nos vendría muy bien a todos. Lástima que eso siga siendo una utopía.

MANÍAS

2007-06-28T12:23:00.001+02:00

Pudiera ser cosa de todas las familias, pero yo sólo lo he visto en la mía. Al menos manías tan destacadas como tener una taza específica para equis cosa, o una cuchara que es "MI cuchara". Mi abuelo tenía su cuchara sopera. Había un gran caos a la hora de la comida si la cuchara que estaba "en su lugar" no era ESA cuchara. Su lugar era "SU” lugar y tenía su silla concreta. Al igual que mi abuela. Que nadie osara sentarse ahí ni en esa silla...

También en la sala tenía "SU" lugar, junto a la ventana, donde leía el periódico todos los días. Si llegaba una visita y mostraba la intención de sentarse en el lugar de mi abuelo, de inmediato se le convidaba a sentarse en otro lugar que no fuera ese, porque "ahí se sienta mi marido".

Así que yo, cuando me vi en la, ahora sí, certera intención de dejar el hogar materno, una de mis primeras tareas fue la de buscarme sustitutos para ciertas cosas. Empecé por "la taza de los huevos tibios", que afortunadamente encontré en Florencia. Una muy parecida a la que usaba en casa de mi madre. La compré de inmediato. Hasta la fecha, la uso sólo para comer huevos tibios o crudos. Me faltaba la cucharita. Esta última la encontré en un chinódromo, que es como llama mi marido a los bazares chinos.

Lo más curioso del caso es que mi madre usaba la misma taza y la misma cuchara para la misma cosa. Pero de eso me enteré hasta que volví al hogar materno, como año y medio después de vivir fuera de México.

Todo esto viene a cuento porque el otro día me cargué mi taza “del café”. La despostillé del borde. Pero es mi taza del café, demonios!!! Guardé los pedacitos y los pegué con “Kola-Loka” o “Súper Glú (o Loctite. Aquí tiene muchos nombres el pegamento ese)”, según de qué lado del charco me leas. Ahora el borde es un poco rasposo. Pero sigue siendo mi taza del café. También tengo otra, que es mixta. O sea, la uso para el “Cola-kao” o “Choco-milk” y para los tés.

De México me traje también unos vasos grandotes, que allá usaba para el “Choco-milk”. Esto cambió aquí a raíz de que me puse a dieta y tuve que empezar a controlar cantidades. Esos vasos, sin embargo, son útiles también para preparar micheladas.

Cuando fui a Galicia a limpiar petróleo, a cuenta de lo del Prestige, el alcalde de Noia nos regaló a todos los voluntarios un plato artesanal de ahí. Y ese es “el plato del pan”. Quedó para eso, por aquello de no usarlo con cubiertos y no rallarlo. Y es un buen plato del pan.

Hace tiempo que le digo a mi madre que soy un poco Monk. El personaje me recuerda mucho a mí, sobre todo en la presentación, cuando aparece pisando en un caminito de piedras sólo por donde no hay rallas. Yo recuerdo que hacía algo así de niña, pero no estoy segura de si era en casa de mi abuela o en dónde. Pero siempre que pasaba por el caminito ese evitaba pisar las rallas. Aunque mi madre tuviera prisa, caminaba por ahí dando brinquitos. Pero me rehusaba a pisar las rallas. ¿?

Pues eso. Ahora el mundo ya sabe que vivo a merced de la vajilla. Cuando se despostilló mi taza del café, mi marido sugirió: “habrá que buscar otra”. Yo contesté: “Pero si es mi taza del café!!!”. Por eso la pegué y por eso la sigo usando. Habrá que viajar más y buscarme un repuesto, supongo (no recuerdo dónde la compré, pero ninguna de las 3 tazas es de Vitoria, aunque sólo la de Florencia es de fuera de España).

Mi buena suerte radica en que mi marido me acepta con todo y mis manías y me las respeta. Falta ver, si se nos ocurre multiplicarnos, que nuestros vástagos hereden alguna manía. Habrá que estar preparados.

Un besazo a los que tienen vajilla uniforme.

CONTINENTES, CONTENIDOS E INCONTINENTES

2007-06-13T11:03:00.001+02:00

Pase que en Televisión Española digan que México está en Centroamérica. Pase que en Radio Vitoria se refieran a Laura Esquivel como "escritora sudamericana"...

Pero que en un capítulo de Bones hablen de ir a Colombia como "ir a otro continente" me parece ya excesivo. A todos los que viven fuera de México les tengo una primicia de primera plana: MÉXICO se escribe con EQUIS (X) y está en NORTEAMÉRICA, aunque les pese a los gringos. Y hablando del "país más poderoso del mundo"...

Me molesta sobremanera que se refieran a sí mismos como "América". "América somos todos, señores, desde los que malviven en Groenlandia, hasta los que cohabitan con los pingüinos en la Patagonia. YO soy AMERICANA, con todas las de la ley. Imaginemos por un momento que, por poner un ejemplo, a los franceses les dé por referirse a sí mismos como "Europa". Y entonces cada vez que su primer ministro habla de Francia dice sin tapujos "Europa" o "nosotros, la gente Europea". Y que en alguna serie francesa digan que para ir a Islandia hay que "ir a otro continente". Y que construyan un muro en la frontera con España. Y que certifiquen a España por su lucha contra la inmigración, cuando Francia importó moros al pormayor en otros tiempos... ¿Suena de locos?

Pues es lo que hace EU. Aunque le joda, México está en Norteamérica, y si en México se producen drogas es porque los gringos las consumen. Y para aclararnos de quiénes están en dónde: Norteamérica comprende desde Groenlandia hasta México. México, a su vez, colinda al sur con Guatemala y Belice. Es en estos dos países donde comienza Centroamérica y termina en Panamá y su codiciado canal. Si lo quieren identificar en el mapa, Centroamérica es únicamente el "choricito" que une la masa gorda de arriba con la masa gorda de abajo. Esa masa gorda de abajo es Sudamérica. Las dos masas gordas y el choricito forman "América".

Respecto a la serie de Bones, no me queda claro si fue un fallo de los gringos o un fallo de los dobladores ibéricos. En cualquier caso me parece imperdonable.

Saludos y disculpas por esta clase de geografía obligatoria. Mi besito en esta ocasión es para....

Tachán!!!

Sí. Tachán se ha ganado mi besito de esta edición. =P

ASUNTOS VARIOS

2007-05-28T14:55:00.001+02:00

OMBUDSMAN VS. OMBUDSMAN
Recientemente en el DF se aprobó una ley que despenaliza el aborto en esa ciudad, promovida por el PRD. El PAN, como buen partido ultracatólico, se opone. El Ombudsman del DF la apoya. El nacional se opone ¿? El Colegio de Abogados Católicos ¿? se mueve para intentar dar marcha atrás a esta ley, apoyados por la Iglesia Católica. Dicen que es una ley anticonstitucional.

Me declaro ignorante tanto de la Constitución Mexicana como de los caminos correctos, adecuados y expeditos para poner en marcha leyes. O sea, que no soy abogado, pues. Pero, desde mi ejercicio de ciudadana, expongo:

1. ¿Con qué cara viene la Iglesia Católica a siquiera atreverse a opinar sobre el tema, cuando sobre sus espaldas pende un montón de montones de muertes, torturas pendejas y sangre, entre las Cruzadas y la Santa Inquisición?
2. ¿Cómo puede haber 2 personas que, ejerciendo el mismo trabajo, sólo que en distintos niveles, tengan posturas completamente opuestas? ¿Qué valen más: Los derechos de una madre no preparada que ve cómo su vida se va por el caño o los de un nonato que vendrá, no sólo a hacerle la vida de cuadritos a una madre que no lo quiere, sino a sufrir las consecuencias de la intromisión de unos cuantos hipócritas que se creen con derecho a meter las narices en mi vida y en la de todas las mujeres?
3. No soy pro-abortista. Considero que el aborto es una cosa fea y carente por completo de elegancia y ética. Sin embargo, por encima de mis creencias y mis deseos, defiendo el derecho que deberíamos tener las mujeres sobre nuestro cuerpo y nuestra vida. Defiendo el derecho de las mujeres de escasos recursos a tener los mismos medios que las que tienen dinero a decidir sobre su futuro y su vida cuando todavía están a tiempo. Porque, en México, la única diferencia es esa: Las que tienen dinero se van a Houston a que les hagan "un arreglito" y las jodidas se quedan en México, más jodidas, sin que a todos esos que a grito pelado dicen defender "vidas inocentes" les importe un carajo el destino de esas madres e hijos desafortunados, sin que muevan un dedo para mitigar las consecuencias de un momento de calentura mal avenido que, dicho sea de paso, la Iglesia Católica se encarga de promover al gritar a los cuatro vientos que el uso del condón y la píldora es un pecado gravísimo. Porque, seamos realistas, es muy fácil abstenerse de pecar usando un condón, pero no de pecar fornicando con el primer bistec que se nos pone por delante, en plena revolución hormonal durante nuestra adolescencia o el inicio de nuestra vida adulta.
4. Me da igual si resulta que el aborto es "anti-constitucional". No perdamos de vista que esa tan "sagrada" Constitución es una HERRAMIENTA, creada por y para el hombre, y que debería ser susceptible de sufrir modificaciones para adecuarse a las distintas eras y tiempos por los que, de normal, atraviesa una nación. Por lo tanto, si la susodicha Constitución impide que en México se imponga un derecho necesario para las mujeres, es necesaria una reforma.
5. Estoy segura de que, si los portadores del sacrosanto poder de reproducción fueran los hombres, no habría ninguna polémica en torno a este tema y la Iglesia Católica no estaría objetando un asunto que no le compete en un país que se supone es laico, porque de todos es sabido que la mentada castidad es más un mito que otra cosa.
6. La despenalización del aborto no provocará un aluvión masivo de abortos en México, como hacen creer algunos. Simplemente disminuirá y, con suerte, eliminará del todo los peligros que miles de mujeres afrontan al ejercerlo en clínicas clandestinas en donde se practican abortos sin garantía ninguna ni de pericia y conocimiento médicos ni sanitarias o de higiene.
7. ¿A alguno se le ha ocurrido preguntar qué pensamos las mexicanas al respecto? No. Seguimos siendo un cero a la izquierda. El "nomás la puntita" prima porque ellos no se quedan con la barrigota, los gastos, el desprestigio y el vilipendio de quienes ceden ante su insistencia y su (la de quienes insisten en que "nomás la puntita") calentura desobligada e irresponsable.

VISITAS SOCIALES DEL PRESIDENTE
El señor Calderón realizará una gira por Europa que incluye reuniones varias con diversas personalidades. Entre ellas, destaca una visita al Papa Benedicto Dieciséis, con la venia de nuestros diputados y senadores, a costillas de todos los mexicanos y mexicanas económicamente activos y no defraudadores del erario público. Y me pregunto yo: ¿Por qué el señor Presidente no deja esa visita de cortesía para sus vacaciones o para una ocasión en la que tenga que ir a Italia a otro asunto que sea verdaderamente laico, como indica nuestra tan sagrada Constitución respecto del gobierno de nuestro país? ¿En qué nos beneficia a los mexicanos que don Calderón visite a don Benedictino? Que alguien me lo explique, por favor.

MAESTROS Y... ¿EDUCADORES?
Están que trinan por una modificación a la ley del ISSSTE. No sé en qué consiste la susodicha modificación y, visto lo visto, no es que me interese del todo. Esos que se llaman a sí mismos "maestros" van por todo el país haciendo destrozos, defecando en lugares públicos, impidiendo el libre tránsito y gritando vituperios a diestra y siniestra. Y son ellos quienes tienen en sus manos, durante más de 5 horas al día, la instrucción de las futuras generaciones de mexicanos y mexicanas.

Durante estos días han demostrado que:
1. Antes que maestros y profesores, son gente del pueblo llano que no tiene nada extraordinario qué ofrecer a sus pupilos en las aulas y que, peor que eso, seguramente van a dejarles más perjuicios que beneficios.
2. El sistema magisterial mexicano, más que en decadencia, está putrefacto. No sirve. Está viciado y no hace más que consumir recursos que no redundan en lo absoluto en ningún beneficio para el pueblo.
3. Ni ley del ISSSTE, ni sindicatos ni leches. México necesita borrar por completo el sistema educativo nacional y renovar la educación del país con sindicatos independientes y competencia real entre quienes acceden a las plazas de trabajo en las escuelas primarias públicas, así como mejores condiciones salariales, de salud y de trabajo, así como un verdadero filtro de acceso a estos puestos de trabajo, de manera que se garantice que son los mejores elementos quienes se encargan de instruir a nuestros mexicanitos.
4. Yo misma fui testigo de la putrefacción del sistema, al pedírseme, poco antes de venir a Europa, que realizara un reportaje sobre el estado de las escuelas públicas en Jalisco. Me rehusé a hacerlo, principalmente porque disponía de poco más de 1 mes para hacerlo y, ante mis hallazgos iniciales, determiné que era muy poco tiempo para sacar al aire algo verdaderamente completo, imparcial, contundente y, sobre todo, bien hecho. Sin embargo, me limitaré a mencionar parte de esos hallazgos, que hasta la fecha rondan con horror en mi cabeza:
* Es frecuente que, los (as) profesores (as), ante una desgana de enseñar o la falta de un tema concreto qué exponer, dicten con su ronco pecho la instrucción de "Números del 1 al toque", es decir, repetir los números en orden ascendente hasta que la campana de recreo o de salida haga su triunfal aparición.
* Es frecuente que, los (as) profesores (as) "le pidan" a alguno de sus alumnos que salga de la escuela y vaya a "los tacos" a comprarle su desayuno al profe y que éste lo ingiera dentro del aula, delante de más de 30 alumnos, muchos de los cuales no han tenido "la suerte" de desayunar. Sin embargo, es conocido de todos los alumnos que "está terminantemente prohibido comer dentro del aula".
* Es frecuente que los profesores no sólo enseñen datos erróneos, sino que rehúsen e incluso castiguen cualquier corrección al respecto por parte de un alumno. Mi propio hermano sufrió estos hechos y tuvo que verse obligado a contestar erróneamente un examen, a fin de aprobarlo, simplemente porque su maestra no aceptó como argumento la enciclopedia que mi hermano llevó para corregir aquello que estaba enseñando como dato veraz y amenazó con reprobarlo.

Querido México: A ver si todo este desmadrito plantea, de una vez por todas, el principio del cambio, el principio del progreso, el principio de un nuevo México. Estoy exhausta de ver cómo se expande tu retraso hasta el infinito y con la venia de mucha de tu gente. Un beso, querido México.

ASUNTOS FAMILIARES

2007-05-13T17:49:00.001+02:00

Los padres de familia, en general, quieren que sus hijos, si han de terminar de pareja con alguien, ese alguien sea "bueno". Luego los parámetros de "bueno" pueden variar mucho de una familia a otra. El caso es que rara vez los progenitores nos instruyen respecto de la familia del "candidato". Algunos dicen que "te casas con él, no con la familia", lo cual es un error. Por supuesto que uno se casa con la familia!!!

Además, observando a la familia del candidato se pueden conocer muchas cosas del ídem que pueden ser trascendentales a la hora de la vida en común; el tipo de educación que ha recibido, lo que acostumbra comer, la manera de pensar, etc. Cuando nos casamos pasamos a formar parte de esa otra familia y más nos vale que nos guste. Por supuesto que no se puede generalizar. Habrá casos de un gran elemento nacido en una familia disfuncional y viceversa, pero yo creo que son los menos.

En mi entorno social hay un caso de ruptura entre la madre de él y su esposa. Hace poco más de dos años de eso y la madre de él no conoce a su nieta, de dos años. Ni siquiera le han enviado fotografías. Viven en la misma ciudad y en eventos sociales masivos, como funerales y reuniones, se suelen producir situaciones muy incómodas para todos y no sólo para los involucrados.

No sabemos bien las causas de semejante conflicto, pero yo soy de la opinión de que, menos en casos de violencia contra de nuestros hijos, alcoholismo, pederastia o cosas así de fuertes, si de plano tenemos una situación irreconciliable con nuestra suegra, lo menos que podemos hacer, por amor a nuestro marido y a nuestros hijos, es permitir al menos que él visite a su madre y le lleve un rato a sus nietos de vez en cuando. Se trata de la familia del hombre que supuestamente más queremos, nos guste o no. Los elegimos a todos ellos cuando aceptamos casarnos y los llevaremos colgados del cuello mientras dure el matrimonio. Y, lo más importante, son los abuelos de nuestros hijos. ¿No merecen un poco más de respeto y consideración al menos por ese hecho, aunque no se lo ganen ante nuestros ojos?

LOS SONIDOS DE LAS VACACIONES

2007-04-20T19:29:00.002+02:00

Los que han estado en Galicia dicen que es muy bonito, pero nunca sabes “qué tan bonito” es hasta que no cruzas la frontera entre Castilla León y la comunidad de los mariscos. La diferencia es notoria, ya que el paisaje pasa de ser plano y sin vida a llenarse de montañas y árboles centenarios.

Después de unos kilómetros de bosques montañiles te encuentras con el primer desencanto, que son los restos de los incendios exhaustivos del año pasado. Hectáreas y hectáreas de cenizas y árboles calcinados, alimentando un paisaje árido y con algunos retoños de plantuchos que renacen como el ave fénix.

Una vez cerrada la boca (el mal trago nunca se digiere), llegamos a nuestro destino: Vigo. Se trata de una ciudad de tamaño medio, con puerto y con infinidad de cuestas que la convierten en una “ciudad diagonal”. Poco después de entrar a la ciudad, nos topamos con unos “caballitos”, una glorieta de referencia obligada para orientarse o encontrarse con alguien para ir a algún sitio. Fue ahí donde quedamos de vernos con nuestros más recientes amigos, aquellos que endulzaron nuestros días de vacaciones gratuitas en Punta Cana, y con quienes fortalecimos más todavía nuestros lazos de amistad y afinidad durante estos cuatro días de “recogimiento” que, me parece, nadie utiliza ya para tal efecto.

Vigo también ofrece infinidad de antritos con diversas temáticas para tomarse una cerveza o un vinito todos los días y no aburrirse con la decoración. Según me cuenta mi amiga-anfitriona, en Vigo proliferan con gran profusión las bandas de rock alternativo y los lugares de exhibición de las mismas, de manera que empieza a generarse un mercado musical bastante interesante y prometedor. No pudimos asistir a ninguna función (como nosotros, los viguenses, vigueños, vigosos, que no vigorosos, o cualquiera que sea su gentilicio, estaban también de vacaciones, con lo cual la ciudad estaba de lo más tranquila y vacía. Una delicia), pero a cambio vimos un cachito de la procesión (¿del silencio?) con los “Ku Klux Klan” (cualquiera me mata, pero es que el traje es igualito, pues…) de rigor y las señoras de negro con peineta, entre santito y santito.

Entre los roles turísticos recorrimos Santiago, la capital de Galicia y hogar de la bien conocida vieira del peregrino, abundante en puestos de souvenirs para turistas repletos de bastones-vieira y demás equipamiento religioso. También fuimos a La Toja (yo no sabía que el susodicho manantial era gallego. Siempre se aprenden cosas con los viajes) y nos encontramos con un museo-compreustednuestrosproductos pequeñito, pero interesante.

El balneario está en una isla a la que se accede a través de un puente y tienen ahí toda la instalación para pasar unos días en tratamiento-aguangamiento del ser, con los balnearios, masajes y todo el kit, además de una capilla con paredes de concha.

Entre paseo y paseo, visita y visita, comidas sabrosas y abundantes. Burp! No pudieron faltar en el menú los mejillones, las navajas y las ostras; el queso de tetilla con membrillo, el famoso albariño (menos pa’ mí, por razones ampliamente explicadas en capítulo anterior de esta ilustre coluCna), unas croquetas de pollo de la abuela de mi amiga que estaban de no mames, y una fabada asturiana que, aunque no viene a cuento con Galicia, pues es de sus vecinos de al lado y estaba de p… madre.

Y hablando de Asturias. Al volver paramos en Gijón. Ciudad más bien sosa, tirando a fea. Con playa, eso sí. Pocos bares, pocos restaurantes. La primera noche cenamos en el restaurante del hotel. Nos sentamos cerca de otra pareja menos joven que nosotros y, como gente educada que somos, desarrollamos la conversación en un volumen bastante bajo, para no molestar a los vecinos. Así que aquello estaba como biblioteca, porque sólo éramos ellos y nosotros. De pronto, escucho un mglup (sonido de cuando tragas líquido, en plan efecto de sonido y con megafonía) y me dije “el señor de la otra mesa se habrá atragantado” (como cuando das un gran trago de agua y te duele cuando pasa por la garganta).

Pues nada. Al rato otra vez, el sonido con megafonía. Comenzamos a comentar el tema, así, en bajito. Le traen el café al ñor, y va de nuez! Pero qué joder, si la taza es pequeñita!!! ¿De dónde saca este hombre tanto líquido para hacer semejante ruido al tragar? Y no es que fuera molesto. Pero es que costaba mantener la serenidad y no soltar una carcajada, de veras! Yo, es que si intento hacer todo ese ruido, me cae que me pasa lo del dolor de garganta! Bueno, eso teniendo en cuenta que soy tan inútil que ni siquiera sé eructar.

En fin. El señor iluminó mi cerebro con la anécdota de esta semana y por ello le doy las gracias. Garganta Hulk aparte, la pareja era bastante educada, me parece.

Hace una semana que terminaron las vacaciones y escribo hasta hoy por culpa de los deberes atrasados que se acumulan por culpa de las mismas: toneladas de ropa sucia, la casa hecha un asquito, desfacer las maletas, etc.

Pero aquí estamos de nuez. Que viva Españaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!

Je je. A ver si alguien viene y me lincha. Acabo de violentar una de las reglas sagradas euskaldunes. Pero es que al volver se acaban los sonidos. Los sonidos de las vacaciones.

Un besito linchado,

Suza.

CUANDO EL CUERPO TE HACE MANITA DE PUERCO

2007-04-03T14:41:00.001+02:00

Nunca tuve problemas de peso hasta que me vine a Europa. Y cuando no has tenido problemas de peso, no entiendes a quienes los tienen. Para no hacer el cuento largo, entre dejadas de fumar, dietas abandonadas y 2 años de postramiento en un sofá por culpa de mis pies, llegué a pesar 64 kgs. Esto es, 12 kilos más que mis 52 de toda mi vida adulta.

Lo primero que ataca el sobrepeso es a la vanidad. El primer golpe viene cuando ya no te queda la ropa que tienes. Vas a comprar nueva y cosas que a ojillo antes te quedaban pintadas, ahora no te entran. Así que el segundo golpe te viene cuando ya no sabes qué talla eres (antes tampoco lo sabías del todo, pero nunca te habías visto en la necesidad de saberlo, porque escogías a ojillo y todo te quedaba bien).

Con la primera dieta pasé mucho estrés, mucho mal genio y mucha frustración. Psicológicamente, las dietas tradicionales son como veneno: cuando llegas a tu límite empiezas a comer cosas “prohibidas” y lo de “pecar” tiene muchas repercusiones: “Te estás haciendo daño a ti misma”, “no te quieres”, “a nadie le gustas y no le vas a gustar a nadie si te sigues comiendo esta dona que, además, ni siquiera está tan buena”, etc. Sin fin de pensamientos horribles pasan por tu cabeza.

Como lo de bajar de peso se convierte en misión imposible, lo siguiente es “aprender a quererte”. Empiezas por compararte con las chicas que ves por la calle y que te llevan mucha ventaja en el sobrepeso. Al final, terminas agradeciendo a todas aquellas que se pasean con su profusión de carnes como si nada, porque a ti te hacen quedar muy bien. Y terminas por aceptar que, aunque no estás tan bien como quisieras, tampoco estás “tan mal”.

Pero cuando crees que la guerra ha terminado, tu cuerpo agarra y dice “De terminado nada, torda!!! Que estoy hecho una piltrafilla y tú no me haces ni puto caso!!!”. Es entonces cuando has empezado un largo round de esgrima, un tira y afloja, hasta que ves que te has quedado sin correas.

Yo, francamente, agradezco la manita de puerco que me hizo mi cuerpo (valga la cacofonía y el trabalenguas). Porque probablemente, al aprender a “quererme”, me hubiera dejado llevar aun más por la dejadez, y hubiera entrado en el club de aquellas que “levantan la moral” a quienes “no están tan mal”.

Los episodios de la guerra fueron:
1. Los pies. Espolones, fascitis plantar, plantillas, infiltraciones, cirugía, más infiltraciones, otras plantillas… Conclusión del último médico: “Perder peso le vendría muy bien a tus pies”. Conclusión de la que se quiere: “Pos es que no peye, oiga…”
2. La espalda. Dolor lumbar, pastillas, días sentada, más pastillas y círculo vicioso de “como no me puedo mover, no puedo cocinar, así que como precocinado”. Ergo, no te mueves, comes mal, subes de peso. Conclusión de la que se quiere: “Será que bajando de peso se me quita el dolor?”.
3. El sistema digestivo. Reflujos, agruras, dolor como de úlcera (que al final resultó ser “una herida” en el esófago –esofagitis-, producida por los reflujos constantes), y un montón de pruebas horribles. Conclusión del médico: hernia de hiato. No comas mucho y evita lo prohibido (lo de siempre: grasas, café, alcohol, tabaco… Y además: chocolate y menta ¿?) Bajando un par de kilitos se desaparecerá el problema, ya verás. Conclusión de la que se quiere: “Y sólo con un par de kilos se me va a quitar toda esta mie… ércoles por la tarde, oiga? Ni usté se lo creé, fíjese. Pero bueh! Ya veremus”. Ná. No hay manera de entrar en razón (y por ende, “en cintura” menos).
4. El páncreas. Tomas alcohol, te duele. No tomas, no te duele. Mere. Abstemia desde el 12 de enero, por culpa de un fuera de lugar de las amilasas.

Pues eso. Que ahora voy que chuto. En todas mis dietas, nunca había prescindido del alcohol. En esta ocasión, se conjuntó que retomé el programa más exitoso y llevadero que he hecho, en enero, y, sin el alcohol, he bajado de peso con una constancia asombrosa y sin hacer mucho ejercicio (porque los males 1 y 2, más otros que no vienen a cuento, no siempre lo permiten).

El caso es que, con un 10% menos de peso alcanzado, me siento increíblemente mejor. Respiro mejor, camino mejor (ya no me chicotean las piernas! Es un milagro!... Ejem. No, ni madres! Ni milagros ni leches!!! Que aquí ha habido un esfuerzo y una disciplina bastantes férreos!!!), y me ha dejado de doler casi todo.

De todo esto que seguro que a pocos interesa, se puede concluir que, en la mayoría de los casos, si el cuerpo no nos hace manita de puerco, nos dejamos llevar. Nos vamos por lo fácil, que es “aprender a querernos” y convertirnos en “una gordita feliz”, en lugar de intentar recobrar la salud, esa que no nos damos cuenta que hemos perdido, porque la pérdida se esconde debajo de nuestra piel.

Se supone que con este 10% he ganado mucha salud: menos riesgo de infartos, de trombos, menos colesterol (sólo una vez me ha salido fuera de rango, hace mucho), menos triglicéridos y más Omega 3. Pero no sólo he ganado en la salud que se manifiesta en los análisis, sino en la que se manifiesta en el ánimo. Ahora no me siento culpable por lo que como, porque lo hago de manera responsable. Mi cuerpo (y el programa dietético que sigo) me ha enseñado a disfrutar enormidad de cada manzana o de cada mandarina que me llevo a la boca, y a olvidarme de las croquetas que se me podrían estar antojando en ese momento. Y no es que tenga prohibidas las croquetas. Puedo comerlas si se me antojan. Pero es que como he aprendido lo que “vale” la comida, pues ahora las croquetas, la morcilla, el alcohol y todo aquello que los médicos “prohíben” a la mínima, se me antojan menos.

Finalmente, me siento agradecida de tantos males. Todos ellos, en equipo, me han evitado llegar a la obesidad y me han obligado a retomar el camino correcto. Voy a la mitad y lo que veo es que ya me queda muy poco por delante. Hoy escribo esto, no para que algunos se aburran, sino para que otros mediten un poco acerca de los males que tienen y se pregunten de qué precipicio los están alejando…

Un besito sano,
Suza.

P.D. Felices vacas!!! =)